Le bois craque ; les flammes joyeuses, libérées, dansent ; une odeur douce et boisée s'épanouit dans la pièce. Les dernières traces du frimas dans les veines du sorcier disparaissent, alors qu'il caresse doucement l'échine de son familier, qui dort sur ses genoux en ronronnant. Sa majesté Semiramis occupe l'autre fauteuil, offrant son ventre à la chaleur des flammes. L'homme soupire. Pourtant, la chaleur ne parvient pas jusqu'à son esprit, où le maitre du royaume des glaces tranchantes a laissé son empreinte. Un autre fantôme de son passé que le feu de cheminée ne peut effacer. Son regard ne peut quitter les flammes orangées ; quelques étincelles jaillissent de l'une des buches, lui rappelant celles de la fiole. Il se rappelle maintenant de ce trésor, aussi éphémère qu'une étincelle qui s'envole dans l'air frais, et aussi puissant qu'un feu de forêt.
