Mur

Il y avait un mur large haut solide invisible

Un mur qui palpitait comme une blessure

Un mur plus fort que les pierres, les briques, le béton et l’amour.

Il n’y avait qu’un mur mais ils étaient des milliers, entassés. Ils croupissaient, affamés. Ils mourraient. En noir et blanc. Et des gouttes de rouge partout qui suintaient sur les corps blêmes. Des barres sur les ventres, des chiffres sur les bras, des milliers, des milliers, des milliers de regards sans étincelles. Des cendres comme sol, la vie comme fin. Des cris plus de voix plus rien et toute l’horreur. La faim, la soif, la terreur. Des points rouges sur les visages et sur les cœurs. Des poings rouges de sang invisible. Et autour, des dates, des mots, un résumé. Une photographie en noir et blanc. Et leurs yeux comme des larmes et des lames qui arrachent et déchirent, montrant la béance de l’impuissance.

La mort n’est comprise que lorsqu’elle vous étrangle avec ses deux mains noires de suie, blanches de cendres, brunes de sang séché, pleine de souffrance passée et future. Cette réalité impalpable fissure le temps. Un instant pour sentir la légèreté d’un estomac vide et la question dans le regard d’un enfant. Pourquoi l’agonie ?

A travers le temps, une espèce de douleur transparente comme des milliers de bulles qui éclatent dans la cage thoracique.