Jaurès (Quarks)

Harald était vêtu de sa veste élimée de martyr ouvrier

pour marquer sa supériorité d’inférieur :

dans tout ce qui était pratique, dans le visible,

il ne souffrait pas d’insuffisance cardiaque.

Il était fort et sage.

(Göran Tunström -  Les saints géographes)

Jaurès (Quarks)

Enfançon déjà, Francky se savait grignoté. La Faim c’est une renarde obsessionnelle qui vous triture la vie, vous malaxe le foie. Un fantôme, un rapace vous investissant sans cesse. Alors, quand elle poignait, prenant son corps à rebours, oubliant toute autre promptitude, Francky se dénichait un chinois : 7 Euros tout à Volonté. Le Boyard y entrait, s’installant pour ripaille.

- Francky Selby ! Francky Selby ! hurlait-il, servietté, marquetant la table de son laguiole.

Le restaurateur perdant là sa semaine ne songeait à redire au monstre pouvant réapparaître demain.

Francky avait toujours faim. Toujours faim.

- Si c’est disette, il faudra cacher les enfants !

- Les enfants ? Mais non ! Il nous dévorera tous.

Quand à nouveau dans son estomac pesait la Taraude, il était capable d’apprêter des pattes d’ours avec des tartelettes à l’avocat. Des quiches au saumon et un coulis de betteraves. Une nappade de chocolat à de l’emmental de Vaud.

C’était un travailleur de la Nuit. Pour s’amincir, chaque troisième jour, à 16 heures 45, il descendait au garage, décrochait la machine à deux roues et d’une monte torpide mimant des affres génésiques, s’en rendait par ces prés que les étés recouvrent de nuageries bleues. Seule sa corpulence frustrait le Monde du dazibao (Selby Francky - toujours en mêlée, jamais emmiellé ; Qui m’a trouvé, ne me cherche plus -) qui croissait menaçant au dessus du protège-chaîne.

Le pied lourd, le front harangue, pestant, éloignant de ses moulinets les passions connues, le soleil céruléen, il allait sur les délacements des routes serpentines, observant à travers ciel, dans un lointain transi, les mixtions diffuses de combats changeants, là où les nébulosités deviennent lamproies, harengs, mérous puis vivent jusqu’au soir avant que ne les écroule (cornue ocellée de gemmes prismatiques) une lune nouvelle.

Il suait. Une myriade d’entités le piquotait, l’entourant d’une effluence sonore. Il avait du mal à dégager tout ce fiel. Certes, il les écrasait mais le blitz demeurait, rigolard.

- S’ils continuent je surirai tout cuit se fit-il, lapant sur son avant-bras le sang et le corps de dix kamikazillons.

L’insectivore poursuivit son loisir. Et les tours de Bréwy s’épandirent aux confins d’un monde encore vert.

- Putain, déjà quinze kilomètres... ! Je vais continuer un peu.

Chacun de ses hahanements repoussait une maison, un abri convexe. Soudain, l’ombre en mistoufle d’un bâtiment le toisait et tous deux, hirsutes, étendaient comme des mages accusés le poing errant d’un babillage grossier. Derrière des ferronages gémissaient les privautés de jeunes alanguies. Il soupirait, contraint à sa continuation serve. Les engagements dans les étriers se firent plus fermes. Grillagées à l’origine, ces chausses avaient été ajourées et plaquées d’étrivières réfléchissantes. Ainsi il galopait sur sa cavale, harnaché de toutes les armures inventées.

L’intensité du jour persistait. L’astre orange, pansu d’éruptions, pleurait une vie qui dans cinq milliards d’années finirait sans progéniture. Il spasmait, suave comme une pâtisserie perse toute fromage et toute sucre : on l’aurait découpé. Francky aimait le Soleil, Frère protecteur. Dans sa tête des gravitations molles s’infusaient. Il avait faim et se rappela cette phrase : les Egyptiens en firent leur Dieu premier, Ra. Ra, ra, ra, ra, ra, ra, ra, les rayons pesaient sur la jante et bientôt des gravillons frapotteraient le ventre de batraciens processionnant vers l’étang d’où montaient des effluves de cassolette au crabe.

• Encore un mirage olfactif. Je deviens fou.

