Chapitre 8

Dhampire : n.m. Sous-espèce de chimère apparentée au vampire, dont elle est le croisement avec un humain. Les dhampires possèdent plusieurs caractéristiques similaires aux vampires, dont un vieillissement lent et un fort besoin en protéines. En raison du nombre important de métissages entre les vampires et les humains au cours des siècles, ils forment une catégorie de chimère à part entière.

– Un quoi ?

– Un dhamphire. Un demi-vampire, avec un parent humain, un parent vampire.

– Et c’est possible ça ?

Elle hocha de la tête.

– Puisque je te le dis…

Mila se releva, abandonnant Esteban sur le canapé. Celui-ci se pencha nonchalamment par-dessus la montagne de coussins posée en équilibre précaire au bord du sofa pour attraper le chargeur qu’elle laissait toujours branché là. Il connaissait son appartement aussi bien qu’elle : il l’avait adopté dès qu’elle y avait emménagé — normal, il était un de ceux à l’avoir aidé — et y passait régulièrement la soirée depuis.

Il restait encore dix petites minutes avant l’émission spéciale de ce soir. Largement assez pour laisser à Mila le temps de concocter un plateau-repas pour deux — comprendre : placer plus ou moins artistiquement sur une grande assiette tous les restes de son frigo. Depuis le salon, Esteban l’interpella :

– Il s’appelle bien Chardonneret, ton commandant, c’est ça ?

– Chardonnet ! Avec un « t »...

Elle répondit sans se retourner, absorbée par son frigo. Elle se demandait si les points blancs sur le pesto retrouvé derrière une salade en sachet défraîchie étaient constitués majoritairement d’huile figée, ou de moisi. Elle en enduit deux tartines. Elle s’arrangerait pour qu’Esté goûte en premier, sa santé de fer n’en pâtirait pas si ce n’était pas du gras.

Il la héla de nouveau :

– Mais il a quel âge en fait, c’est un jeunot pour être commandant ?

Elle n’apercevait plus de lui que sa masse de cheveux châtains bouclés. Son téléphone, collé à son nez, masquait le centre de son visage plus sûrement que les éventails des belles du passé.

Elle répondit :

– Je sais pas, je lui ai pas demandé en fait !

– T’as pas son numéro ?

– Si, mais… Je t’interdis de toucher à mon téléphone !

Profitant de ses mains chargées d’une assiette dont le contenu défiait la loi de l’attraction universelle, il s’était redressé. Tendant son téléphone à bout de bras au-dessus de lui, il fouillait paresseusement dans ses derniers échanges avec Sylvestre. Elle tenta désespérément de récupérer son bien, mais se fit l’effet d’un chien frétillant pour son su-sucre, et le détesta de profiter aussi bassement d’être un grand dadais. Rien à faire : même sur la pointe des pieds, même en sautant, elle n’atteignait que son avant-bras. Elle envisageait sérieusement de s’y suspendre — nul doute qu’il ne tiendrait alors pas longtemps, lorsqu’il les redescendit de lui-même :

– Ayé, message envoyé ! fit-il triomphant.

– Aarg, montre-moi ça !

Bon prince, il lui remit son téléphone qu’agacée elle faillit faire chuter.

Elle lut d’une voix précipitée :

[Bonsoir commandant, une petite question indiscrète, vous avez quel âge ?

Merci, bonne soirée, bon courage pour le meurtre, tout ça !

Mila]

Elle était soufflée :

– Mais c’est trop nul comme message, il va penser quoi de moi maintenant !

– Bah tu t’en fous de ce qu’il pense de toi, non ?

– Eh non, monsieur l’égoïste, c’est lui ma source, j’entretiens mon image de journaliste sérieuse et professionnelle avec lui !

– Et ça marche ?

Il la regardait, tête penchée. Son sourire canaille l’agaçait. Elle repensa aux dernières remarques de Sylvestre : il la trouvait entreprenante. Probablement un peu trop. Elle occulta tout et rétorqua, offusquée qu’Esté la connaisse si bien :

– Bien sûr que ça marche !

Il leva les yeux au ciel avant de poursuivre :

– Il n’empêche, je suis sur que tu crèves d’envie d’avoir la réponse !

