Danse avec la Mort

Elle dansait gracieusement. Des gestes élégants, les mains vers le ciel, la piste lui appartenait. Sa robe longue flottait dans le vent. Les flammes illuminaient ses cheveux d'or. Curt était attiré par cette femme, elle avait le visage de sa mère. L'enfant avait envie de s'approcher d'elle, de la prendre dans ses bras. Elle dansait au milieu des flammes et des squelettes et la peur lui tiraillait le cœur. La forêt autour d'eux était affreusement sombre, la lune éclairait à peine le feu de camp. 

— Maman ? 

La silhouette dansante ne répondait pas mais les squelettes l'accompagnant la regardait avec leur grand sourire plein de dents. L'un d'entre eux, avec ses doigts osseux, lui fit signe d'approcher. Curt n'osait pas s'avancer davantage. Sa mère lui avait toujours dit de ne pas aller vers les étrangers. Mais si sa mère dansait parmi eux ? 

— Maman, j'ai mal. J'ai mal au cœur. Je ne me sens pas bien. Où suis-je ? Pourquoi m'as-tu emmené dans une forêt si effrayante, Maman ? 

— Approche mon fils, danse avec moi. 

Sa voix était attirante mais délirante. Elle ne répondait pas à ses questions. Devait-il la rejoindre pour en obtenir les réponses ? Curt mis un pied devant l'autre, l'hésitation et la terreur lui bouffant les entrailles. Mais c'était Maman qui lui disait de venir … 

Alors il s'avança doucement, les bras ballants. Du haut de ses sept années, Curt avait la maturité pour reconnaître une situation étrange. Celle-ci, pourtant, lui semblait parfaitement normale. Comme si, dans son subconscient, il était évident que tout se passait ainsi dans la vie réelle. Mais une nouvelle question se posa. Cette situation était-elle le fruit de son imagination ? Le froid ne lui arrachant pourtant pas un seul frisson, malgré son léger pull bleu sur les épaules. 

Sa mère continuait de danser, les cheveux au vent. De temps à autre, après une pirouette acrobatique, elle plongeait son regard dans les yeux du jeune Curt. Il avait l'impression d'y voir danser les flammes de l'Enfer. 

Finalement, après quelques pas hésitants, il s'avança vers sa mère. 

— Maman, mon cœur me fait terriblement mal. Que se passe-t-il ? 

— Sois sage, mon enfant. Elle arrive. 

— Qui ça ? 

— Elle arrive, mais elle n'est pas là pour toi. 

Avant que Curt ne puisse obtenir une réponse acceptable, sa vision était venue noire puis il avait cessé d'être dans cette forêt. 

*** 

Aliénor n'aurait jamais cru se retrouver d'un instant à l'autre dans une forêt terrifiante. On aurait dit que les branches des arbres se tendaient vers elle comme des mains pointues, cherchant à l'envelopper dans leur cocon de bois.

Elle avait eu une vie épanouie. Elle avait fait ses études en ingénierie aéronautique et avant trente ans, elle avait proposé un prototype révolutionnaire de drones autonomes, avec l'objectif d'y ajouter des armes. Ces drones auraient été les meilleurs dans leur domaine, d'une précision infinie, capables de viser en pleine tête la personne ciblée. Avec ces soldats-robots, pas de mauvaise conscience, pas de stress post-traumatique, pas de désobéissance des ordres. 

Elle se croyait dans l'avion pour aller présenter une conférence à Los Angeles, en Californie. Mais elle se retrouvait étrangement projetée dans une vision de son passé. La forêt de son enfance, juste à côté de la maison de sa tante. À l'époque, il lui suffisait de suivre la lisière de forêt pour arriver dans une clairière spacieuse. Un panneau indiquant les directions trônait habituellement au milieu. 

Mais aujourd’hui, un feu de camp avait pris place, des squelettes tournant autour. Émergeant presque des flammes, sa tante dansait d'une manière étonnante mais magnifique. Alinénor n'aurait jamais pensé que celle qui l'avait élevé aurait été capable de telles prouesses. Cependant, sa danse était aliénante. La jeune femme aurait aimé être capable de l'imiter mais la vie en avait décidé autrement quand Aliénor avait perdu l'usage de l'un de ses pieds lui provoquant une démarche claudiquante. 

— N'aurais-tu pas envie de me rejoindre dans cette danse ? 

Aliénor fronça les sourcils. La voix qu'elle entendait ne ressemblait pas totalement à celle de sa tante. Elle avait un étrange changement semblable aux films d'horreur qu'on peut voir au cinéma. Une voix grésillante, un peu rauque. Alinéor aimait cependant danser. Elle avait envie de prendre cette main, comme autrefois quand elle dansait avec sa tante dès que la musique résonnait. 

Elle s'approchait prudemment. Ses jambes ne semblaient pas répondre tout à fait normalement. Elle sentait des fourmillements la parcourir comme si elle était en train de perdre l'usage de ses membres inférieurs. 

