12. La mort

Dans un froid hivernal,

Elle avance lentement

On ne voit de loin aucun mal

Car elle prend bien son temps

 

Vêtue de draps noirs

La tête recouverte d'un capuchon

Elle ne vient que le soir

Et vous la voyez à l'horizon

 

Elle ne se presse pas,

Fait souffrir ses victimes

Avec sa faux au manche de bois

Elle s'apprête à faire un crime

 

On lui donne tous les noms

On la traite comme un démon

Elle, la Camarde squelettique

Celle au pouvoir unique

 

Pourquoi lui en veut-on ?

Elle travaille toutes les saisons

Et nous devrions la remercier

Car elle seule nous rend la liberté

 

Elle frappa...

 

Déjà l'âme s'en va

Dans le ciel tout là-bas

Et elle est accueillie par les anges

Qui, du Paradis, observent cette Camarde, cette tueuse bien étrange.

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