Où ?

Où est-il ?

L’a-t-il égaré ? L’a-t-il abandonné ?

Puis-je le lui inventer ? Ou le lui dessiner ?

On l’a cherché ensemble. Il ne se rappelait plus de la dernière fois où il l’avait eu – c’eut été trop simple. On a cherché sous ses lèvres, dans un recoin de son menton, à l’ombre de ses cils, à l’intérieur de son regard, dans ses sourcils, entre les plis de son visage, derrière sa tête – d’ailleurs, il y avait une idée là-bas. Ni à droite, ni à gauche de son nez.

On a commencé à s’agacer, alors on a changé de tactique. On s’est séparé. Moi, j’ai cherché entre les pages d’un vieux livre – seulement une fleur séchée ; lui, il n’arrêtait pas de souffler : il voulait vérifier s’il n’était pas coincé dans un soupir ! Je lui ai dit qu’il risquait de le faire s’envoler plus loin. Je lui ai dit avec une voix en colère ; j’étais inquiète pour lui.

Je suis sortie de chez lui pour continuer mes recherches dans le quartier. J’ai observé le vent au cas où il s’était fait emporter ; j’ai fouillé à la surface des flaques s’il s’était transformé en reflet ; j’ai soulevé une plaque d’égout, il était peut-être dans les détritus… Je ne l’ai pas trouvé, et lui non plus. Je commençais à être vraiment mal : j’en avais trouvé pleins ! c’étaient jamais les bons. J’ai voulu les rendre, mais certains n’en voulaient pas. Ça me fendait le cœur, et moi qui n’arrivait pas à trouver le sien ! J’en perdais le mien.

Lui, il a haussé les épaules en disant qu’il n’était pas si mal sans. Il a mis ses mains dans ses poches. Et il a fait une tête bizarre, un peu comme la grimace qu’on fait lorsqu’on veut cacher qu’on est heureux. Ça faisait ça sur son visage, je comprenais pas pourquoi.

Alors il m’a tendu la main : il était dedans !

Son sourire n’était pas perdu, il était froissé au fond d’une poche !