– Gnagnagna…

Mais ils n’eurent pas de retour. Le générique commença et ils se retrouvèrent entraînés dans le tunnel psychédélique marquant le début du spectacle

Mila avait eu toutes les peines du monde à faire en sorte qu’Esteban accepte de regarder. Elle avait avancé une foultitude d’arguments : le caractère exceptionnel de l’émission, la nécessité pour elle de se tenir informée — pour en savoir plus sur le meurtre, bien évidemment ! —, mais la seule arme qui avait fait mouche envahissait présentement l’écran. Nathan, sa carrure d’athlète, ses cheveux blond sable et son postérieur joliment tourné dans un jean griffé. Esteban, lèvres entrouvertes, la main arrêtée à mi-chemin entre son assiette et sa bouche, le mangeait des yeux. Mila, elle, attendait qu’il morde enfin dans sa tartine au pesto. Elle l’interrompit :

– Laisse tomber, il est straight, il en pince pour Lilou, là, la métisse.

Esteban se tourna, outré :

– Tu pouvais pas me laisser un peu d’espoir ! Ça sert à quoi que je regarde maintenant, tu brises tous mes rêves ! Remarque, ajouta-t-il en reportant son attention sur un autre participant, il est pas mal lui aussi.

Au grand dépit de Mila, il reposa sa tartine intacte. Elle contrecarra :

– Je savais pas que tu faisais dans les rouquins !

Mila l’observa plus attentivement. Il s’agissait de Noam. Elle l’avait déjà repéré précédemment, et il la mettait mal à l’aise. Son attitude lui rappelait quelqu’un, sans qu’elle ne se souvienne bien qui.

Son téléphone émit un bip strident, et elle sursauta : depuis le fiasco de l’autre fois, elle avait monté le volume. Elle ne s’y était pas encore habituée.

Le message provenait du Commandant :

[J’ai 94 ans.]

– Piuff !

Esteban lisait par-dessus son épaule :

– Il les fait pas ! Vas-y, réponds-lui, il s’est pas vexé, tu peux y aller !

Elle pianota rapidement tout en jetant de brefs coups d’œil à l’écran : Belphégore n’allait pas tarder à apparaître.

[Vous faites moins que votre âge !]

Son retour ne se fit pas attendre :

[Les dhampires vieillissent à peu près 3 fois moins vite que les humains. C’est comme si j’avais 31 ans.]

– 31 ans ! s’exclama Esté. On lui en donnerait 40 easy peasy ! Attends, je réponds !

Sans qu'elle ait son mot à dire, il tapa :

[Ah. Vous faites plus vieux en fait !]

– Hé ! Tu peux pas dire ça comme ça ! s’offusqua Mila.

– Ah bon ? Tu vas voir…

Et il l’envoya.

Mila s’apprêtait à l’inonder d’injures — elle n’avait pas envie, une fois de plus, de passer pour une malotrue auprès de Sylvestre — lorsqu’un coup de tonnerre reconnaissable fit trembler l’écran. Au centre du salon, dans la Villa, apparut Belphégore.

Les yeux d’Esteban glissèrent le long de la plastique démoniaque de l’animateur virtuel. Mila, elle, se concentrait. Tous les participants s’assirent, et elle nota avec intérêt que Nathan traversait la pièce pour s’installer aux côtés de Lilou. Elle se pencha pour pointer ce fait à Esteban, mais la voix de stentor de Belphagore l’interrompit. Elle résonna dans le silence retombé sur les participants :

– Douze chimères. Douze secrets. Douze identités. Et d’ici demain : plus que onze.

Un frisson fiévreux parcourut les jeunes gens à l’écran : certains s’immobilisèrent, d’autres se tortillaient sur leur siège, mal à l’aise. Un ou deux tics nerveux agitèrent les plus stressés.

— Ce soir, nous allons révéler chaque sous-espèce de chimère présente sous ce toit. Certaines sont d’une affligeante banalité — qui, de nos jours, n’a jamais vu de vampire — tandis que je défie quiconque d’avoir déjà rencontré certains autres.

Quelques regards se portèrent vers Nathan. La blague du premier jour revenait en mémoire à Mila, mais elle l’écarta. Cela ne pouvait être lui le vampire. À tout hasard, elle attrapa sur la table basse à côté d’elle un vieux carnet de notes et un stylo publicitaire. Cela suffirait.

