Chapitre 3 : Les affaires.

Chapitre 3 : Les affaires.

Six mois plus tard.

Le Troisième – Mois de mars de l’an 2696.

— J’ai tellement hâte que les vacances commencent…

— Pas moi…

— Oh, ça suffit, Byron. Tu te plains tout le temps !

Je balance mon coussin au visage de Delilah, et elle éclate de rire. Ça ne m’amuse pas tellement, moi, pourtant. Elle doit le voir à ma tête parce que l’instant d’après, elle vient passer ses bras autour de moi.

— Ça va, je plaisante… Ajax… Boude pas…

Elle dépose un baiser sur ma joue. Je me détourne, je ne veux pas qu’elle voit mon visage. Je me redresse brusquement, puis m’approche de la fenêtre et inspire un grand coup.

— Tu devrais filer, tu sais que t’as pas le droit d’être ici.

Je regarde par-dessus mon épaule. Elle se roule sur mon lit.

— Oui mais toi, tu as une chambre individuelle… Moi je dois partager avec trois autres filles… C’est terriblement injuste.

— Tu n’as qu’à être socialement inapte, comme moi.

— Méfie-toi, Ajax. J’ai vu les appréciations sur ton dernier bulletin. Les professeurs pensent que tu es en voie de guérison…

— C’est pas faux. Qu’est-ce que je dois faire, pour garder mes privilèges ? Une crasse à Pulupupus, peut-être ? C’est lui qui a le mot de la fin. Des idées ?

— Oui… Continue de te tenir tranquille.

Je fais volteface et soutiens son regard. Elle est sérieuse. Elle a une bien trop bonne influence sur moi, c’est rageant.

— Tu ne vas pas me dire que tu n’es pas plus heureux à présent, si ?

— Je serai heureux quand je serai majeur et que je n’aurais plus à me plier aux quatre volontés de mon père.

— Mmh. Tu crois que ça suffira ? Qu’il va te laisser tranquille quand tu auras dix-huit ans ?

— Non, je suis pas un imbécile, je sais très bien qu’il voudra quand même que j’entre dans la société. Mais il ne pourra pas m’y forcer. Je m’en fous de tout ça, moi. Je m’en fous d’être riche à foison. J’irai au Sixième, je ferai des petits boulots, et je serai pas malheureux.

Delilah me fixe de son air trop raisonnable. Elle ne me prend pas au sérieux. Je m’apprête à enchaîner, mais elle me coupe l’herbe sous le pied :

— Tu partirais sans moi ?

Mon rythme cardiaque s’ébranle. Je me penche de nouveau à la fenêtre. J’ai tendance à rougir et je ne veux pas qu’elle voie ça.

— T’as qu’à venir.

— Au Sixième ? J’ai les poumons fragiles, tu sais. Je fais des bronchites tous les hivers… Si tu pars là-bas, ça veut dire que tu me laisses seule ici. Je crois que je ne pourrais pas tolérer une qualité moindre que celle du Cinquième.

— Je gagnerai de l’argent et je ferai installer des purificateurs d’air.

— Donc je resterais à la maison à longueur de journée ? Et ensuite ?

Je me mords la lèvre, toujours sans la regarder.

Je l’entends se lever, et marcher jusqu’à moi. Elle passe un bras autour de mon épaule et serre autour de mon cou.

— Et ensuite ? Une fois que je serai devenue madame Ajax Byron à faire la popotte et le ménage toute la journée, qu’est-ce qu’on fera, hein ?

J’éclate de rire et me dégage de sa clé de bras.

— Ça va, j’ai compris, pas le Sixième. Mais au Cinquième il y a mon père, alors…

— Et le Quatrième ? Ce n’est pas si mal, je n’étais pas malheureuse, là-bas.

— On verra. On y est pas encore, pourquoi tu parles de ce genre de chose ?

— C’est toi qui dis que tu veux t’enfuir. Je me fais juste une place dans ton délire.

Elle plonge son regard dans le mien. Elle se tient à une dizaine de centimètres de mon visage, et là, je ne peux plus me tourner sans que ça fasse forcé. Je soutiens son regard en sachant pertinemment que je suis écarlate. Mais je soutiens. Puis elle sourit, et enfin, rompt le contact visuel.

Mon cœur bat à cent à l’heure. Parfois, j’ai l’impression qu’elle est parfaitement consciente de l’effet qu’elle me fait, quand elle s’approche autant. Et elle en profite. Et je la laisse faire.

— On va manger ?

Elle a repris le ton de rien. J’enfile ma veste d’uniforme sans un mot et la suit dans le couloir.

***

Pulupupus me fait un grand sourire.

— Je suis absolument ravi, monsieur Byron. Je sais que vous avez vécu quelques années difficiles, mais je suis sincèrement heureux pour vous. Vous remontez la pente, mon garçon ! Voilà votre nouveau bulletin, votre père devrait être fier de le recevoir !

