(fin) Au kévrien qui recevra ceci,

Au kèvrien qui recevra ceci,

Mon nom est Edgard Dune, et je suis le médecin attitré de l’éminente famille Mazteroff, et de tout ceux qui croisent ma route.

J’ai le regret de vous annoncer que la personne qui portait ce pendentif, une valeni dont le nom m’est inconnu, est morte sous les griffes de plusieurs Féroces. 

Je ne sais pas la nature de votre relation, ou même si vous teniez particulièrement à cette personne. Je ne sais même pas quel est votre nom, ni si cette lettre parviendra entre les mains du bon destinataire. Peut-être ce pendentif a-t-il été volé, ou arraché à un ennemi, après tout. Mais je crois qu’au contraire, elle avait une juste motivation pour le porter. Et que, si j’ai raison, il ne sera sans doute pas si difficile de trouver le Kèvrien à qui annoncer la triste nouvelle.

J’aimerais que vous sachiez qu’elle s’est battue vaillamment. C’est de peu de réconfort, je le sais bien. J’ai déjà perdu quelqu’un qui m’étais cher, et je m’en suis arraché le poil pendant des mois. J’ai aussi, à ma plus grande honte, mordu tout ceux qui cherchaient à m’apaiser. Les morsures cicatrisent, cependant - j’en ai fait une de mes spécialités.

Non, j’aimerais plutôt que vous sachiez que la dernière pensée qui l’a traversée, avant que sa voix ne s’éteigne pour toujours, a été pour des êtres qui lui étaient précieux. Elle a parlé d’une promesse, qui, je le crains, ne pourras désormais plus être tenue. Ne lui en tenez pas rigueur, je vous prie. Les promesses sont faites pour qu’on y croit, même lorsqu’on ne peut les mener à bout ; je suis même convaincu que certaines sont destinées à être brisées dès qu’elles sont émises. Cela n’en fait pas de mauvaises choses. 

Si cela peut vous apaiser, ou vous distraire quelques instants, ou vous faire sentir moins seul, je peux même vous parler d’une promesse que j’ai moi-même faite, et que je ne tiendrais jamais. Si au contraire, vous n’avez pas le temps pour les sottises d’un lapin docteur, vous pouvez sans regret chiffonner cette lettre et la jeter dans le désert pour qu’elle y soit dûment dévorée.

J’ai deux frères - l’un est un maegis, à qui j’ai servi de grand frère, comme il est de tradition chez notre peuple ; l’autre est un oranimus comme moi, qui a été élevé pour lui-même, parce que notre mère en a eu envie et que, lorsque Fanom Mazteroff a une idée en tête, il est difficile de l’en détourner. 

Voyez-vous, tous les quatre, nous nous étions promis, dans le cas où nous serions séparés, quelle qu’en soit la raison, de toujours nous retrouver avant le prochain Tremblement.

Alors même que je pose ces mots sur ce morceau de papier trop épais, j’ai l’envie pressante de ranger ma plume, et de prendre la route vers le désert pour vous parler moi-même, et supplier que vous me donniez passage de l’autre côté. Parce que, voyez vous, mon oranimus de frère s’y trouve, et je ne sais même pas s’il est en vie, et s’il est seul, et s’il a besoin de moi.

J’ai, dans la même mesure, le désir de reprendre la route à grands bonds, pour courir après mon frère qui a été pris par le mal, et de surveiller ses moindres faits et gestes, de vérifier qu’il ne se fait pas inutilement de tord, de le ramener quelque part en sécurité, de chercher un remède aux visions qui le tourmentent.

Une part de moi, la plus couarde - et j’ai honte de l’écrire, mais il le faut bien - en a assez de tous ces voyages, et ne rêve que de rentrer dans les châteaux maegis, où Fanom essaie désespérément de secouer ses semblables pour qu’ils, et je cite, « se sortent les doigts du cul et aident à sauver le monde ». J’espère que vous pardonnerez ces grossièretés, mais ce serait travestir sa parole que de la rendre plus convenable, même dans une lettre.

Je ne suis qu’un lapin, cependant. Le monde est bien trop vaste pour mes minuscules mains. 

J’ai quelqu’un qui a besoin de moi, ici et maintenant, qui dort à mes côtés en ce moment même. La pauvre enfant est épuisée après la terreur de la journée, et elle a besoin de moi. Pas après que j’ai soigné mon frère maegis. Pas après que j’ai retrouvé mon frère oranimus. Pas après que je me sois reposé au bout du monde. Elle a besoin de moi, ici, et maintenant. Je ne suis qu’un lapin, et je n’ai pas beaucoup de pouvoirs, mais la protéger est le choix que j’ai fait, et je vais faire tout ce que je peux pour en tirer le meilleur. Même si cela veut dire briser ma promesse.

Car, voyez-vous, lorsque j’ai dit « je promets » à mes frères et à ma mère, je ne voulais pas dire « c’est ce qui arrivera, et c’est ce que je ferais ». Lorsque je leur ais dit, «je promets », ce que je voulais vraiment dire, et ce que j’espère qu’ils ont su, était : « je vous aime, et, foi de lapin, je resterais auprès de vous aussi longtemps qu’il m’est permis. » Il ne m’est pas permis de le faire, malheureusement. Mais l’essence de ma promesse tient toujours.

Je ne sais pas ce qu’elle vous a promis, ni même si c’est à vous qu’elle l’a promis - mais j’espère que vous savez ce qu’elle a vraiment dit, ce jour-là.

J’espère ne pas vous avoir ennuyé, avec mes petites sottises, ou pire, qu’elles vous en rendue plus triste. Mais j’ai le sentiment que vous comprendrez de quoi il en retourne.

Edgard Dune

PS : Après avoir lu cette lettre, je vous serais gré de la détruire ou la brûler, ou au moins d’en supprimer le passage sur ma personne, qui, vous en conviendrez, n’a aucun intérêt pour vos archives. Je serais en revanche terriblement embarrassé si l’un ou l’autre de mes frères devait la trouver de mon vivant. Je n’en entendrai plus la fin !