Dans des gosiers énormes, vraiment, gargantuesques,
A coulé un nectar bouillant comme un magma,
Un vin fait de raisins rocheux, de lait de femmes rondes,
Et d'un miel royal, le tout affiné dans des fûts d'acajou
Les années ont fait leur millésime.
À notre table, immense, vraiment, pantagruélique,
Était un garçon de mon âge, que le mariage aussi,
Semblait profondément ennuyer.
Juin fait des chaleurs aux jeunes gens qui dansent
Et qui dans leur sueur s'échangent des baisers,
Des mots doux moins souvent.
Je dis au garçon
Les choses banales qui se disent en sordide bacchanale ;
Le goût du vin, la moiteur des mollets, les odeurs sales.
Je dis les espérances - c'est moins commun -
Le lit de pollen sur lequel j'aspire au sommeil,
Les hordes de virgules contraires que j'affronte :
Je partage un peu de mon bonheur, un peu de ma bouteille
Et son sourire m'enchante.