Chapitre 10

Goule : n. f. Sous-espèce de chimère réputée pour sa discrétion. La littérature abondante à son sujet la décrit comme se nourrissant de la chair et de l’esprit de ses victimes humaines, mais aucune preuve n’en a été donnée à ce jour. Originaire d’Afrique du Nord, il est probable que certains individus se soient implantés dans d’autres parties du monde, sans qu’ils ne se soient jusqu’à présent manifesté. Il s’agit sans doute de la sous-espèce de chimère la plus secrète.

Elle s’était tapie dans un coin ombragé, sous un fouillis verdoyant de plantes folles. Lorsqu’elle avait vu la voiture de Sylvestre s’engager sans but dans le parking presque désert, une drôle de voix, étrangère, lui avait intimé de le fuir, tentant de lui imposer de rester loin de lui. Durant plusieurs minutes, elle l’avait regardé parcourir le parking en long et en large, de plus en plus vite. Elle avait fini par gagner contre cette voix, et était sortie en pleine lumière afin qu’il la repère. Il s’était garé en travers, au plus près d’elle. Il avait marqué un temps d’arrêt à sa vue, oubliant de fermer la portière. Elle devait bien admettre que le rouge de son sang encore humide collant son tee-shirt blanc cassé à sa poitrine ne devait pas être du meilleur effet.

Il s’approcha d’elle à une telle vitesse qu’elle n’eut pas le temps de faire un pas. Il s’arrêta, la regarda, et esquissa un mouvement. Une main levée, qui cessa sa course juste avant de l'atteindre. Cette ébauche de réconfort suffit à la faire basculer. Prise de tremblement, elle se mit à sangloter, se cachant derrière ses doigts, tentant par tous les moyens d’endiguer le raz-de-marée. Sylvestre ne la toucha pas, mais se posta au plus près d’elle, bâtissant avec les plantes sauvages un cocon apaisant autour de sa personne.

Elle ne parvenait pas à remettre en ordre ses questions dans sa tête plus trouée qu’un gruyère suisse. Une pensée grondait, imposante comme la muraille de Chine, la sommant de s’éloigner du commandant. Une autre lui disputait son attention, entêtante, familière. Elle écarta maladroitement ses cheveux en bataille, pour croiser son regard. Il était soucieux. Non, c’était plus que cela. Il était alarmé.

Elle prit une grande respiration, et débita d’une traite avant d’oublier :

– C’est l’homme de la photo.

Il hocha lentement la tête, et étrangement son inquiétude reflua un peu. Il ne fit aucun commentaire, se contentant de lui ouvrir la portière côté passager, l’invitant par là même à monter.

Il la ramena chez elle, et elle lui en fut secrètement immensément reconnaissante. Pour son tee-shirt tâché de sang. Pour ses jambes la portant à peine. Pour la certitude d’arriver à bon port. Pour sa tête à rafistoler. Elle s’accrochait toujours à son mantra qui parvenait à couvrir l’autre, celui qui grondait et lui inspirait une peur inexpliquée à chaque fois qu’elle croisait le regard de Sylvestre. Mais c’était bien lui, le même. Elle lui faisait confiance. Et puis elle savait : « C’est l’homme de la photo ».

Les petites habitudes quotidiennes ; tirer légèrement la porte du hall vers elle pour la déverrouiller, jeter un œil rapide à la caméra de surveillance devant les ascenseurs, tousser sous les assauts chimiques des produits ménagers avec lesquels on briquait la cabine, tout cela lui paraissait étrangement lointain et dénué de sens. Une part de son esprit se trouvait ailleurs, où, elle n’en était pas certaine, mais elle s’empêchait pour l’instant de trop y penser.

Sylvestre ne disait toujours rien, et se contentait de la suivre. Sa présence la rassurait, n’importe qui aurait fait l’affaire, mais lui faisait mieux l’affaire que n’importe qui. C’est pourquoi, lorsqu’elle pénétra dans son petit appartement, elle ne réalisa pas tout de suite qu’il ne la suivait pas.

Ce n’est qu’une fois débarrassée de plusieurs centimètres de talons qu’elle l’avisa, debout bien droit sur son paillasson.

– Sylvestre ?

Il était gêné, et c’était étrange, gêné d’être gêné. Tout en la regardant, il avança le bout de sa chaussure, et elle le vit nettement s’écraser contre une paroi d’air imaginaire à l’endroit où se trouvait sa porte une fois fermée.

– Oh…

Elle avait presque oublié qu’il était un dhampire. En temps normal, elle aurait tiré parti de la situation, l’aurait asticoté. Cela faisait longtemps qu’elle voulait essayer de savoir si l’on ne pouvait inviter par exemple que le bras d’un vampire, ou bien que son pied gauche, et ce qu’il advenait ensuite. Mais pas ce soir. Là, elle avait besoin de quelqu’un en entier.