Ses yeux ensourcillés virèrent vers l’Empyrée mais se défirent de cette étreinte maniériste. Il considéra les croassements mornes et cracha dans l’eau rousse.

Pénétrant dans le Bosquet aux Morilles - tonnelle hébergeant mille bolets, forteresse hâve de toutes les giroflées -, il s’inventa des cueillettes profuses. Les champignons, Framboisine les préparait si bien. Lui qui ne parlait que français savait désigner les succulences en une huitaine d’autres langues. Pour Champignon c’était mushroom, pitria, seta, gomba, Pilz, fungo, paddestoel, mantar. Consterné par la lecture du Tragicque sciège de Foix, il avait prit cette résolution, enfant, pour communiquer avec l’ennemi dans la place et bannir Fringale, reine des escarres.

La sente fendait des haies de chênes coltinés. Les coucous lui rappelèrent qu’il pouvait aimer la Suisse, pays de comptables où coulent, heureux, gruyères et chocolats.

Affleurant d’un trou d’eau orienté vers l’étang, pépiaient invariablement en un carroussel harmonique, les perles globulaires des pontes gélatineuses. Dans deux mois et la fin des tétards, elles s’exalteront en une Mesnie de crapauds coassants.  Mais d’ici là, quand le soir grandirait, sous les attendrissements d’un clair de lune et les rase-mottes des oiseaux nyctalopes, ombres planes et reflets irisés, danseraient et contredanseraient, comme venus charmer les alevins saisis, parmi les nymphéas cramoisis, dedans cette pépinière translucide. Dessous d’elle, telle une portée organique, une autre inflorescence se developpait préparant l’éclosion d’un nouveau monde.

Est-ce donc bien les renversements sous-jacents qui nous élèvent, incoercible roman, dessus les ressacs déferlants, les torsions fatalistes et les marais croupissants ?

Une harde précédée par un sanglier placide comme un grognard des Sherpas, déboucha. Une trentaine de bêtes la composait : trois mâles, neuf femelles et quelque vingt marcassins dont la brasse toute en striures le saisit brutalement des deux côtés. Ils l’entourèrent quelques secondes puis s’évacuèrent de traverse en escaladant un mamelon.

• Merde, ils croient peut-être que le Monde est une souille ?

Une laie pleine peinait. Les yeux de Francky s’assombrirent : Je te croquerai toute entière, Salope ! Bien que ne communiant plus depuis vingt ans, il eut aussitôt honte de cette pulsion ordurière.

Il laissa les crissements s’effiler. Descendit. Attendit longtemps. Il se dit qu’il était vivant, magistral, seul et unique.

- Si je n’étais pas là, quelqu’un d’autre aurait-il la même conscience des choses ? Ou tout serait-il différent ? Avons-nous chacun un pareil caché surgissant dès qu’est constaté le crime de notre absence ?

Il restait posté dans une trouée, happé par l’hémicycle des villages paraissant chanter face à la forêt. Puis se dressa aux fins de capter Dieu. Il se sentit progresser vers les cimes mais s’effondra vaincu par une surabondance de certitudes sereines et de sensations obliques.

Dépêchée d’on ne sait quel aller-retour, une flotte de libellules tremblottait, ses bleuités biplanes doucettement emportées par un zéphyr au marmottage hermétique.

Selby s’allongea sur un tapis susurrant. Il y avait là des épines, du lichen, des scolytes aux ailes noires, mangeurs de bois, tombés de leurs galeries parfumées, et, arrimés aux germes d’un taillis, des rameaux, des glands. Par dessous les frondaisons (où, au travers d’un rais d’un miel blanchâtre, il crut percevoir comme une ruche de poires suggestives), des mûres carmines lui dessillèrent l’importance des noëls d’enfance. Une envie de pleurs le punit de ces remémorations chagrines. Il avait clos ses yeux à la lumière mais entrevit des cieux cobalt comme s’il faisait matin. Ceci fut subreptice et notre sphère qui lui était déjà rubis lui devint armillaire, en surplomb. Il basculait dans un univers souterrain. Là aussi tout était chaud, mais c’était une lourdeur confuse et non l’évidence écarlate d’en haut.

