Mes mots sont comme des traits,
sur le mur d'une prison.
Maladroits, grossiers signes de craie,
les cris rustiques d'une libération.
Lettres jamais ne s'usent,
tournent comme une écluse.
Mes mots sont comme des traits,
sur le mur d'une prison.
Maladroits, grossiers signes de craie,
les cris rustiques d'une libération.
Lettres jamais ne s'usent,
tournent comme une écluse.