La Femme et le Passé
Madame Plume marchait
dans les allées dorées de novembre,
ses pas froissant les feuilles mortes
comme on tourne les pages d’un vieux journal.
Elle portait un châle de souvenirs
brodé de silences,
et dans ses yeux clairs,
dansaient des reflets d’hier.
Quelqu’un l’arrêta :
— Tu penses souvent à avant ?
Elle sourit doucement,
comme on sourit à une photo qu’on ne montre plus.
Le passé n’est pas une prison,
c’est un jardin qu’on visite parfois,
où les fleurs ont fané sans amertume,
et où le vent parle doucement de ce qu’on a aimé.
Elle cueillit une pensée sauvage
au bord du chemin,
et murmura :
— Même le chagrin, quand on l’aime bien,
finit par rimer avec demain.
Puis elle reprit sa marche,
sans valise, sans chaînes,
seulement son ombre légère
et quelques vers
à semer derrière elle.
hnjosias@📖✍️🌹