L'étoile du matin

La terre se consumait dans une obscurité poussiéreuse. Des formes vaguement humaines se tordaient en poussant des cris stridents. Trônant au sommet de la grande croix brisée, la silhouette du grand oiseau noir dominait ce paysage désolé. Immobile, ses ailes démesurées repliées contre lui, il attendait le matin. Il attendait son heure.

Ni l’odeur suffocante du soufre, ni les cendres ardentes s’infiltrant dans ses poumons à chaque inspiration, ni l’air sec et chaud ne le faisait réagir. A intervalles lents et réguliers, un courant d’air brûlant allait et venait, soulevant et ravivant les braises incandescentes sur le sol, et asséchant toujours un peu plus les yeux rougis et les lèvres craquelés de la créature ailée. Mais elle ne bougeait pas.

Tout était pourtant douloureux ; chaque vision, chaque effluve, chaque son, chaque sensation qu’infligeait cet endroit n’était que souffrance, douleur, peine ou solitude. Les vapeurs toxiques émanant du sol et du Gouffre soufflaient dans son esprit des hallucinations, des fragments regrettés d’un passé lumineux mais révolu. Parfois, il revivait des dizaines, des centaines de fois le même jour, avant que l’emprise malsaine ne s’estompe, qu’il ne retourne à la contemplation vaine de la terre qui brûlait continuellement.

Ses yeux ternes rivés vers la voûte obscure, l’oiseau noir attendait. Il ne sut combien de temps il resta prostré sur son perchoir, mais il finit par l’apercevoir ; l’étoile du matin. Son éclat perçait les fumerolles tel un unique diamant incrusté sur la voûte. Un souffle d’air frai accompagna son apparition, comme à chaque fois. Une brise n’ayant rien à voir avec ces rafales nauséabondes qui piquaient les yeux et donnaient des haut-le-cœur. Ce courant-là venait d’en haut, il venait du Ciel, il charriait les effluves pures et enivrantes des nuages de pluie, des forêts et des marées.

Il déploya lentement ses ailes fébriles ; ses plumes sombres frémirent au contact de l’air, tandis que ses sens se laissaient envahir par la fraîcheur et les promesses dont le vent se faisait messager. L’instant suivant, l’oiseau noir quittait son perchoir pour prendre son envol ; au sol, son ombre de rapace effaroucha les silhouettes torturées, qui rampèrent sous la cache la plus proche. Le courant salvateur était ascendant ; il mena la créature de plus en plus haut dans le ciel piqué d’une unique étoile. Ses ailes sombres aux plumes brûlées luttaient pour emporter son corps décharné le plus haut possible. Il se laissa envahir par les sensations que lui procurait ce vent venu d’ailleurs ; fraîcheur, réconfort, espoir. Il sourit.

Le bord du Gouffre était visible désormais ; son contour dentu, ses parois suintantes parsemées de chair rouge… Sous ses ailes, l’oiseau noir sentit le courant d’air faiblir, puis l’abandonner. Dans un grand claquement de plumes froissées, il s’accrocha à la paroi avec toute la force que lui avait procuré le vent de l’autre monde, et la vision de l’étoile du matin, qui lui souriait toujours depuis le ciel. Elle n’était désormais plus seule ; levant son visage autrefois parfait, la créature ailée aperçut une vaste nuit dont l’étoile était la reine. Au milieu de millions d’autres diamants, elle restait le plus brillant d’entre tous.

Puis, en un froissement de plumes, sa vue fut obstruée par deux immenses ailes ; leur blancheur immaculée lui blessa les yeux, mais il ne détourna pas le regard. Face à lui, cette figure froide et pourtant auréolée de lumière faisait elle aussi partie d’un passé révolu. Une lance siffla dans l’air et balafra son visage, lui faisant lâcher prise sur la roche humide et glissante.

Alors qu’il tombait, l’ouverture du Gouffre rétrécissait et commençait à disparaître à nouveau derrière un voile vaporeux et toxique. Au-dessus, il vit l’étoile du matin, les premières lueurs de l’aube, et l’ange immaculé décrivant des cercles, ses plumes frémissant sous la caresse du vent. Tout cela disparut rapidement. Le désespoir envahit à nouveau son cœur et son esprit, tandis que la chute arrachait à son œil une unique larme. Sa bouche s’ouvrit comme pour crier à nouveau, mais seul un râle étranglé en sortit :

« Gabriel… »

La chaleur infernale du Gouffre l’assaillit sans pitié, tandis que l’ange déchu pleurait sa liberté perdue, sa pureté souillée, et l’espoir qui ne cessait de lui être arraché. Puis, dans un immonde claquement de glotte, l’Enfer l’avala à nouveau.