En attrapant la main de sa tante pour commencer à danser, elle sentit tout son corps s'électriser. La belle femme l'attira contre elle, dans un souffle qui semblait aspirer son âme. Les fourmillements de transformèrent en douleur atroce comme si on lui arrachait les jambes de son corps. Un hurlement affeux transperça la forêt silencieuse, et Alinéor ferma les yeux. 

Pour la dernière fois. 

***

Sa femme était là. Depuis le temps qu'il rêvait de la retrouver. Il n'avait plus admiré son visage, ses yeux, ses cheveux, son sourire depuis si longtemps. Tout l'amour et toute l'attente enfouis au fond de lui surgirent à nouveau de son cœur. Celui-ci palpitait si intensément dans sa cage thoracique qu'il en avait presque mal. Il porta sa main à gauche de sa poitrine. Mais il n'avait guère envie de s'attarder sur cette petite douleur nouvelle. Le plus important résidait sous ses yeux. 

Cela faisait maintenant plus de six longues années que sa femme avait quitté son monde. Elle lui manquait terriblement. Il avait été marié pendant plus de 60 ans, partageant une vie pleine de rebondissements. Après son départ suite à un cancer dans lequel il l'avait accompagné du début à la fin, Lucien s'était sentit seul. Terriblement seul. Chaque jour passé sans elle était un déchirement du cœur, comme si on lui arrachait une partie de lui chaque jour. 

Alors, quand il la revoyait, plus vive que jamais, dansant au milieu des squelettes, il avait le sourire aux lèvres. Cela faisait si longtemps qu'il ne l'avait pas vu danser d'une manière aussi fluide. Elle était comme un nuage dans l'air, flottant au milieu des flammes et des silhouettes osseuses. Les crépitements du feu faisait monter les étincelles vers les étoiles. Lucien admirait docilement le spectacle sans bouger, à quelques mètres de sa compagne. Elle était maîtresse de la scène.

Plus sa femme se mouvait, plus il avait la sensation qu'elle se rapprochait de lui. Était-ce un effet d'optique ou simplement ses vieux yeux qui lui jouaient des tours ? Difficile à dire. Pourtant, il aurait pu dire que le feu commençait à lui chauffer les miches et que sa femme était désormais à portée de bras. 

— Suis-je là pour te rejoindre enfin ? 

Elle leva la tête vers lui, toujours aussi belle que dans le temps. Elle ouvrit un large sourire carnassier. 

— Ce n'est pas encore l'heure, mais bientôt. Bientôt, nous danserons ensemble. Sois patient, mon Lucien. 

Il caressa sa main une dernière fois avant que ses yeux ne se ferment et que le néant remplace la scène irréelle qui venait de se présenter à ses yeux. 

*** 

Curt se réveilla, encore un peu embourbé dans le sommeil. Son père se trouvait à ses côtés, les larmes aux yeux. La transplantation de cœur de son fils avait fonctionné. Il n'avait plus sa femme, mais son fils était encore à ses côtés. C'était devenu sa seule raison de vivre. Il avait cru le perdre quand les appareils s'étaient mis à biper dans la chambre du petit Curt et que les battements de son cœur étaient devenus une longue ligne continue sur le moniteur. 

Mais désormais, il était parmi eux, sain et sauf. 

Un flash spécial passait à la télévision dans la chambre. Un crash d'avion avait eu lieu, sur un trajet reliant Paris à Los Angeles. Énormément de blessés mais aussi une vingtaine de morts. Parmi eux, Alinéor Sinclair, une jeune entrepreneuse française connue pour son innovation concernant les drones autonomes. D'après les récentes découvertes, son corps aurait été sectionné au niveau de la taille. Les secours présents sur place n'avaient rien pu faire. 

Dans la chambre d'en face, les yeux rivés sur l'écran, le petit-fils d'un vieil homme allongé dans un lit d'hôpital soupirait. Encore un crash. 

Il tourna les yeux vers son grand-père Lucien, qui ouvrait doucement les yeux. 

— Oh. Qu'est-ce qui s'est passé ? J'ai rêvé de mamie, elle dansait si bien … 

Le petit-fils gratta sa barbe de trois jours, ne sachant comment aborder le sujet. De quelle façon fallait-il annoncer à son grand-père qu'en venant lui rendre visite, il l'avait découvert en train de faire un crise cardiaque. Si le gamin n'avait pas été là, Lucien ne serait plus de ce monde aujourd'hui. Peut-être danserait-il avec sa femme, près d'un feu de camp, au milieu des squelettes. 

*** 

La mort peut prendre la forme que l'on souhaite lorsqu'on s'y approche de trop près. Elle s'amuse à prendre l'apparence de nos proches mais elle n'a pas de cibles particulières. Elle s'en prend à la fois aux pauvres, aux riches, aux hommes et aux femmes, aux enfants, aux jeunes adultes comme aux personnes âgés. Elle happe tout ce qu'il peut y avoir sur son passage, tant qu'on s'approche suffisant près d'elle. 

Parfois, quand ce n'est pas notre heure, elle nous laisse repartir en nous laissant une nouvelle chance. Elle nous rappelle que la vie vaut la peine d'être vécue, qu'importe celle qu'on mène. Parce qu'on en a qu'une. 

Elle est inéluctable.

Et par-dessus tout, elle est impartiale.