Une plume argentée

Un oiseau argenté a fait une overdose de pixels le 31 octobre à 23h59. Cause du décès : indigestion de métaphores. Ses plumes ? Vendues aux enchères sur le dark web de la poésie. Mais attendez - dans son gésier numérique, on a trouvé un abécédaire gravé à l’acide sur un disque dur en fromage :

A comme Apocalypse annulée pour cause d’Artichaud qui rendait l’ambiance trop chouette sur les ondes. Impossible de pleurer quand tout le monde devient tout chose.

B comme Bactérie - celle d’Isapass qui transforme la morosité en champignon hallucinogène. Patient zéro de la pandémie de bonne humeur.

C comme Copyright par Rimeko qui pirate nos photos d’enfants pour les cacher dans un coffre-fort quantique et transforme l'IA en clandestin numérique.

D comme Délire de Dédé qui a inventé le mot “gaga” en tombant dans une marmite d’imagination quand il était petit.

E comme Estomac d’Édouard, trou noir qui aspire toute la littérature mondiale et la recrache en des romans magnifiques.

F comme Fratries en chute libre dans mes limbes, munies de parachutes en pages de Disruption.

G comme GPS cassé qui indique toujours “direction : Patober”, peu importe où on veut aller.

H comme Haïku raté : “Jeanne compte les pieds / Mais les alexandrins fuient / Poétesse court”

I comme Injection létale de joie, sport extrême pratiqué dans les couloirs du Discord.

J comme Jurisprudence : depuis que les admines Seja-Soah ont décrété octobre immortel, mourir est illégal.

K comme Klaxon cosmique qu’on entend chaque fois qu’un serveur meurt quelque part.

L comme Loi de Murphy inversée : tout ce qui peut bien se passer se passera, surtout en octobre.

M comme Machine à café qui fait aussi serveur depuis les restrictions budgétaires.

N comme Newton qui se retourne dans sa tombe : ici les pommes tombent vers le haut.

O comme Orthographe qui a démissionné après avoir vu ce qu’on faisait aux mots.

P comme Police d’écriture en Comic Sans MS - notre manifeste secret.

Q comme QI collectif qui baisse d’un point chaque fois qu’on rit à nos propres blagues.

R comme Révolution : on a renversé le calendrier, maintenant octobre dure 487 jours.

S comme Schrödinger dont le chat écrit des nouvelles - publiées et non-publiées simultanément.

T comme Théorème : si octobre = Patober, alors la réalité = optionnel.

U comme USB où on stocke nos âmes en attendant la résurrection du site.

V comme Virus informatique qui corrige les fautes d’orthographe au lieu de détruire les données.

W comme Wikipédia qui devrait nous citer comme source peu fiable mais hilarante.

X comme Xanax qu’on ne prend pas parce qu’on plane déjà assez haut.

Y comme Yéti qu’on a aperçu dans les logs du serveur à 3h du matin.

Z comme Zéro divisé par zéro = la probabilité qu’on arrête d’écrire.

Post-scriptum trouvé dans l’œsophage de l’oiseau : “J’ai vu des choses que vous, humains, ne pourriez croire. Des admines danser le tango sur des serveurs en flammes. Des poèmes qui riment ‘tuberculose’ avec ‘photosynthèse’. Un lecteur qui mange les virgules avec du ketchup. Des ondes radio qui chatouillent. Une imagination qui rend gaga même les psychiatres. Un gardien numérique qui protège des enfants invisibles. Une joie tellement contagieuse qu’elle a son propre numéro de Sécurité Sociale. Et tout ça dans un octobre qui refuse de se terminer, comme un hoquet cosmique qui dure depuis un an et demi.”

L’oiseau argenté n’est pas mort. Il s’est réincarné en spam publicitaire pour des plumes d’occasion. On le reconnaît à son orthographe : il écrit “oktober” avec un K, juste pour nous faire chier.

Morale : Quand un site ferme, c’est qu’il s’ouvre ailleurs, probablement dans une dimension où les virgules sont des points d’exclamation et où tout le monde s’appelle Roger.

Signé : L’alphabet, qui en a marre d’être dans l’ordre et envisage sérieusement l’anarchie.

P.S. : Si vous trouvez une plume argentée, ne la ramassez pas. C’est contagieux.​​​​​​​​​