L'aube derrière les arbres
Et le chemin de lumière
Serpentant
À travers un sentier dans la forêt.
Tous les matins un ciel
Différent
Tous les jours une journée différente
Vraiment ?
Non, pas ici et pas
Maintenant.
La semaine en farandole
Du début à la fin,
Toujours les même heures
Poliment rangées jusqu'au lendemain.
Et l'incendie là bas au loin
Qui couve, gonfle et enfle sous
La voûte céleste
Viendra tous nous gober
Sans laisser un seul reste.