L'eau

Elle sourd, elle sort, elle court, elle dort.
C'est elle qui stagne dans la fagne
et dans les sphaignes qu'elle imprègne.
C'est l'eau qui mouille et qui gargouille.

      C'est de l'or bleu,
      de l'or qui pleut.
      C'est le vrai trésor
      de ces lieux.

De tout en haut des hauts plateaux,
elle part en perles qui déferlent.
Et vive, elle dévale vers l'aval.
Elle douche, elle mousse, elle éclabousse.

      C'est de l'or bleu,
      de l'or qui pleut.
      C'est le vrai trésor
      de ces lieux.

Réseaux de ruisseaux gorgés d'eau
confluent, affluent, se fondent en fleuves
qui se remplissent et s'élargissent
en avançant vers l'océan.

      C'est de l'or bleu,
      de l'or qui pleut.
      C'est le vrai trésor
      de ces lieux.

Perlant de terre, elle désaltère,
efface la soif et la sécheresse.
Elle purge, épure, se prône en cure.
Elle fait la vie dans ce pays.