Fafnir regardait. C’était un troll, fortement fariné de sucre. Il grimpa sur la tête de Goret et se porta dans ses méditations assoupies. Alors, visualisant les tombereaux de venaisons salées, de fromages corsés, de tartes grillotées, il lustra le saupoudrage qui protège des regards goupils et du terrorisme humain. Il comprit que ce n’était pas là mauvais drôle. Conçut une mixture de becs de chats-huants et d’oeufs d’escargots et l’épandit dessus le gibus de laine porté par Francky : la prochaine fois que te crèvera la dalle, t’allongerons belle surprise !

Oh oui, tout en cheminant, prospectif, au cœur des pensées, Fafnir y concevait, les perspectives de déchéance et de rétribution de leur facteur. Et Francky posait sur le Monde le regard différend que savent y porter ceux dotés d’une vraie belle âme (Jamais, même avant de connaître sa femme, il n’aurait, émit, à la cantonade, le geste ample, la glotte dardante – ou d’un chuchotis entendu, la respiration courte, la langue insinuante -, ,qu’il aimerait à besogner telle fille ou qu’il lui faudrait coulisser telle autre). Le farfouilleur s’en ému et lui sarbacana quelques bulles de véritable eau magnésienne, lesquelles comme un levis apotropaïque devraient lui permettre de s’envoler des éventualités gourdes.

L’espièglerie de cette fragance lui donna, durant une seule mais pleine seconde, l’envie de se confondre avec l’éventail turquoise de l’unisson du Vivant, d’expérimenter tant l’incommensurable immensité animale que la kaleïdoscopique kyrielle des organismes multicellulaires. L’homme se réveilla, les yeux brasillants, saisit une brassée de limaces, la compressa et goulûment  nettoya le saindoux qui collait entre ses paumes. Minot, déjà, il gloutonnait ces gastéropodes. Pour dessert, il se baffra de myrtilles, de sauterelles et vida deux outres d’eau dont il balança les mictions contre un tronc. Puis, incontinent, fouailla d’un bâton les abords du liquide saumâtre qui maintenant gisait et découvrit, à l’entre-cailloux, comme une perle de trésor ophidien.

Il s’agissait d’une tannerie à la mesure réputée chez les elfes et les simplets des villes. Voletant à hauteur d’yeux, des écaillages de lézards, des robes de vipères, des peaux de couleuvres lui composèrent une cape polychrome qui l’enveloppa. Il perçut un glacement émanant d’une réalité, moins juste, plus alambiquée, presque enjôleuse, qu’il se résigna à retrouver.

Il secoua ses épaules mantelées et balança au loin ces splendides nouveaux atours qui le costumaient. Ils lui étaient trop étouffants car fourrés du même gros-vair (fait du pelage d‘écureuils petit-gris) qui tisse le col et les manchons des toges cardinalices de nos magistrats. Et quoi qu’estimant la mascarade, Francky ne s’envisageait pas Arlequin. Alors, lucide de toute cette aberration, il s’accroupit, salua en n’omettant de racler des bolées de noisettes et de pommes de pins, glanures faisant toujours si gentille croque.

Inexplicablement mais comme en un beau papotage, bien de rigueur, l’atmosphère fut rendue cristalline, éthérique, toute pétillante d’un fin tintement empourpré. Cela martelait l’ambiance d’une certaine discontinuité sonique : un temps court, un temps long, telle une sonatine mordante, bien sur pied mais qui parfois serait en suspens, parfois d’une puissante intensité.

Il stoppa. Une odeur poissée, tendue de peintures, d’évanescences, se bombait en légers jaillissements, s’avançait telle une rouge et blanche aube liturgique et pianotait ses yeux à la manière d’une infante délurée. Au centre du fumet, cet impérieux solfège avait des couleurs amarantes. En une émollience, peu définissable, irrévérencieuse, il attaquait par espaces compacts, rétrécissait vers son bagou pour revenir agacer le nez comme une mitoufle. Puis, onde de fruits rouges truffetée d’anchois, s’érodait au delà des feuillées, replongeait par cabrioles  avant, complice, de vacarmer précautionneusement à ses pieds.

- Que m’arrive-t-il ? Je n’ai jamais pris d’acide. Si au moins j’étais compagnon des shiteux !