Je fixe sa tête de fouine et m’efforce de garder l’expression la plus neutre possible. C’est juste un pauvre simplet, qui vit pour lécher les bottes des autres. Mais je sais qu’il n’a pas entièrement tort. Il y a quelques mois, je me serais fait un plaisir de lui faire ravaler son sourire par je ne sais quelle remarque sarcastique. Là, je tends simplement la main pour récupérer le carnet qu’il a dans la sienne. C’est vrai que socialement, je progresse.

— Passez de bonnes vacances, monsieur Byron !

Je me contente de l’ignorer alors que je quitte son bureau.

Je rejoins la cour, où je repère Delilah. Elle a ses valises autour d’elle – et que de valises, on dirait qu’elle part trois mois, pas une semaine – et je lui fais un signe de la main. Moi je n’ai que mon gros sac à dos sur l’épaule. Je me demande pourquoi elle n’a pas laissé une partie de ses affaires à l’internat.

— Tu ne comptes pas revenir ?

— Ha ha ha, répond-elle d’un ton chargé d’ironie. Je n’ai pris que le strict nécessaire.

Elle reçoit mon expression dubitative avec son air le plus hautain.

— Et toi, tu ne prends que…

— Passe de bonnes vacances, Ajax !

Je me retourne pour apercevoir Cyrielle m’adresser un gentil signe de la main. Surpris, je lève à mon tour le bras pour la saluer, puis j’avise de nouveau Delilah qui la regarde filer.

— « Passe de bonnes vacances, Ajax ! » gneugneugneu.

Elle a parfaitement imité le ton employé par Cyrielle et je ne peux retenir un léger rire.

— Oh, mais ça te plaît ou je rêve ? Que mademoiselle la déléguée vienne te parler ?

Hein ?

Elle a parlé d’un ton froid que je ne lui connais pas et j’ai l’impression d’avoir loupé un truc.

— Comment ça ?

— Cyrielle. Tu l’aimes bien ou quoi ?

Je hausse les sourcils. Est-ce… Est-ce qu’elle est en train de me faire une crise de jalousie ?

— Va la voir, hein. Je te retiens pas.

— T’as fini ?

Elle détourne la tête, boudeuse. Je m’approche d’un pas.

— Je croyais que c’était une bonne chose, que je sois plus sociable qu’avant.

— C’est une hypocrite, elle ne t’a pas adressé la parole pendant des années, tu l’as dit toi-même.

— Ça inclut à peu près tout le bahut, ça, tu sais ?

Je lui pince la joue, et malgré la tape qu’elle donne sur ma main, je ne lâche pas. Elle finit par rire.

— Tu me fais mal ! Je vais avoir un bleu !

Je lâche et lui souris.

— Pourquoi t’aimes pas Cyrielle ?

— Ce n’est pas que je ne l’aime pas. C’est juste que je déteste ce genre de personne parfaite en tout genre.

— Ouais, tu préfères les ratés, quoi ?

Oups, j’ai peut-être été un peu sec. Sa remarque m’a agacé, parce que… Je suis quoi, moi, au fond ? Son projet de bonne conscience ? Elle tourne un regard stupéfait vers moi, et dans la seconde suivante, me prend la main.

— Qu’est-ce que tu racontes, Ajax ? Pourquoi tu…

— Laisse tomber…

Je balaye la cour du regard et soudain, mon sang se fige. Je lâche la main de Delilah en un quart de seconde. Parmi la foule qui arrive à présent dans la cour, j’ai aperçu le paternel. Il est en train de parler avec d’autres grands de ce monde, alors j’ai bon espoir qu’il ne m’ait pas vu. Je ne voudrais pas qu’il s’intéresse à Delilah de trop près, je sais qu’il a tendance à retourner contre moi tout ce que j’apprécie.

— Ajax, le prends pas pour toi…

Elle essaye de reprendre ma main et je recule d’un pas, en désignant aussi discrètement que possible de la tête la foule de parents. Elle suit mon regard et quand elle aperçoit mon paternel, elle baisse la tête, la mine déconfite.

— Delilah…

J’ai murmuré. Elle lève les yeux vers moi. Je prends ma page dans ma poche et l’agite vers elle.

« On s’écrit ? ».

Je ne sais pas si elle a réussi à lire sur mes lèvres, mais elle a l’air d’avoir au moins compris le geste. Elle sort aussi sa page de sa poche et l’agite à son tour dans sa main. En prenant garde à ce que le paternel ne me voit pas, je lui adresse un dernier sourire, puis me détourne et marche droit vers Achille Byron.

***

— Impressionnant… Encore une fois.

Le paternel est en train de tourner les pages de mon bulletin.

— Je ne te savais pas capable d’être si docile.

Je retiens la remarque qui me brûle la gorge.

— Comme quoi, les miracles existent.

Il signe mon bulletin et me le rend. Je le fourre dans mon sac sans ménagement, puis m’adosse de nouveau au dossier de mon siège. Il est assis à côté de moi, sur la banquette arrière. Un silence s’installe entre nous, jusqu’à-ce que le chauffeur gare la voiture. Je regarde la fenêtre et fronce les sourcils. On n’est pas à la gare de monte-charges…

— Petit détour, indique le paternel en guise d’explication, avant de quitter l’habitacle.