Belphégore poursuivit de son ton caverneux :

– A la suite de cela, vous serez autorisé, chacun à votre tour, à poser une question à l’un de vos colocataires. Si la réponse vous permet de deviner à quelle sous-espèce de chimère il appartient, il sera… E-LI-MI-NE !

Il marqua une pause théâtrale, et de fait, les jeunes gens ne purent s’empêcher de se dévisager. La caméra passa lentement devant chaque visage sur fond de musique à suspense, pour revenir sur Belphégore :

– Si vous manquez d’inspiration, sachez que vous pouvez demander une aide de notre cher public qui, lui, est très imaginatif ! Et maintenant, voici qui est présent dans cette salle ce soir...

Ni Mila ni Esteban ne bougeait. Pas pour les mêmes raisons : si Mila se trouvait prête à dégainer son stylo, Esté lui ne quittait pas des yeux le short en cuir moulant du démon holographique, qui clama :

– Un vampire, donc ! Un skinwalker, oui, ici dans cette Villa. Une goule ! Une banshee et une aziza ! Une nymphe, et un loup-garou…

Au fur et à mesure, son énumération se traçait en lettre d’or en cercle au-dessus de lui. Tournant lentement, on pouvait y lire chacune des sous-espèces énoncées. Mila écrivait fébrilement.

–… plus rare, un djinn. Un faune. Un huldre, oui, ainsi qu’un rokurokubi. Et enfin, un alastyn.

Elle redressa vivement la tête. C’était donc cela. Noam, le rouquin, c’était un alastyn.

Un autre visage, pastellisé par le temps, s’interposa. Un homme entre deux âges, au même sourire lumineux, et aux mêmes yeux sombres comme deux puits sans fond. Un alastyn, qui avait dérobé sa mère à son père, l’avait enchantée, entourloupée, enchaînée, elle ne savait pas. Le résultat était le même : du jour au lendemain, sa mère avait succombé, et les avait laissés, elle et son père, rafistoler avec les moyens du bord le radeau de leur petite vie.

– Dis, Mila, il y a quand même un truc que je comprends pas…

L’interruption d’Esteban la ramena à la surface. Elle prit une grande goulée d’air, se raccrochant à la réalité, tandis que son ami poursuivait : –… comment c’est possible pour un type de cacher qu’il est un vampire ? Ou pire, un faune ? Je veux dire, à la limite, les fées, les goules, elles nous ressemblent, mais les autres ? Comment tu masques des cornes, des crocs ?

Une demi-seconde pour rassembler ses esprits. Elle faillit rétorquer que ce n’était pas ça, le plus dur à contrefaire. Qu’une paire de cornes, ça se limait, et qu’à l’époque actuelle la chirurgie esthétique spécialisée faisait des miracles. Mais que la différence la plus difficile à occulter était aussi la plus insidieuse, c’était celle attaquant directement le psychisme sans défense des pauvres humains. Par exemple, celui de mères de famille délaissées croyant encore au prince charmant.

Au lieu de ça, elle se reprit :

– Les yeux des loups-garous, c’est facile : lentilles, hop, tout va bien. Pour le physique un peu marqué, ben disons que les chimères ont depuis tellement longtemps intégré incognito toutes les professions que certaines cliniques très privées proposent des opérations plutôt inhabituelles — et pas remboursées, tu t’en doutes. Je crois que même pour les sabots des faunes, ils arrivent à faire des trucs, tu vois, des espèces de prothèses où tant que t’es pas pieds nus, ça passe. C’est pas trop sur les caractéristiques physiques qu’on va pouvoir les reconnaître, ceux-là, plus sur des habitudes, des manies… Ou bien s’ils perdent le contrôle, en cas d’émotion forte...

– Ah.

Esté lui semblait un peu blasé, et il piocha au hasard dans l’assiette devant lui. Mila, elle, lisait et relisait les inscriptions brodées en fil doré dans l’air : un alastyn, donc, un rokurobuki. Un huldre. Et un djinn. La coïncidence la troublait : les djinns n’étaient pas si répandus dans le pays, de ce qu’elle savait.

