– Chapitre 9 –

Une odeur de désinfectant et de draps propres flottait dans le laboratoire de recherches du bout du couloir. Au plafond, les longues lampes-néon s’étiraient d’un bout à l’autre de la pièce, afin d’éclairer de façon homogène le blanc immaculé des plans de travail. C’était une pièce qui nageait dans l’artificialité. Vêtue d’un voile brillant, éclatant. Au sol, les carreaux reflétaient les éclairs lumineux qui zébraient le plafond, miroirs de la clarté transparente de la pièce. Blanc. Blanc. Blanc. Voilà. Voilà ce que l’on pensait en pénétrant dans ce laboratoire de recherches du bout du couloir.

Mais ce matin-là, assis sur une chaise du laboratoire, Alimë pensait à tout autre chose. Il avait pris place derrière une table fraîchement nettoyée et griffonnait quelques mots au crayon, dans un carnet à anneaux, avant de se replonger dans le microscope qui lui tenait compagnie. Il réfléchissait, appuyé sur la surface lisse et vitreuse de la table. Il réfléchissait à toute vitesse. Il réfléchissait à sa discussion du soir précédent. À ce qu’il avait dit, et surtout, à ce qu’il n’avait pas dit. Il avait parlé de l’Aïdenon, de son rêve. Il avait parlé de son “arrestation”. Mais à aucun moment il n’avait pensé à parler de lui. LUI, le sujet B2 – 85 – 09.

Celui dont tous voulaient entendre parler.

Celui dont il ne devait pas parler.

Celui dont il avait oublié de parler.

Dans son cœur, la culpabilité le glaçait. Quel informateur était-il pour oublier l’information la plus importante de sa communication ?

Une fois encore, le petit assistant pensa à Seth. À la confiance que l’homme mettait en lui, et qu’il avait l’impression de gâcher, de trahir à chacun de ses pas. Seth lui avait montré le chemin d’une vie qu’il n’aurait jamais pu imaginer auparavant. Il lui avait appris à comprendre, à chercher les réponses qui ne s’offraient pas d’elles-même. Alimë avait peur de décevoir cet homme qui avait peu à peu façonné son âme et son être tout entier.

Il manipula les roulettes sur les côtés du microscope, clarifia l’image qu’il devait observer, régla au mieux la luminosité.

Les images de son passé s’imposèrent à ses yeux de palissandre. L’herbe, le sable, la petite maison de pierres qui avait été la sienne. Ce fut comme une toile colorée qui se déroulait devant lui, après être restée longtemps rangée dans un coin sombre de son esprit. La toile de sa vie. Éclatante. Sa vie d’avant. Avant ? Il cligna des yeux, lentement. Ce mot ne voulait rien dire. Peu importaient ces images, il s’en était détaché depuis longtemps déjà. Sans plus y repenser, il chassa de son cœur ce monde lointain qu’il hébergeait encore.

Le garçon étala une fois encore quelques mots dans son calepin, prit le temps d’y tracer un schéma approximatif. Puis, précautionneusement, il ouvrit une boîte de verre circulaire et posa contre son fond une baguette métallique achevée d’une plaque fine, afin de racler le contenu du récipient.

Ce matin-là, il avait eu de la peine à regarder ses amis en face. Mirym, Ana, Yael. En sentant leurs rêves se désagréger avant leur éveil, il avait aperçu le poids de sa trahison. Cela n’avait duré que quelques secondes. Un instant de malaise qui déchirait l’enveloppe d’assistant dans laquelle il s’était glissé. Un petit moment seulement avait suffit pour lui faire réaliser que ses trois ans d’existence dans la tour étaient fondés sur des mensonges. Mais… même si ses amis ne savaient pas tout, ne pouvaient-ils pas être ses amis ? Amitié signifiait-elle donc vérité, au point de ne plus discerner le bien du mal ? Il ne parvenait pas à s’en convaincre. Leur dire la vérité les aurait fait souffrir bien plus encore. Il ne leur avait rien fait, il ne méritait pas leur haine. Et Yséïs avait tort sur un point ; il ne les trahissait pas eux, il trahissait la tour.

Le flacon de verre brunâtre couina à son ouverture. Alimë compta les gouttes. Une. Deux. Trois. Quatre. Cinq. Six. Six petites sphères bleutées qui se noyèrent dans la substance translucide du tube à essai.

Parfois, le petit assistant se demandait pourquoi Seth se démenait tant pour défendre les Aïdenons. Il n’en était pas un lui-même, et pourtant il envoyait des agents aux quatre coins du continent pour les sauver. Des agents d’interventions, qui dérobaient, détruisaient ou sauvaient. Des agents infiltrés, comme lui, qui fournissaient les informations. Et des intermédiaires, comme Ys, ces Aïdenons aux pouvoirs très particuliers, permettant la communication entre les informateurs et la base de l’organisation. Mais Seth, lui, n’était rien de tout cela. Il était un pilier, un père, un frère, un chef. Il était un ami, celui de toutes ces personnes à qui il avait donné une raison de vivre. Mais pourquoi ?

Et puis Alimë revivait ses sourires. Ses encouragements, ses hochements de têtes, graves, approbateurs. Il revoyait cette énergie qu’il posait, dans son cœur à lui, petit garçon aux cheveux de paille. Alors, il lui semblait comprendre. Ses yeux pouvaient comprendre. Son cœur pouvait comprendre.

Les petite mains habiles du garçon manipulaient tubes, pipettes et flacons de verre. Gestes mesurés, habituels. Trois ans plus tôt, il n’avait pas encore acquis cette aisance, mais les tremblements de ses mains s’en étaient allés, petit à petit. À présent, la tour aurait pu s’effondrer sans qu’il ne laissât une seule goutte d’une quelconque substance tomber à terre. Une seule chose peut-être aurait pu l’inciter à lâcher le ballon jaugé qu’il tenait à l’instant.

Celle qui se produisit à cet instant.

Les yeux écarquillés, le petit assistant fixait le fond du récipient diaphane. Il savait trop bien ce que cette couleur rouge signifiait. Mais… mais c’était impossible.

– Docteur, vous devriez venir… parvint-il à peine à articuler.

Levant les yeux de ses propres expériences, le Docteur Lestrange se tourna vers son assistant. Sa chaise racla le sol carrelé lorsqu’il se leva et avança à grands pas vers le plan de travail, au-dessus duquel Alimë tenait la substance empourprée. Il parcourut les notes du garçon. Observa le ballon. Relut les notes. Observa à nouveau ce rouge dansant dans le récipient de verre.

– Sohon, vous savez ce que cela signifie ?

Alimë ouvrit la bouche, mais aucun son ne franchit ses lèvres.

– La magie… - le docteur déglutit - la magie est un être vivant. À part entière.

º • · .•. · • º

Assis au bord, j’observe la pierre. Ma mère aux yeux d’orage me l’a donnée, ce matin. Un éclat de ciel nocturne.

Elle l’a accrochée à un cordon de cuir, ma mère aux yeux de tempête. Et ses mains l’ont fait passer autour de mon cou, le cordon de cuir, comme un petit serpent docile. Elle m’a dit : “Pour que tu retrouves la maison, un jour.”

Elle est si belle, la pierre de ma mère au yeux de foudre. C’est comme une nuit dans une prison de verre. C’est comme une étoile qui brille sous le soleil.

Je ne sais pas d’où elle vient, cette pierre bleu de nuit. Lorsque je l’ai demandé, à ma mère aux yeux de pluie, elle ma répondu : “De mon cœur, mon petit soleil.”

Je souris. J’aime cette réponse.