Il eut deviné quelque sortilège sardonique. Or, c’était Fafnir (crocheteur de surmois, brigantin de synapses) qui, tout en le furetant, lui faisait savoir avoir connu Gargantua... Enfin, bref, qu’il méritait de la phratrie... Estimant décodé son message, il s’invita en Lettonie, terre irradiante, à la jonction des empires, des langues et des religions. Le farfadet, les basques de son frac garance palpitant comme une flamme, s’y aspirait vers d’autres crânes, filant sur d’indéfinis courants, débridant ses rênes, étant joliment chapeauté des flashs brusques de son auréole adamantine.

Missionné lumineux, il devait en effet pénétrer quelques esprits pour éviter qu’y surviennent des bordées de chafouineries zizaniques porteuses de guerres. Les aberrations idéelles, Fafnir les cerclait, les figeait, les muséifiait et, ainsi, en général, après ses accomplissements, leurs gens n’étaient plus vraiment méchants. Cependant, par la suite, à Buenos Aires, New York ou Paris, certains d’entre eux, trop décortiqués, s’étant vu naître, en afflux, des peurs de soi, des songeries dérivatives, allaient s’allonger, éteints ou tout gigotés, pour une vingtaine d’années de clair-obscur, sur les divans grenats des shrinks, ces psychanalystes neo-freudiens ou toujours lacaniens. Et chaque semaine, se creusant la tête à la recherche du ça, ils offraient l’équivalence de 300 séquarts de sequins à un visage pleinement inondé d’un sourire mutique qui de loin et loin exprimait des Hmm.

Au demeurant, mini Messire n’avait pas besoin de clef dentelée pour investiguer les conjectures et conceptions des prééminents, des justes, des contemplatifs, des génies contrefacteurs, des somptueuses, des fanfarons de la vie indépendante, des expansifs, des colporteurs de sornettes : il s’y absorbait. Pour s’y repaître - dans le ris clair et cuisant de leur cervelet - de gentilles considérations, de passions fusionnelles ou d’élancements fructifères comme pour y liserer de bistre les fixations coagulées, les blandices dépravatives ou les vils engouements. Et tout ceci et tout cela, en étant ceint des engagements, du contentement plus ou moins délectable, des libéralités, des motifs, du Souffle, des uns, des autres.

Et, lui, Francky, emmitouflé d’un air chaud bienfaisant, avait ainsi entendu ce petit être korrigan, presque fennec, aux clignements sonores d’yeux de faïence, fuser depuis son front, pour aller très vite, très haut et, bien après la tacite oppression des filatures abandonnées, bien au-delà de la frontière nord que tracent d’aquilins côteaux sombres aux vestiges châtelins peu reluisants, par devers tous les vents cathédraux, s’éclipser en un fondu au noir, dans la soupe pastel du vieux ciel extraterrestre.

Cette progression glissée vers la voûte (évidemment innée car Fafnir Fafnirovitch, aristo-libertaire, était par lui seul, le Kapellmeister d’une académie légendaire) semblait se construire comme en miroir, comme en réplique au périple robotique de la phalange des cinq mille fourmis venant de quitter le tertre (où, symptomatique, s’était posté l’Homme qui par dizaines les extrayait d’un doigt avant de les croquer entre deux feuilles) pour s’imbriquer dans une souche moussue en un coruscant lapement lilas.

Mais, maintenant, Il n’était plus, l’angelet-chaperon. Disparu. Evaporé. Avait-il (après avoir franchi les sphères allégoriques et y avoir entrevu des armées d’amours mémorables) fluctué vers Alfadr, le Père premier, le sans diversion, celui de qui tout procède ? Ici, ne rémanait de lui qu’une rosée parfumée lustrant les cheveux de Franck et, en écho, sous le bonnet bleu d’icelui, en étoupe dedans sa paire d’oreilles, statique et luminaire comme un lampion de papier mâché, l’incessant rappel d’onduleux petits cris mélismatiques.

Francky s’inquiétait. S’étiolera-t-elle, comme Fafnir, la mémoire de ses jolies révolutions ? Ainsi la croyance en ses plastron physique, caparaçon mental et en toutes ses autres armatures en défense ? Ainsi le souvenir de ses journées, fades ou bien émulsionnées ?