Sylvestre n’avait pas répondu à son dernier message. Elle s’en voulait un peu, elle ne comprenait pas ce qui lui avait pris de laisser Esté le titiller ainsi. Il devait travailler, probablement, ou peut-être était-il déjà rentré ? Peut-être regardait-il l’émission, comme elle ? Ou bien était-il en train de se morfondre sur son allure vieillotte ayant entraîné son message désobligeant ? Ou encore, au contraire, l’avait-il supprimé d’un doigt punitif, déplorant à nouveau son manque de savoir-vivre ?

Un détail à l’écran attira son attention : cela faisait plusieurs fois qu’elle voyait le salon du même angle de vue, lui permettant d’englober d’un coup d’œil tout un pan de mur : quasiment la même perspective qu’une des photos de Sylvestre ce matin. Et là, légèrement ombrée, elle parvenait presque à distinguer les paroles vindicatives recouvertes pourtant d’au moins trois couches de peinture.

Poussant du coude Esteban qui scrutait sa tartine croquée d’un œil suspicieux, elle lui demanda :

– Là, regarde sur ce mur, tu n’arrives pas à voir quelque chose ?

Mais déjà le plan s’était évanoui.

Ils durent attendre quelques minutes pour que la valse des caméras permette à Estaban de se concentrer suffisamment, et avec un peu d’aide de Mila il parvint à déchiffrer « LES CHIMÈRES DOIVENT ÊTRE LIBRES DE VIVRE DANS L’OBSCURITÉ ». Elle s’empressa d’envoyer un nouveau message au commandant :

[Si vous êtes devant l’émission de ce soir, est-ce que vous avez vu qu’on parvient à lire les inscriptions ?]

La réponse arriva presque immédiatement :

[Non, je ne suis pas devant la télévision. Mais j’en ai été informé. Il n’aura pas fallu deux jours, finalement, pour qu’on nous harcèle pour avoir un coupable : le cabinet d’avocat engagé par la production m’a déjà appelé pour me presser afin d’avoir mes conclusions.]

Elle eut à peine le temps de relire le message qu’elle sursauta : un autre s’annonçait comme entrant :

[Concernant mon âge, je prends votre remarque comme un compliment. Dans cette société tellement attachée aux apparences, il est de bon ton pour un commandant de paraître plus que 31 ans.]

Esté espionnait par-dessus son épaule, et elle se sentit un peu coupable. Elle avait confiance en lui, totalement, mais se doutait bien que certaines choses que lui disait le commandant n’étaient pas à mettre entre toutes les mains. Pas son âge, bien sûr, mais le reste…

Un roulement de tonnerre plus fort que les précédents, suivi d’éclats de voix, leur firent relever la tête : l’une des participantes se levait en pleurs, puis avança quelques pas sans savoir où aller, tandis que Belphégore la pointait indécemment du doigt :

– Oui ! Alya est bien une aziza ! Puisque tu n’as pas réussi à garder secrète ton identité, pars ! Quitte la Villa, tu en es bannie !

Deux autres filles se levèrent pour l’accompagner, des heures de maquillage dégoulinant sur ses joues, vers une porte d’ordinaire verrouillée, mais qui, à la suite d’un long travelling plein de suspense, s’ouvrit sans aucune aide. Mila n’avait rien vu venir, et elle ne savait pas qui l’avait démasqué. Elle tendit machinalement la main vers son téléphone pour y remédier.

À l’écran, l’aziza renifla de plus belle, arrachant quelques larmes à l’une de ses deux comparses, tandis que l’autre faisait des efforts visibles pour masquer son soulagement sous un chagrin de bon aloi. Belphégore interrompit leur embrassade par un nouveau grondement de voix, et Alya, la petite fée africaine, disparut en trois pas de l’émission comme du cœur des quelques millions de spectateurs.

Une agitation de fin d’examen faisait frémir les autres chimères. Belphégore se retira, sa lumière se couchant tandis que celle de Gabriel se levait. L’une des inscriptions dorées flottant toujours dans l’air fonça pour tirer sur le rouge sombre : aziza. Plus que onze.

Tandis que la caméra passait sur chacun des visages, qui tendu, qui soulagé, encadrant l’ange androgyne, Mila ne put s’empêcher d’avoir la sensation tenace que, si c’était bien là le divertissement ultime auquel Cadaral avait aspiré, c’était ce même divertissement, anodin, potache, et pas très fin, qui avait causé sa perte.