Le plongeon

C’est en ouvrant ce livre que tout commença… Le temps est un traître. Tout se mélange. Le rouge, le rose et le vert… L’âme, l’esprit et le cœur. Et le corps. Le corps qui perd sa densité. Qui s’enfonce par-delà le réel, le palpable. Comme une tentative d’escalade non-anesthésiée sur des barbelés, le plongeon est dangereux. Le corps. Ton corps tangue au gré des mots. Le rythme est inscrit sur la page. Ton cœur suit le mouvement de ton regard. De gauche à droite. De droite à gauche. Le plongeon. Volutes de fumées. Trouble sans contours. Commencement, fin, milieu et milieu, fin, commencement. Tu nages dans l’eau nébuleuse. L’opuscule t’accroche. Tu es doucement poli par l’énergie du vide.

La bulle éclate. L’air rentre à nouveau dans tes poumons. Tu émerges. Arrachement non-voulu de ta lecture. C’est en fermant le livre que tout finit. Ce nouveau monde. Ce nouveau toi. Ils t’attendront à la croisée du réveil et du rêve. Tu relèves la tête. Ton ami est là. Sans ménagement, il t’a secoué l’épaule gauche pour manifester sa présence.

— Salut. Je vais aux bandes-dessinées.

Il chuchote. Il est vrai que tu te trouves à la bibliothèque municipale. À défaut de ne pas respecter ton plongeon littéraire, il respecte les règles primaires de l’établissement. Il trottine joyeusement et tu le perds de vue. L’esprit embrumé. Des fragments demeurent. Un coup d’œil à travers de vieux carreaux te fait comprendre que la journée est déjà bien entamée. Les rayons du soleil ne touchent plus le clocher de l’église de la place centrale, juste en face de toi. Telle que la neige cachant les couleurs de l’Hélianthe, les collines cachent l’étoile lumineuse. Fermeture imminente. Une remise en question du temps. Un traître. Que de questions. Le plongeon annihile le temps. La lecture est vorace. Les yeux se ferment sans s’en rendre compte. Les muscles se détendent. Les traits se relâchent. La lumière fait place à l’obscurité. Tu rouvres les yeux. Ta lecture ne t’a pas encore tout à fait lâché. Tu regardes quelques instants les êtres chimériques peints sur le haut plafond en bois. Une tête de chèvre sur des pattes d’aigle. Une tête de truite séparée de son corps félin par la poutre centrale. Étrange. Autant réel qu’onirique. Comme les rêves. Comme les plongeons perpétuels que tu effectues dans les livres poussiéreux. Ces derniers que tu parviens à dénicher dans les coins les plus isolés des sections et autres étages de la fondation.

Tu te lèves. Paresthésie. La douleur est secondaire. L’esprit est libre. Le parquet qui craque soutient le corps. La douleur s’intensifie. Le plongeon embrigade le corps. La lecture est une occupation de l’âme. Une occupation du corps. Une occupation de tout ton être. La bibliothécaire te regarde. Comme une statue qui vient de prendre vie. Comme un fantôme mystérieusement apparu. Tu déambules. Tu t’embrouilles. La lecture déplace l’embrouille. Tu n’es pas plus serein. Les soucis disparaissent un moment mais finissent par réapparaître quand la bulle éclate. L’intime. L’esprit intérieur. Ressource inépuisable mais friable. Tu avances. Tu nages encore dans ton subconscient. Le temps se dilate. Les gestes sont lents. Plus rien n’a d’importance que la quête que tu te prépares à entreprendre. Tu pars à la recherche d’un autre plongeon. D’un autre opuscule. D’un in-quarto. La taille t’importe peu comme le nombre de feuillets, de mots ou de caractères. Le seul plongeon t’intéresse. Retrouver les sensations. Les décors. Le silence. La beauté de ton propre monde. Tu fermes les yeux. Tu connais ces lieux. Tu laisses le hasard décider. Un pas après l’autre, tu te diriges vers la cage d’escalier pour accéder aux étages supérieurs ou inférieurs. Tu décides de monter. Le noir. Le noir d’encre des yeux fermés. Des formes commencent à se former dans les ténèbres. L’inconnu présupposé devient manifeste. Les marches en marbre sont inscrites dans ton esprit et tu les vois. En noir et blanc. Brouillées. Imprécises. L’ascension commence. La balustrade en fer forgé. Ses motifs classiques. Floraux. Les doigts effleurent la froideur de la construction. Comme des milliers de doigts auparavant. Cette cage d’escalier devient le symbole des cercles temporels qui se mêlent. Le passé se superpose au présent. Entre-ventre de l’humanité. L’affranchissement en montant. La servitude en descendant. Métaphore plus moderne de la caverne de Platon. L’Homme est le synonyme de l’escalier.

