Et que grincent les aiguilles rouillées

La porte grinça sur ses gonds vieillis et rouillés par le temps. Le vieil homme ne broncha pas, le tic-tac de l’horloge était à son oreille bien plus puissant que le plus irritant des sons. L’escalier éclairé par la faible lueur d’une chandelle, ses pieds tâtonnaient, faisant craquer le bois d’une planche sur deux. Ses genoux perpétraient le même bruit, à quelques notes près cela dit. Il l’entendait dans son corps, cette protestation somme toute inutile : chaque pas pouvait bien réveiller ses articulations trop âgées, il serait descendu.

L’écho de son dernier pas se fit moins creux quand il toucha terre et ses yeux qui prenaient leurs marques dans l’obscurité purent distinguer les reliefs de la pièce. La bougie envoyait des reflets orangés sur les murs de pierre y dessinant des ombres chimériques au gré des aspérités. L’odeur d’humidité envahit ses narines alors que plus loin il pouvait entendre l’écho de gouttelettes d’eau qui rebondissait à travers la galerie. Il suivit le seul chemin disponible, s’enfonça sous le sol, sous le monde, en dessous de la vie qui avait cette heure-ci en partie rejoint Morphée.  

Ses pas s’arrêtèrent face à une lourde porte recouverte de métal. L’appréhension le gagna doucement, assez pour que d’un soupir il arrive à se vider temporairement la tête de ses pensées. La chandelle posée contre un mur, ses mains s’attaquèrent au matériau bruni et dans un long souffle qui frôlait le gémissement il y fit peser tout son poids, tira de ses bras trop maigres où les muscles de ses trente ans n’étaient plus que vestiges et chimères.

Il aurait pu jurer avoir entendu son dos craquer… bonté divine ce jour aurait sa peau.

Le levier parcourut la moitié de son chemin, le vieil homme s’arrêta le temps de reprendre son souffle et les mains bien accrochées pour un dernier assaut le tira complètement, l’envoyant heurter l’autre côté de la porte.

Une minute, juste de quoi retrouver son air. Il récupéra son seul éclairage et poussa l’ouverture, la flamme dansa dans le courant d’air et l’homme eut peur un instant qu’elle ne s’éteigne.  La pièce, bien qu’enfoncée dans une galerie humide et sans aération sentait moins la moisissure, la fraicheur ne se confondait pas à la moiteur ambiante du chemin qui l’y avait mené.

L’homme sentit son cœur s’emballer et ne put ignorer plus longtemps le nœud de ses intestins qui a chaque seconde se serrait et se serrait encore. Le cliquetis d’une nouvelle horloge, plus grande, plus imposante battait en lui, l’emplissant de sa cadence jusqu’ à lui donner le tournis.  

Vingt-trois heure quarante-sept.

Voilà pourquoi il se sentait aussi étrange.  Il longea le mur, alluma les chandeliers fixés è trois des quatre murs et reposa sa bougie è moitié consumée au sol.

Il osa enfin le faire, lui qui l’avait évité tout le long de sa besogne. Son regard glissa, d’abord sur le sol pour remonter le bois sombre, glisser sur les draps jaunis et finalement se poser sur l’être pale qui reposait, comme endormi.

Il sourit à cette vision et tout son corps se relâcha. L’appréhension redevint attente, longue, cruelle, où chaque jour qui passait n’était que dans l’espérance du suivant. Tout mais qu’il revive ce jour, son jour maudit, son jour béni. Les yeux brillants il se délesta de sa vieille veste, de ses bottes et s’allongea dans le lit, les cheveux gris sur le même oreiller, les yeux rivés sur la seule femme qu’il n’ait jamais aimée.

Sa main chercha sa consœur à tâtons et finalement se cala entre des doigts fins encore plus froids que la pierre qui les entourait. Un frisson remonta le long de son échine et un coup d’œil à l’aiguille argentée lui apprit qu’il ne restait que trois minutes. Trois minutes avant d’atteindre ce jour de trop, ce jour qui ne devait pas exister.

Rien n’est immuable dans ce monde, mais tout a un prix. Certaines fois clément, d’autres fois élevé, il ne dépendait que de l’humeur de celui qu’on dérangeait, et de la magnanimité qu’il était prêt à vous consacrer. Avait-il eu de la chance ? Il ne le savait. La vie des hommes n’était qu’un jeu entre les mains des plus puissants qu’eux.

