Le Faucheur

C'était en plein hiver. Un hiver comme il n'en existe nul part ailleurs. De gros flocons s’abattaient sur la régions et partout le sol était recouvert d'un manteau blanc presque immaculé. Les enfants jouaient dans la neige sous le regard bienveillant de leur parents et malgré le froid mordant, la joie était au rendez-vous, réchauffant les cœurs. Partout, dans les foyers, dans la rue, à la campagne on sentait dans l'air cette agitation propre à la période de Noël où tout semble aller pour le mieux.

C'est dans cette ambiance festive que tout bascula pour la petite ville de Dalgimo. La nuit était tombée depuis peu et tout le monde vaquait à ses occupations. Dans une bourgade de cette taille où tout le monde se connaît, rien ne passe inaperçu habituellement; pourtant lorsque vers 18h monsieur Fragon quitta la vaste demeure où il résidait seul depuis la mort de sa femme et de sa fille, pas un voisin ne le salua. Personne ne remarqua la silhouette rabougrie au crane dégarni qui se traînait entre les ruelles sombres. Personne ne s’inquiéta, lorsque l'heure tourna et que tous le village se réunit à l'église pour la messe de minuit, de ne pas le voir comme à son habitude près du banquets, picorant dans chacun des 13 desserts.

Alors que l'heure approchait, le vent se leva. La neige clémente des dernières semaines se fit dure et se transforma en grêlons acérés. Les portes de l’église s'ouvrirent plus tôt que prévu et les villageois prirent place content d'échapper au temps, priant qu'il se calme rapidement.

Lorsque tout le monde fut installé et qu'un silence relatif se fit enfin, la messe débuta. Un éclair illumina les vitraux et le tonnerre gronda quasiment en même temps. Les voûtes de l'édifice lui firent échos mêlant la voix de l'orage à celle du prête qui officiait. Lorsqu'à nouveau la foudre s’abattit, le courant sauta, le prêtre se tut et les enfants se mirent à hurler de peur. Des rafales de vents d'une puissance inouïe déferlaient sur le bâtiments. Les minutes passèrent, angoissantes et très vite la panique se répandit. Quelques courageux enjoignirent leurs semblables au calme alors que tous sentaient dans l'air cette aura maléfique qui avait imprégné les lieux.

L'orage se déchaîna encore un moment, puis les immenses battants en chênes de la porte bougèrent, offrant un spectacle hors du commun. Debout au beau milieu des débris bringuebalés par la tempête, se tenait monsieur Fragon. Il portait une robe noire ornée de branches de ciguë, une cape de la même couleur, brodée de fils rouge ainsi qu'une faux accrochée dans son dos. Dans sa main droite tendue, une braise rougeoyante grésillait, à gauche, une tête se balançait au bout de la chevelure qu'il tenait fermement de son poing. Le maire reconnue le visage de sa fille et s'évanouit, blême. Il ne fut pas le seul à tourner de l’œil. Fragon, toujours prostré dans cette position, psalmodiait des paroles inaudibles. Lorsqu'enfin il releva la tête, on voyait qu'il avait perdu toute lucidité. Quelque chose de profondément malsain brillait dans ses yeux. Il hurla à la foule des phrases que personnes ne comprit, attrapa sa faux et se jeta dans la masse, dansant parmi les vivants, les réduisant à l'état de corps qui s'accumulèrent très vite. Ceux qui tentèrent de l'arrêter furent les premiers à tomber. Ceux qui tentèrent de fuir, n'échappèrent pas à leur destin. Lorsqu'il ne resta que le prêtre de vivant, il prit le temps de nettoyer son arme puis de savourer sa victoire en s'approchant de lui. Effrayée, sa victime ne chercha pas à fuir, encore moins à lutter. Il regarda la faux s’élever, promesse de mort et demanda juste à son bourreau : ''Pourquoi ?''. Sa seule réponse fut un rire machiavélique et le bruit que fit sa tête en dévalant les marches de l'autel.

Lorsqu'au petit matin, on découvrit le carnage, Fragon avait disparut. Seules restaient quelques branches de ciguë éparpillées dans l'église et une plumes géante de corbeau, ainsi que l'écho lointains du rire sans fin de l'Homme que la légende locale nomma plus tard le Faucheur.