Moi perd tentacule aujourd’hui. Perdra autre membre demain. Ainsi mesure temps. Moi, et tous les autres Moi.
Moi abandonne antenne derrière. Pas exprès, non, non. Mais antenne s’en fiche. Abandonne Moi tout pareil. Dommage, mais pas le choix.
Moi glisse sur le sol chaud. Sable souffle, mais Moi peau dure. Pas mal. Moi perd queue. Déjà ? Perdu notion temps. Temps attend jamais. Pas juste.
Encore perdu tentacule aujourd’hui. Forcé ralentir.
Moi faim, attrape manger. Mais perd trompe juste après. Heureusement mangé. Mais bientôt, faim.
Tentacule tombé. Reste deux. Pas encore faim, mais viendra. Espère manger viendra dans ventre directement, sinon pas attraper sans trompe. Moi s’inquiète.
Aujourd’hui peut pas bouger. Reste rien pour déplacer. Faim, grand faim. Moi sait que fin arrive, alors retire matrice et noue pour former petit Moi.
Va pas bien sans entrailles, mais Moi fini tout pareil, donc donne quand même. Formé petit Moi correctement. Preuve : petit Moi gigote. Ramassera choses Moi perdu pour devenir grand Moi. Si ramasse tout, vivra longtemps ! Mais Moi fatigué maintenant, alors dort.