Que lui fallait-il privilégier ? L’héroïque mais virtuelle Epopée de sa vie rêvée ou bien la taxidermique mais concrète religion du fait établi ? Un commandement s’imposait : priser chaque instant, être en ce Globe, l’acteur adoubé, le protagoniste transfiguré. Lui demeurait tout aussi acquise, sa ligne générale en cinq points : ne pas être frivole, n’avoir jamais les jambes flageolantes, savoir garder le cœur pur, refuser d’être servile et si le destin devait prendre un tour singulier ou quelque Hydre personnelle le menacer de dévorement, fixer le danger d’une pupille dure, d’un regard droit.

Il présuma que l’application au labeur était d’abord un travail sur soi, une victoire sur les décombres et qu’ainsi chaque périple cyclopédique, chaque renouvellement d’impulsion, abolissait en lui, le fangeux, le ténébreux, le non-dit pour mener au perfectionnement, au réflexif, à la sobre satiété, à l’ineffable.

Il osait voir loin.  Il excellait à calculer l’immatérielle voilure du vide, à vibrer à la anche de l’Espace–temps. Pour cela, il puisait au tréfond de sa fatigue pour sombrer dans ces cahots de nuits orphiques d’où les réverbérations méditatives lui projetaient les flammèches de la clarification. Parfois, cependant, il s’imaginait sortant de ce Grand sommeil édénique dépositaire des constellations du sens et du calice des songes et, augmenté, décuplé par le demi-jour verdâtre des pulsions contingentes, se redressait, embrassant le champ chromatique pour, en noir et blanc, accompli, heureux, elliptique, palpébral, hurler : «Je suis le Roy chocolat ».

Il allait son chemin. Soudain une guitare flamenca déposa un riff. Cycles inaboutis, Murcie, Cordoue et Tenochtitlan apparurent au visiteur telles des Gorgones obèses (Ah, lui avait-on expliqué, si Castille et Aragon n’avaient pourchassé Marranes et Morisques, si les Catholiques s’étaient unis à Moctezuma, l’espagnol partout règnerait…). La musique, aux délicates manières obligeantes, se jouait, balançant une effarance non chromatique mais de haute colorature, d’où surnageait une nécessité de tacos.

Corrélatif, indéniablement, concessif, peut-être, Selby se dit que ce jour, des Nahuatls cultivaient des vers totémiques à fond de bouteilles.

• Dansez, dansez, dansez burrititos !

Régénéré, un peu grisé, il se crut âme de Mexicain et se plut à vouloir rétablir l’Aztèque, à reprendre aux Gringos (en faisant claquer haut la bandera à l’Aigle croquant le Serpent), Californie, Texas, Arizona et Colorado.

Mais cela n’était plus possible. Car il vivait aussi par le rock salin des Doors (un envoûtement avant gardiste uni à la force fragile des récitatifs de Morrison), le bebop de la trompette chaude de Miles et du piano froid de Monk, les zigzagantes fugues sarcastiques de Zappa (si viscérales face aux poseurs, aux piètres et aux piapias consuméristes), les polars hérissés et quasi métaphysiques de Chester Himes, la remémoration des skyhooks de Kareem Abdul-Jabbar, Général bien abondant des Los Angeles Lakers, la filmographie chronistique de Robert Altman et l’hallucination Norma Jeane Baker, l’inexorable caline, devenue bibelot cassé et désormais sainte patronne des afflictions. Et puis il y avait eu le Débarquement. Et les Mormons l’intriguaient… En conséquence et malgré tout, il lui fallait donc bien que cet Imperium-là fleurisse et existât.

Partant, il reprit sa paterne férule et consentit à ne pas redessiner la carte américaine à la cinquantaine d’états parallèles aux contours arithmétiques et vida ses poches d’où débordaient outre sa ramasse, des fruits déhiscents, des drupes malingres et des châtaignes à frire.

- Voilà. Laissez-moi en paix. Je m’en vais. Je promets.

Indolent, il laissa le bivouac. Sans provisions. Dix minutes de route. Passé le tumulus, il s’escrimait contre un creux.

• De la mangeaille, de la mangeaille, il me faut de la mangeaille !

