Je refermai le cahier aux pages jaunies de mon grand-père et continuai de me balancer sur le vieux rocking-chair tandis que le passé s'embrumait. Mes parents n'étaient plus de ce monde, et je m'étais juré de lire, un jour, le premier jet de son journal intime, avec les ratures, les gribouillages. A cette époque, il lui était impossible d'imaginer que sa vie deviendrait un best-seller.