– Sylvestre, vous pouvez entrer.

Un soupir perceptible s’échappa de sa poitrine, et il s'engagea à sa suite.

Au début, elle ne se souvint pas de grand-chose, seulement des bribes. À chaque fois qu’elle tentait de se remémorer ce qui s’était passé, elle s’entendait prononcer dans sa tête : « C’est lui sur la photo, c’est lui sur la photo ». Mais le commandant était un homme patient, ou peut-être le devenait-on invariablement après 94 ans. Quoi qu’il en soit, après une petite heure de questions, entrecoupée d’une douche et d’un tee-shirt propre, elle parvint à reconstituer l’agression. Comme si son mantra répété en boucle avait suffi à maintenir une faille dans le mur que le djinn avait tenté d’ériger dans sa tête, et qu’il n’y eut plus par la suite qu’à gratter autour pour voir les souvenirs derrière.

Recoudre bout par bout le patchwork de ses souvenirs fit ressurgir une vague de panique. Elle avait cru mourir là bas, dans cette courette. Dans la sécurité de son cocon, elle comprenait que tel n’avait jamais été l’objectif de ses agresseurs. Cela n’empêchait pas une terreur rétrospective de l’envahir de nouveau, l’espace d’un instant. Heureusement pour elle, la patience et l’apparente nonchalance de Sylvestre vinrent à bout de ses délires post-traumatiques.

In fine, la seule chose qu’ils ne parvinrent pas à démêler fut l’emplacement de la courette où ils s’étaient garés. Ils examinèrent longuement sur internet les rues environnant le supermarché, mais aucune des cours qu’ils trouvèrent n’éveilla le moindre souvenir en Mila. Vaincu, le commandant l’abandonna quelques instants pour appeler le commissariat, mandatant une poignée de subalternes afin de retrouver les lieux. Mila ne comprenait pas son acharnement, et elle s’en fichait. Elle se sentait propre, à nouveau en relative sécurité dans son environnement familier, et surtout, extrêmement fatiguée. Bien qu’il ne soit pas très tard, elle n’aspirait qu’à une chose : rejoindre son oreiller. Sans doute un moyen pour son cerveau de s’assurer un reboot après ce triffouillage de mémoire. Plus qu’à faire comprendre à Sylvestre qu’il était temps pour lui de prendre congé.

Mais il la devança :

– Vous devriez aller vous coucher, vous ne tenez plus debout.

Elle ne réprima même pas son bâillement, et se leva pour rejoindre sa porte d’entrée afin de l’escorter, lorsqu’il la héla :

– Je crois que votre chambre est par là !

Ses neurones pédalaient dans la choucroute de leurs axones. Elle ne comprenait rien. Il se redressa, se posta devant elle, et précautionneusement commença :

– Je pense que vous devriez être placée sous protection.

Protection. Ah bon.

– Je n’ai pas le temps d’en mettre une en place ce soir.

OK. Tant pis. Mais là, elle était fatiguée.

– Si cela ne vous dérange pas, je souhaiterais rester ici cette nuit. Je ne dors pas beaucoup, une petite sieste sur le canapé me suffira. Et si vous avez un chargeur pour mon ordinateur laissé dans ma voiture, et que je peux vous laisser une minute le temps d’aller le chercher, j’avancerai mes dossiers depuis ici.

Ah. Il voulait rester là. Cette nuit. Bah. Peu lui importait.

Elle se sentait flotter. Elle ne se rappela pas le trajet jusqu’à sa chambre, et à peine eut-elle plongé ses deux oreilles dans son traversin moelleux qu’elle dormait déjà.

Le lendemain matin, un cocktail étrange d’ingrédients plus ou moins délectables la réveilla : la lumière radieuse du jour nouveau par sa chambre aux volets restés ouverts, un grésillement gras venant de la cuisine, une douleur lancinante enserrant son bras gauche et une autre, plus vive, émanant de son nez. Quelques gouttes de sang maculant son oreiller lui apprirent qu’il avait encore saigné. Heureusement qu’il n’était pas cassé, Sylvestre et elle s’en étaient assurés la veille.

Sylvestre !

Elle sortit en trombe de sa chambre pour se retrouver submergée par une odeur entêtante et le trouver, spatule en main, en train de faire cuire une omelette géante. Absorbé par sa cuisine il ne l’entendit pas. Autant sa présence hier soir lui avait été salutaire, autant à la lumière de cette journée naissante elle lui parut incongrue. Un moment elle envisagea de faire demi-tour et replonger sous la couette afin de fuir l’inévitable instant de gêne, mais elle se reprit. Elle avança de quelques pas, jusqu’à ce qu’il perçoive sa présence à côté de lui.