Il s’acharnait, s’ébrouant dans le caquetage muet de ses roues, devisant les privations des deux guerres, les empalements toltèques et les punitions ecclésiales (c’est Carême, vous ne mangerez plus de viande). Il s’arrêta brièvement pour mâchouiller des fougères et trouva parlantes à sa lippe les papilles inverses qu’elles transportaient sous elles.

Le silence opulent de sa pétarade fit suinter une fermière qui pressait des pis en un abandon lesbien. Elle eut comme une envie de pain. Se décorseta. Désormais la terre entière flambait. S’il pouvait tétonner tous les seins du monde... Que de chair et que de lait ! Mais, il ne savait mentir et sitôt la grignote, sa femme connaissant tout du caprice, désavouerait des objectifs pourtant plus qu’honnêtes.

• Je suis un incompris définitif !

Il poursuivit en désordre vers le carrefour des Rois Gibéliques, axe annonciateur d’un bienheureux retour.

Francky s’était décidé pour un chemin alternatif. Il jaugeait les murailles de pinèdes s’échelonnant jusqu’à Bréwy. Devant lui paradaient des lignées remontant au temps précolombien. Leurs crénelures s’affinaient telles un peuple en armes. Une clairière marquait l’autodafé des anabaptistes édicté par le Quint. Le soir, les natifs en prenaient peur et moquaient les hululements soulographes comme autant de réminiscences infidèles : l’diab i peu pô’ tous li vouloi ; i z’en recrach pô ci pô lô par tio bous.

- La malédiction doit avoir du vrai prononça-t-il en écoutant les corbeaux préluder un concert ataxique.

Aux sommets se volatilisait une fumée radicale, preuve que des schlitteurs maraudaient encore près des refuges. Planait sur les valons l’esprit de fumerolles évanouies dans les albes d’un faux jour. Leur blancheur âcre ridant le pan de ciel semblait jacasser avec les pies-grièches. Bientôt cet univers se recourberait en tristesse dans un multicolore pâle.

Le carrefour s’annonçant à deux cents mètres projeta des éblouissements improvistes. Les scintillements ne dérangèrent pas Francky en ses lancinements. Le séjour de Fafnir lui avait en effet ripoliné le crâne. Sous la calotte martelait encore l’empreinte des balancements gnomiques. Elle avait détourné certaines idées qui allaient mareyant en geysers ou hoquetaient vers une mauvaise porte. La plupart cependant restait fidèle au copyright qu’impliquait le personnage, lui permettant contenance tandis que progressivement se défaisaient d’elles-même les pensées erratiques.

Il avait mal au cerveau, mais s’affichait neutre en ces luttes entre hémisphères. Il se rapprochait du croisement. Un effort sur deux lui coûtait. Puis un sur trois. Un sur dix. L’humeur des limbes s’éclaircit : il n’était plus labile. Alors, il vogua dur pour tester sa renaissance.

Pressentant l’accueil des Rois Gibéliques, il s’abandonnait à la glisse, ne pédalant plus, anticipant le Pain et le Sel, gage de bonne acceptance. La main gauche qui compressait ses paupières entendit les Royaux :

- Brave parmi les braves ! Vous adoubons Francky Selby, vous faisons baronet de la Salvaisy. Que signifie ?

- Je serai pour mes Rois féal, légal et loyal.

- Grand bonheur ! Vous donnons Princesse Framboisine de la Tourt’ O’Waedele pour femme. Nous fut confiée petitounette par la cour d’Eirin après sa dévastation par les Saxons.

Il s’inclina.

- Vous hivernerez au Palais, Sénéchal en notre garde. Outre le métier des armes, à quoi vous emploierons-nous ?

- Doux Seigneurs, je désirerais l’Office du Grand Régal : Echanson, Panetier et Viandeur Premier des Cuisines Réales.

- Que cela soit !

Bien bas dans le ciel qu’il pourfendait, un étrange oiseau à aigrette piquetée, échalas et fier (tel le statuaire d’Amadeo Modigliani), bicolorié de mauve et d’un violet un peu vineux (semblant de cette manière porter un scapulaire crépusculaire), parut fondre vers Selby.  Avant, bravache, de se redresser, de dessiner trois lents cercles courts, de tournoyer en sens contraire pour disparaître, siphonné par l’infinité onirique de l’horizon.