— Qui mène où ?

C’est surprenant de se surprendre à voix-haute. Ces considérations de l’esprit sont si fortes qu’elles s’emparent de ton corps. De ton esprit. De ton âme. De tes cordes vocales. Les yeux fermés. Tu te reconcentres sur ta quête. Tu as tendance à t’éparpiller lorsqu’une chose attire ta curiosité. Les effets du plongeon prennent du temps à s’évaporer. Comme le givre, ils saisissent. Ils ne blessent pas. Le plongeon est ton monde. Tu l’as trouvé. Une immensité d’eau froide. Et chaude. Une bulle d’un bleu ciel. Une bulle à la texture de la peau du ciel. Qui roule comme une perle. Qui balance au gré de ses envies comme la soie. Le rouge, le rose et le vert… L’âme, l’esprit et le cœur. Tout se mélange. Voilà ce qu’est le plongeon. Ton plongeon. Ton monde intérieur. Ton état de lecteur.

Le troisième palier s’ouvre devant toi. Comme les choix. Le silence est de plus en plus présent. Il grandit à mesure que les étages défilent. Peu de lecteurs s’aventurent dans les hauteurs de la bibliothèque. Il en va de même pour les sous-sols. Ceux qui se trouvent ici ne parlent pas. Ne bougent pas. Font comme toi. S’évanouissent du présent pour renaître. Dans leur propre monde. Ils font partie des lieux. Les hantent. Les possèdent. Ils ont trouvé leur chacun et s’y abandonnent. Plongeon solitaire. Plongeon similaire. Le voyage est le même mais la destination diffère. Ta vision est toujours close. Le fil d’Ariane n’est pas utile. Le dédale est déchiffré. Tu le connais. Tu te déplaces lentement. La moquette à formes géométriques engloutit les pas. Infiltration tout en finesse. Tel un petit félin, tu frôles les murs pour marquer ton odeur. Marquer ta présence. Personne ne te remarque pour autant. Pas de connexion aux autres. La bibliothèque est le lieu de rencontres asynchrones. On voit. On entend. On ne parle pas. Pas d’échanges. Tu le vois sans qu’il puisse te voir. Tu te laisses voir sans savoir qui te regarde. Les mondes intérieurs ne se mélangent pas malgré leurs similarités. Les lecteurs. Là, sur une chaise. Ici, assis au milieu d’un rayon. Là-bas, allongé dans une alcôve. Ils vivent à travers toi. Ils sont actualisés au moyen de ton regard. L’individualisme de l’autre est capté. Tu le sens. Tu le vois. L’aura jaune de la spiritualité enveloppe les corps. Du jaune pâle. Du jaune brillant. Les différents états d’esprit. Les différents états qu’un lecteur peut adopter. Consciemment. Inconsciemment. Tu rouvres les yeux. Tu veux en connaître davantage sur l’individualité des trois lecteurs qui sont parvenus à cet étage. L’âme est en mouvement. Les volutes qu’elle produit autour du corps auraient pu t’aiguiller sur la nature des mondes intérieurs de ces personnes. Pourtant, les yeux sont les fenêtres de l’âme. C’est au travers d’eux que les altérités peuvent être observées. Le rouge, le rose, le vert et le jaune… L’âme, l’esprit, le corps et les yeux. Tout se mélange. Ici, assis au milieu du rayon. Jaune pâle. Il tente de comprendre sans réussir à comprendre. Son âme est instable. Il lit sans lire. Il perd les mots. Il perd le sens. Son intériorité s’écroule.

— Pourquoi ?