Son air concentré se délita en un sourire franc lorsqu’il la vit :

– Mince, je croyais que vous alliez dormir plus longtemps, j’aurais mis deux œufs de plus sinon !

Son malaise s’atténua un peu face à tant de légèreté. Elle détailla sa poêle, la grande, celle dont elle se servait pour décongeler un kilogramme de paella surgelée quand Esté et elle se lassaient des pizzas. Elle débordait littéralement : une coulure d’omelette carbonisait sous l’assaut des flammes bleues.

Elle murmura :

– Protéines, hein…

– Oui, euh, j’ai du mal à sauter les repas. J’avais une faim de loup ce matin. Je crois que j’ai passé presque tous vos œufs restants. Vous ne m’en voulez pas trop ? lui demanda-t-il d’un air soudain contrit.

– Pas grave, ils étaient périmés.

Elle allait préparer la cafetière, mais se ravisa :

– Commandant ?

Il se retourna, interrogateur. Cela faisait longtemps qu’elle ne l’avait plus appelé ainsi. Ils avaient dépassé le stade des Monsieur — Madame depuis la veille. Elle enchaîna sans réfléchir, sachant que si elle tournait sept fois sa question dans sa tête, elle se dégonflerai :

– Dites, ça vous embête qu’on se tutoie ?

Elle n’aurait probablement pas de protection. Sylvestre en avait fait la demande express hier soir, et une réponse préliminaire l’attendait dans ses mails ce matin. La Division des Missions Temporaires du Service de la Protection était sous l’eau. Ils n’avaient personne à affecter à une petite journaliste s’étant pris une claque dans le nez. Enfin, c’est en substance ce que Mila décoda.

Elle essayait de se dire que ce n’était pas grave, après tout, si ses agresseurs se rendaient compte qu’elle était sous protection, ils comprendraient qu’elle restait en contact avec le commandant. Or il n’y avait rien de plus difficile que de se protéger de quelqu’un pouvant se rendre invisible.

Ils échangèrent longuement sur les deux assaillants. Mila comme Sylvestre avaient repassé dans leurs têtes les événements, et le comportement des agresseurs demeurait largement incompréhensible. Sylvestre doutait grandement qu’ils fussent les assassins de Cadaral : ils paraissaient bien trop brouillons et amateurs pour une telle prise de risque. Mila, elle, les sentait animés d’une flamme inextinguible, surtout sweat à capuche. Elle jurerait qu'il était prêt toutes les extrémités pour atteindre un but qu’elle cernait mal, hormis faire couler l’émission.

Au final, c’était Sylvestre qui déplorait le plus qu’elle n’ait pas de garde rapprochée. Mila, elle, relativisait : après tout, Cadaral disposait probablement d’un service de sécurité. Cela ne l’avait pas empêché de finir ses jours tout nu dans sa douche.

La discussion se termina abruptement : lui devait aller travailler, pas elle. Avant de partir, il lui fit promettre de la contacter au moindre problème, et de son côté elle lui rappela que techniquement, il se devait toujours de lui donner les infos en avance. Sauf que ce serait à lui de venir à elle maintenant, et non l’inverse.

Elle s’accorda une journée de repos. Elle se fit porter pâle auprès de Clémentine, garda sur elle son pyjama dépareillé encore chaud de sommeil et des vapeurs de café, et se lova dans son sofa avec sa tablette. Cela faisait trop longtemps qu’elle n’avait pas pris le pouls du Net.

Trois clics suffirent pour se rendre compte de l’ampleur des difficultés attendant Sylvestre. Les polémiques tournant autour des inscriptions dans la Villa spéculaient sur tous les tons, du carrément candide (« Mais au fond, ils ont raison, chacun peut décider de ce qu’il souhaite garder secret ou non ! ») au nettement plus vindicatif (« A mort les dictateurs de l’ADN ! »). Le résultat revenait au même : les rumeurs enflaient, et des membres revendiqués du Comité de la Nouvelle Lune faisaient leur beurre dessus.

Vers 19 heures, elle alluma sa télé, un peu avant l’émission du soir. Ce n’était pas vraiment un rituel, tout au plus une habitude, et pourtant elle marqua une légère hésitation. Elle remettait beaucoup de choses en perspective depuis la veille, et elle adressa une petite prière païenne à sa bonne étoile pour la remercier d’être en capacité pleine et entière de se vautrer devant la télé comme une vieille loque.