Cette circonstance réveilla Francky à dix mètres du lieu dédié aux monarques. Face à lui, à sa droite, le sémaphore rougeoya par le hublot du bas. Il freina. Fit frémir, en allongeant le cou, les os de son échine. Du reste, son corps tout entier demandait pitance. Vite, vite, pressons-nous ! Nulle bagnole, âme ou bestiasse à sa rencontre. Il était platoniquement seul. Livingstone au Nil inexploré. Charcot aux convergences antarctiques. Il sursautait sur son socle, inutilement, en surplace.

- Bon je passe. Il n’y a rien. Je ne vais tout de même pas vivre dans la crainte des collisions fantômesques. Je passe ? Je passe pas ? Je passe !

- Trrrrrrrrrrriiiiiiiiiiiiiiiiiiii. Trrrrrrrrrrrriiiiiiiiiiiiii. Trrrrrrrrrrrriiiiiiiiiiiiiii.

Les policiers de Welfélie doivent être maudits pour être punis de pareils appeaux :  jaunes, irritants à la langue, corrosifs au palais.

Ces fonctionnaires-là étaient deux. Non point un et un, mais deux. Un doublet en uniforme vert. On eut dit les aides de l’arpenteur. L’un chauve, l’autre ébouriffé. Leurs casquettes paressaient, béates, sur le toit de la Clio. Au sol, un pack entamé et des résidus de cochonnaille.

- Ah oui s’observa Francky celui-là a de la grosse graisse d’oie sur sa manche. Et celui-ci, dito.

Il détailla leurs noms qu’une directive ministérielle venait d’instiller sur leurs cols : Ormuzd et Ahriman.

Ahriman prit le micro : - Alors on a des problèmes ? On voit pas les couleurs ? On sait pas lire le rouge ? On est daltonien ?

- Monsieur, je suis effectivement passé au rouge. Je le reconnais, mais il n’y avait pas danger, il n’y avait personne.

- Monsieur qui ?

- Monsieur l’agent !

- Alors on nous dit comme ça, il y avait personne. Mais si, mais si il y avait quelqu’un ! On n’a pas vu le petit bonhomme vert ? Celui qui disait au piéton : traverse !

- Mais il n’y avait pas de piéton !

- Ahahaha ! On est un finasseur. Mais avec nous, on ne finasse pas. D’ailleurs on ne finasse jamais avec la Loi car la Loi et l’Ordre c’est Nous !

- Ecoutez monsieur l’agent, je reconnais tout. J’ai grillé le feu. Dressez-moi, si vous le désirez, contravention et qu’on en finisse !

- Il va changer de ton, le monsieur ! On est en Welfélie, pas chez les sauvages ! Mais il fait peut-être de la politique avec nous, le monsieur qui passe au rouge ?

Suspectant qu’Ahriman quêtait l’esclandre afin de bâcler quelque procédure d’outrage pouvant justifier sa semaine, Francky s’affirmait stoïque et calme.

- Bien monsieur l’agent. Vous avez raison, vous êtes l’Ordre, vous êtes la Loi, je m’en remets donc à votre infinie sagesse.

Subitement, alors qu’il patientait, immodérément coi, Ormuzd, poussa un cri sarcastique puis se mit à cette affaire, jonglant avec les mots comme un déjanté du Living Theater.

- Vos papiers ! Faites voir vos papiers !

Selby farfouilla dans sa banane.

- Voilà.

- Fort bien ! Et les papiers du véhicule ? Votre permis de conduire ? Vous avez bien un véhicule particulier ?

- (...) ? Voici. Vous constaterez toutefois que je ne suis pas en voiture.

- Mais je vois, que vous êtes noté porteur de lentilles. Or attendez... Non, vous n’en avez pas sur vous. Il y a maldonne quelque part. Vous devriez avoir soit ces verres correcteurs-là, soit des lunettes adaptées.

- C’est très simple, monsieur l’agent. Ayant récemment été opéré de ma myopie, je n’ai plus besoin de correction.

- Mais il aurait fallu le spécifier. Or vous ne l’avez pas fait. Pourtant la Loi vous y oblige. Pareillement, vous constaterez avec moi que l’adresse mentionnée sur votre carte d’identité ne correspond pas à celle présente sur le permis. Auriez-vous deux résidences principales, Cadet Roussel ?