La peau sous ses doigts se réchauffait et c’est la sienne qui se glaçait insidieusement. Son souffle devint laborieux alors qu’il cherchait du regard un quelconque signe de réveil sur le visage de porcelaine.

Combien d’hommes avait défié la mort avant lui ? Et après ? Qu’avaient-ils obtenu en échange ? La question l’occupait tous les jours de l’année et de celles qui suivaient. Il savait, se doutait qu’il n’était pas le seul. Il devait y’avoir d’autres maris désespérés en ce mode ou bien des parents, des enfants, des amants éperdus de chagrin.

Il avait cherché, avait maudit, avait prié des jours durant. Il ne savait toujours pas si c’était la montre vendue par ce colporteur ou la soit disant potion de cet apothicaire douteux, ou même ses prières vindicatives mais il s’était retrouvé face à une … Chose. Dieu ou un esprit, il avait abandonné l’idée de chercher à comprendre ce qui le dépassait depuis quelques années. Et il avait crié, supplié qu’on lui ramène sa femme d’entre les morts, de retourner le temps, de jouer avec la vie.

La Chose avait joué.

Un seul jour, lui avait-il dit. Choisir un jour, je l’ajouterais au temps. Et en ce jour ta femme retrouvera vie, jusqu’au jour suivant.

Le jour s’était ajouté, des 29 fevrier, partout dans les mémoires et dans les calendriers. Et sous sa maison, dans une cave dont il doutait de l’existence, sa bien aimée reposait.

Il avait loué bonté et générosité, avait vénéré l’être et attendu dans la cave que le nouveau jour commence.

Un rire amer s’échappa de ses lèvres à ce souvenir. Avait-il était trop naïf ? Peut-être. Mais le fruit de l’équation était là, et il attendait qu’elle se réveille, d’avoir le temps de croiser son regard et à peine celui de lui souffler à quel point il l’aime.

La main était désormais chaude et c’est le contact de ses propres doigts sur sa paume qui le fit trembler. Le son de l’horloge résonnait en lui comme si il le possédait et sa tête commença à marteler son crane du meme rythme. Il sentit son estomac se tordre et sa respiration se bloquer lorsque la poitrine s’éleva doucement, imperceptible s’il n’y prêtait pas une telle attention.

Il ramena la main fine face à son visage et la pressa contre ses lèvres glacées. Le premier bourdonnement du décompte le surprit. Minuit commençait et les yeux de son épouse s’ouvrirent pour se mettre à battre des cils frénétiquement, le temps pour eux de s’habituer à être utilisés.

Cinq.

Il serra la main qu’il retenait prisonnière et la femme blonde se tourna lentement vers lui. Son cœur se serra face aux pupilles vertes et il sentit sans arriver à s’en empêcher les larmes s’échapper, sillonnant sur son visage.

Quinze.

Elle sourit, et il le lui rendit étrangement, mélange entre rire et sanglot, incapable de faire le tri dans les sentiments qui l’assaillaient.

Trente.

La main qu’il tenait bougea pour parcourir son visage, il ferma les yeux, se laissa bercé sous la caresse, savourer ce moment qu’il ne retrouvera que dans longtemps. Son cœur ralentit, il laissa son corps se ramollir dans le lit, apaisé par la paume chaude.

Quarante.

—Je t’aimerais toujours Diana, murmura le vieille homme du bout des lèvres comme s’il n’en revenait pas lui-même.

Ses poumons pesaient une tonne dans sa poitrine, chaque inspiration devenait supplice. Il avait fini par connaitre cette sensation, désagréable au possible.

—Je t’aime François.

Cinquante.

Sa voix était tout ce qu’il désirait. François ferma lentement les yeux, le corps déchiré, était-ce cela que ressentaient les hommes quand ils mourraient ? Etait-ce ce qu’avait ressenti Diana ?

Il laissa les dix dernières secondes passer bercer par les caresses de son épouse. Il pouvait se haïr le reste du temps mais pour aujourd’hui, maintenant, son choix avait été le bon.

Même s’il s’était enfermé dans sa propre spirale qui mêlait à son bon gré joie immense et profonde tristesse. Même s’il passait quatre années à attendre un jour où il ne vivait qu’une minute, c’était la même minute où  vit le cœur de Diana. Demain il pleurera, il se maudira lui et cette Chose de ne pas lui avoir donné la possibilité de faire son deuil, de tourner la page. Il retrouvera sa belle endormie et remontera dans leur maison où Diana aura laissé sa trace, et un peu de son odeur de jasmin.

Et il pleurera.