Elle avait des taches sur les joues. De petites taches de rousseur qui habillaient son visage d’une innocence pure et sans faille. Ces quelques touches brunes offraient à son visage l’allure d’une enfant. La naïveté de ceux qui ne savent rien. De ceux qu’on protège.
Pourtant, elle voyait ces taches comme des restes de larme. Des restes d’espoir qui avait coulé de ses yeux. Des résidus de désillusions. Des traces de la réalité.
Elle savait bien des choses sur la peine, mais préférait donner au monde un peu de cette naïveté qu’on ceux qui ne savent pas. Elle préférait protéger ce soupçon d’innocence qu’on pouvait encore offrir.