Tu chuchotes. Sans vraiment l’avoir voulu. Tu as tendance à réfléchir à voix haute ces temps-ci. Les questions se bousculent dans ta tête. Pourquoi a-t-il perdu de vue sa rêverie lucide ? La lecture doit toucher. Ce qu’elle ne fait plus. Le jaune vacille. Tu entrevois les abords de son monde intérieur auquel il essaye de se raccrocher. Clairière lumineuse mais non moins mystérieuse. Les oiseaux chantent au loin. Un calme apparent. Du vert à perte de vue. Une légère brise. Quelques feuilles tombent prématurément et finissent leur chorégraphie ventée sur l’herbe fraîche. La demeure de son esprit s’écroule. Il ne trouve plus la force d’avancer. La croisée du réveil et du rêve est passée. Le plongeon a été infructueux. Tu connais cette sensation. Ne pas se laisser aller. Se laisser distraire par l’extériorité. Être démuni face au réel. Renoncer. Tu le sais. N’est pas synonyme d’abdication. Le plongeon est un éternel recommencement. Un exercice quotidien. Parvenir à rencontrer l’auteur au travers des mots. Parvenir à en comprendre les enjeux. Parvenir à en saisir son âme, son esprit et toucher du doigt son propre monde, sa propre spiritualité. La tâche est ardue. Les essais sont nombreux. Le jaune a disparu. Il est devenu un lambda parmi tant d’autres. L’expérience à cet étage est terminée. Il redescend. Ta quête se poursuit. Tu as besoin de te ressourcer. De replonger. De retrouver ton intégrité. Le moment n’est pas venu.

— Attendre… quoi ?

Là, sur une chaise. La lecture parait plus tranquille. Stable. La position est propice au plongeon. Simplement assis. Tes yeux s’arrêtent sur le jaune. Brûlant. La destination est là. Le plus dur est passé. Tu peux toucher son intimité de lecteur. Le voir. Le sentir. Tu sens l’expérience. L’assiduité. Tout se mêle. Ton corps quitte le présent pour rejoindre l’immobile. L’arrêt. Un chalet suisse. Un paysage immaculé. De la buée trahissant la vie. Crépuscule. L’astre disparaît derrière les collines enneigées. Une chauve-souris pousse son cri. Un monde s’endort tandis qu’un autre s’éveille. Un cours d’eau, à moitié gelé, chante au loin. Un grincement d’une balançoire rouillée. Un souvenir oublié. Un souvenir nostalgique. Un monde abandonné. No man’s land. Presque vierge. Les Hommes sont passés mais ont fini par partir. Un monde en reconstruction. Un monde qui reprend ses droits. Le chalet craque, tangue. L’ambiance est mystérieuse mais agréable. Synonyme d’une concentration poussée. D’un contrôle absolu. Tu t’arraches à contre-cœur à cette vision. Ce partage inconscient. L’expérience est inédite. Tu souffles. Vivre dans la lecture d’un autre. Paroxysme. La limite de l’art est atteinte. Peut-on éradiquer la violence de ce monde grâce à la lecture ? Peut-on la supprimer en s’ouvrant aux mondes intérieurs de l’altérité ? Tant de questions apparaissent dans ton esprit. Tu ne peux pas t’attarder. Ta quête doit reprendre. Tu déambules. Cherche l’inspiration. La fortune guide tes pas. Tu croises des aguerris. Des lecteurs qui méritent cet étage. Les mondes intérieurs se mêlent avec la proximité corporelle. Les expériences personnelles deviennent plurielles. Le rouge, le rose, le vert et le jaune… L’âme, l’esprit, le corps et les yeux. Tout se mélange. Vision délectable. Le nouveau plongeon est proche. Un ouvrage attire l’œil. Posé sur un présentoir. Neuf mais les pages ne sont plus compactes. Déjà lu. La curiosité attire davantage. Bulle qui se crée au fond de ton cœur comme après avoir servi le premier verre d’un grand rouge. Un sourire se forme sur ton visage. Il est là.

— Ah, tu es là !

Les mondes s’écroulent. Ces mots ont réveillé l’étage. Le vert, le jaune, le rouge et le rose… L’esprit, les yeux, le corps et l’âme. Tout disparaît. Tout s’embrouille. La concentration est brisée. Tu déglutis. Tu avais tort. Les règles primaires de l’établissement lui sont inconnues. Le silence est demandé dans les étages supérieurs pour permettre le plongeon littéraire. Il a l’air de comprendre son erreur. Visage fermé. Tête basse. Il prend la fuite. Ses pas résonnent dans la cage d’escalier. Il redescend. Tu la ressens à nouveau. Cette bulle. Qui te définit. Qui te ressemble. Le livre est en main. Rien que la caresse de la couverture t’ouvre des champs innombrables. Le temps est traître. Fermeture imminente. Le plongeon ne doit pas être précipité. Deux minutes se sont écoulées. Les vieux carreaux dévoilent le jour qui se couche et le crépuscule qui se réveille. La croisée du réveil et du rêve. Du coucher et de l’assoupissement. Le refuge de l’intériorité. Le meilleur moment pour plonger et se donner corps et âme. Plonger en soi-même. En découvrir les rouages et les mécanismes. Mieux se connaître. Apprendre. S’apprendre. Se décoder. Prendre un chemin. Avancer. S’arrêter. Prendre conscience de ses erreurs. Faire marche arrière. Prendre un autre chemin. Et recommencer. Jusqu’à toucher son identité propre. Par la lecture. Tu pourrais alors croire qu’il s’agit d’une occupation élitiste. Il n’en est rien. Un livre. Rien de plus. Même pas besoin de savoir lire correctement. Les mots suffisent. L’esthétique des phrases. La longueur des paragraphes. Les majuscules. La ponctuation. Les pages sont des mondes qui ne demandent qu’à être découvert. Un appel à l’aventure.