- L’en avait trois monsieur l’agent !

- On fait de l’esprit ?

- Non. Bien, je ferai rectifier tout cela dès demain au janissariat.

Ahriman que cette maïeutique stupéfiait décida de se réinstaller au gouvernail. Somme toute, Ormuzd savait que le pékin était à lui, car lui, il lui avait parlé le premier.

- N’emberlificotez pas mon collègue. Vous avez grillé le feu. Non ?

- Si. Oui. Je le reconnais pour la nième fois. Que vous faut-il de plus ?

- Et vous n’avez pas honte ?

- Si, si, si et j’implore le Père éternel de ne pas m’imposer damnation perpétuelle au purgatoire.

- Poudiou, z’êtes rigolo vous ! D’autres fois en grillant le feu vous auriez pu écraser un petit enfant. Z’avez pas honte vous ?

Et ce fut, thématisant la vergogne, dix minutes de psalmodies et répons d’Ormuzd et d’Ahriman.

Prédisant qu’il n’y couperait, Selby emporta l’adjudication :

- Si, le monsieur il a honte et le monsieur demande aux deux nobles génies ce qu’ils comptent faire car maintenant le monsieur il a faim.

Ahriman savourait. Nul besoin de grande calculation. Le quidam venait lui-même de claironner son ticket pour le janissariat de Bréwy.

- Le monsieur, il va gentiment mettre sa bécane dans le coffre. Le monsieur, il va nous suivre.

- Bon, je vois que vous êtes des policiers bien zélés.

Déjà triomphateur, Ahriman s’offrit un dernier :  - Zélés ? Mais nous z’avons pas de z’ailes. Pour asseoir cette incise ses bras vinrent frapper en demi-rotations la gabardine qui jusqu’ici le plantait en terre.

A ce mot, Francky saisit les compères, les fit tournoyer à bout de mains. Puis plaisamment, longuement, entrechoqua leurs crânes (après tout, ils étaient déjà un peu siamois) en ne s’émouvant guère de leurs vagissements.

- Ecoutez-moi, connards ! Moi, aussi je suis simple flicard. Je travaille à la Section Régionale de Recherche et chaque nuit, je traque les bandits. Mais moi, quand j’étais en brigade, dans un janissariat, je m’obligeais aux choses sérieuses. Et je n’emmerdais pas les cyclistes, dans les ornières, en plein jour, aux bords des routes désertes. Je m’attachais à d’autres planques. Evidemment les messieurs, ils ne risquent pas de se blesser. Pendant ce temps à deux kilomètres, sur la circonscription des messieurs, Mabrouki, Donald et Mathurin organisent un trafic de came qui fait vivre soixante-dix personnes et dans lequel des gamins de onze ans sont grassement payés pour faire les choufs. Mais les messieurs, ils le savent peut-être pas.

Maintenant, je suis fatigué et je vais prendre le carrosse des messieurs. Les messieurs le retrouveront dans la cour, devant le poste ce soir à 23 heures, les clefs sur le tableau. Et gare à la bavasse ! On ne gagne pas contre moi à ce jeu-là. Vous avez une heure de bonne marche. Au revoir les messieurs !

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A Bréwy, Framboisine ainsi que les deux fistons, Hautveneur et Longlouglou, se demandaient qui pouvait être ce Fafnir dont la carte de visite vadrouillait au dessus de l’âtre que l’on nourrissait. Seul un copain de régiment ou la victime d’une bambochade entre flics pouvait adresser trois tonnes de gibier. C’était assurément un facétieux. Aucun livreur et pourtant cervidés, bécasses, cailles, perdrix, faisans... s’étageaient jusqu’au plafond.

- A la maison, à la maison hurlait le corsaire, écorchant le volant. Je sens, je ressens, je pressens de la belle boustifaille.

Le tricolore passa à l’orange. Consciencieusement, il s’arrêta. Il était seul à l’orée du bois. Dans deux minutes il serait chez lui. Des deseperadas stellaires cardaient leurs sourires. Elles étaient peut-être déjà mortes. Il se dit que chaque étoile est une échoppe à boulange, une mère aux chauds petits pains d’or. Que pour y accéder, il suffit d’être généreux, de croire aux elfes utopiques et surtout d’en vouloir.