Je lève les yeux au ciel, puis constatant que le chauffeur maintient la porte ouverte pour moi, je sors à mon tour.

— Qu’est-ce qu’on fait ?

— J’ai un petit différent à régler avec un associé.

— J’ai besoin de venir ?

— Il faut bien que je t’apprenne les ficelles du métier.

Il fait craquer les jointures de ses doigts et un malaise me prend. On est devant un bel immeuble de pierres rouges. Je suis en train d’observer les gravures qui entourent les fenêtres, quand le paternel me pousse dans le dos.

— Tu connais le fils Tarcin, non ?

Je sens mon sang se figer. C’est là que j’aperçois les lettres gravées au-dessus de la porte principale. C’est ancien, ça se fond dans le décor. J’ai un mouvement de recul.

— Ajax… Tu sais que la patience n’est pas mon point fort.

Je déglutis. Ça ne sert à rien de résister, je le sais. Je baisse les yeux et lui emboîte le pas.

— Monsieur Byron… ?

La secrétaire à l’accueil de l’immeuble s’est levée, mais le paternel ne s’arrête pas en l’entendant s’adresser à lui. Il rejoint directement l’escalier et avale les marches le séparant de l’étage supérieur. Nous sommes à présent dans un couloir au bout duquel il avise une porte en bois riche, sculptée, et sur laquelle se trouve un petit écriteau doré indiquant « Will Tarcin ». Le père de Stephen. Le paternel rejoint la porte et actionne sa poignée. On déboule dans un immense bureau…

Oh, ça ne pourrait pas être pire. Stephen est là, debout face au bureau de son père. Il se retourne et me regarde, l’air interdit, puis fixe mon paternel sans avoir l’air de comprendre. Je vois son père à lui, assis sur le fauteuil de l’autre côté du bureau. Une expression de terreur lui traverse le visage.

— Stephen, sors d’ici…

— Bonjour William. Voyons, ne chasse pas ton fils ainsi ! J’ai emmené le mien avec moi aussi. Pour lui donner une leçon pratique sur la façon de commercer. C’est très instructif, non ? Ils ont le bon âge pour ça.

Il pousse Stephen sur le côté, qui lui lance un regard ahuri, et tire une chaise pour s’assoir face à William Tarcin. Il a un sourire un peu dément sur le visage.

— Ajax, referme la porte, me lance-t-il. Personne ne sort d’ici, tu entends, garçon ?

Défier le paternel en privé, c’est une chose. Le défier devant d’autres… J’obéis davantage pour les protéger eux que pour moi-même, je ne sais pas ce qu’il serait capable de leur faire si je me rebelle maintenant.

La porte claque, et je reste debout, appuyé contre le bois. Je croise les bras sur ma poitrine et fixe le sol.

— William William William…

— Monsieur Byron, si… Si c’est à propos…

Oh, ça doit être jouissif pour le paternel. Je peux sentir la peur dans la voix du mec.

— C’est tout à fait à propos des stocks que vous avez vendu moitié prix à Fargaye. Pourquoi donc faire une telle chose, William ?

— Nous… C’était un achat exceptionnel et… Il envisage de…

— Il envisage de se lancer lui aussi dans la production bovine ? Enfin, William… Nous faisons affaire depuis des années, et je vous ai toujours payé rubis sur l’ongle. Je suis un peu déçu.

Je risque un regard vers William Tarcin, dont le visage est blême.

— Pourquoi ce guignol a-t-il droit à du moitié prix ? demande le paternel d’un ton faussement calme. Vous savez, William, combien de clients communs nous avons, lui et moi ? La pisciculture ne lui suffit plus, il vient butiner mon marché ? Pourquoi lui offrir cette opportunité de mettre mes ventes trimestrielles à mal ? C’est presque… personnel, William. Qu’en pensez-vous ?

J’entends la respiration de l’homme, elle s’est accélérée.

Achille Byron se lève. Il arpente le bureau, le pas léger au milieu du lourd silence.

— Qu’en penses-tu, gamin ?

Je lève la tête, mais à ma grande surprise, c’est à Stephen qu’il s’est adressé. Il s’approche de lui, tout près, et je vois William Tarcin faire un mouvement brusque sur son fauteuil.

— Restez assis, William, lui lance mon paternel sans même le regarder. Alors, gamin ? Pourquoi ton père voudrait soudainement vendre ses stocks, stocks que je lui achète depuis des années au meilleur prix, à un homme tel que Fargaye ?

— Euh…

— Allons, tu dois bien avoir une idée, non ?

— Je… Euh…

— Éloquent.

Mon paternel le dévisage. Stephen est blanc comme un linge.

— Veux-tu entendre mon hypothèse, gamin ? reprend Achille Byron d’une voix claironnante.

Il est dos à moi, face à Stephen. Je retiens mon souffle.

Cette histoire va mal se finir.