Il ne se passa pas grand-chose. C’était un peu moins drôle lorsque Gabriel prenait la main sur la Villa. Ça sentait plus le parfum que la transpiration. Plus l’encens que le soufre. Les participants l’avaient bien perçu, et se laissaient aller. Les couples déjà formés s’affichaient sans vergogne : Lilou et Nathan officialisèrent leur union en arrivant bras dessus bras dessous, elle s’installant ostensiblement sur les cuissots musclés du jeune éphèbe. Cela ne surprit personne : tout le monde avait bien repéré leur manège, et Mila regrettait un peu de ne pas avoir exploité ce qu’elle avait épié l’autre jour. D’autres couples se rapprochaient : Raphaël et la timide Gwen, et surtout Kenzo et Nino. Nino belle gueule. Il venait probablement de briser le cœur de la moitié des téléspectatrices féminines.

Sylvestre lui envoya un court message, lui demandant de ses nouvelles. Elle répondit brièvement, hésitant à l'interroger en retour, puis y renonça, avant de lancer sa console. Elle se fixa une limite de temps raisonnable, s’absorba toute entière dans son jeu, et ne dépassa son objectif initial que de trois quarts d’heure. C’était plus qu’honorable.

La fin de la semaine se débobina sur le même tempo : elle sortait peu, limitait autant que possible ses contacts avec Sylvestre, étoffait son dossier sur les chimères simultanément qu’elle déroulait de l’article à clic au kilomètre. Elle se sentait animée d’une énergie nouvelle : elle avait rarement été aussi productive.

Le soir, elle lançait en fond Chimeraffairs, qu’elle suivait d’un œil en regardant de l’autre les réseaux sociaux s’affoler. Des sites de paris en ligne sur l’identité des participants voyaient leur fréquentation exploser lorsque des disputes éclataient, alors que ceux destinés à faciliter les rencontres entre humains et chimères clignotaient plus que jamais au moindre échange de salive télémédiatisé. Et pourtant : on n’avait encore aperçu aucun croc, ni sabot, ni même une corne limée sous les chevelures blondes et brunes. L’évolution avait du bon : après des siècles de traque sur tous les continents, la faculté de se cacher devait être inscrite dans leurs gènes juste à côté de celle de la forme de leur pupille. Mais la pleine lune arrivait. Avec un peu de chance, le loup-garou au moins serait bientôt démasqué.

En vrai, elle avait besoin de s’occuper la tête, et l'unique moyen trouvant grâce à ses yeux tenait en un seul mot : chimères. Même ma perspective d’une soirée d’évasion manette à la main avec Esté ne la faisait pas vibrer. Elle n’avait pas l'esprit à ça. Sylvestre de son côté demandait de ses nouvelles plusieurs fois par jour, mais restait pour sa part encore plus laconique qu’à l’accoutumée. Elle le soupçonnait de la tenir à l’écart. Cela devait cesser. Elle s’était remise de son agression, et si maintenant elle ne foncerait plus tête baissée (au propre comme au figuré), elle n’avait aucune intention de rester trop loin de l’action.

Alors qu’elle complétait un point de détail sur son fichier fétiche, une idée la percutait de plein fouet : pourquoi Sylvestre ne demandait-il pas à la production l’identité réelle des participants ? Il en aurait l’autorité, certainement ! Elle savait qu’il avait interrogé collectivement le groupe de douze à la suite des inscriptions, mais que cela n’avait rien donné. La Villa était immense, les chambres à l’étage bien trop loin du salon pour que qui que ce soit, éveillé ou endormi, se rende compte d’une intrusion. Peut-être pourrait-il arguer que cela l’orienterait ? Certaines sous-espèces étaient connues pour préférer, de manière générale, vivre cachées. Les goules, par exemple. Les huldres aussi, et les banshees. Il pourrait toujours dire qu’il soupçonnait des amis des participants de faire partie du Comité de la Nouvelle Lune ? C’était tiré par les cheveux, mais elle mourrait d’envie de savoir. Cela pourrait peut-être passer ?

Elle envoya un message en ce sens à Sylvestre, avec le lien pour accéder à son fichier mis à jour. S’il faisait la demande officielle, cela pourrait aller vite ? Avec un peu de chance, demain dans la journée il saurait, et elle aussi ! Peut-être l'autoriserait-il non pas à dévoiler les identités bien sûr, mais à distiller des indices. Des tous petits, ça et là. Elle en frétillait d’avance.

Elle y pensait toujours lorsqu’elle se leva le lendemain matin. Encore au lit, elle déverrouilla son téléphone, mais ce n’était pas un message du commandant qui l’attendait. C’était une breaking news. Un visage ensanglanté surmonté d’une touffe de cheveux blond pâle.

Nathan.