Tu cherches la solitude. Un endroit paisible. Isolé. C’est peut-être le seul défaut de ton plongeon. Chaque lecteur a des conditions à remplir pour se retrouver dans un environnement propice. Il te faut le silence. Le silence le plus total. Ton monde intérieur est empreint de ce silence. Apaisement. Ressourcement. Évasion. Là. Une pièce large. Orangée sous le soleil couchant. Tu retrouves ces êtres chimériques. Une tête de cheval accrochée à un corps d’aigle. Les ailes d’un papillon poussent sur un daim. Un saumon à queue de castor. Des apparitions qui poussent à l’imagination. À l’interprétation. À l’onirisme. Tu aimes ces pièces. Marquées de mille couleurs. Ces hybridations t’animent. Te perturbent. En réalité, tu aimes car tu ne sais pas comment réagir. L’incertitude. Alors que tu penses tout savoir de toi, tu te rends compte que certaines choses te poussent dans tes retranchements. Te poussent dos au mur. Tu apprécies être démuni. Ton regard se perd dans la contemplation. Mauvaise. Bonne. Tu ne saurais le dire. Tu te sens comme ces êtres peints sur le haut plafond. Habité par différentes choses qui font de toi un être unique. Tu t’assoies dans une alcôve en bois. Les jambes repliées contre ton torse. Recroquevillé. Emmitouflé. En sécurité. Ton pouls ralentit. Tes battements de cœur se calment. Ton visage s’éclaircit. Toutes les tensions accumulées depuis quelques minutes s’envolent. Appréhender le plongeon est un exercice de méditation. Le livre est fermé. Les effets commencent à surgir du fond de l’être. Le corps qui perd sa densité. Le réel, le palpable ne sont plus. Tu n’es plus. Ton âme a presque quitté ton enveloppe charnelle. Partir et s’évanouir dans l’esprit. Dans les cercles. Se perdre. Le plongeon est toujours aussi dangereux mais tu t’y apprêtes. Tu caresses la couverture de l’opuscule. Tu tentes de déchiffrer le titre. D’imaginer le contenu. De prévoir le monde qui s’offre à toi. D’envisager les possibilités. Tu le sais. Envisager ne sert à rien. La surprise est toujours là. Tu ne sais pas. Et pourtant tu rêves de savoir. Tu aimerais posséder le pouvoir de voir à travers la couverture. D’entrevoir le monde des mots sans l’ouvrir. Mais cette idée te rebute. Lire les mots et les phrases pour en comprendre l’atmosphère. Pour en sentir une odeur. Pour en apercevoir un paysage. Pour en entendre un son. Pour en découvrir une nouvelle saveur. Pour toucher du doigt l’immensité des mondes. C’est ta raison de vivre. Le temps s’arrête. Le temps s’accélère. Tu ne sais pas. Le temps est un traître. Il joue avec toi.

Tu es happé par le néant. L’inconscient prend le dessus sur le reste. La tentation est trop grande. Le plongeon est imminent. Le rouge, le rose et le vert… L’âme, l’esprit et le cœur. La bulle prend forme. L’eau nébuleuse est visible. Tu t’attends à un voyage des sens. Le silence de l’étendue bleutée. Ton monde intérieur évolue avec tes lectures. Ces dernières prennent le pas sur ton intériorité et modifient ton être. Volutes de fumées. Trouble sans contours. L’immersion est totale. Goutte d’eau qui glisse nonchalamment sur la vitre. Chute à n'en plus finir. Tu es prêt. Commencement, fin, milieu et milieu, fin, commencement. C’est en ouvrant ce livre que tout commença…