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Rongée par les mauvaises herbes, la rue 103-42 Pluie douce était la seule rue de cette ville. La légende disait qu'elle ne s'achevait pas, que le chemin pavé, puis sablonneux, continuait jusque de l'autre côté du ciel. Cela dit, elle bifurquait parfois sur des culs-de-sac, des lacets de routes goudronnées ou non, sur des terrains vagues, des parkings étroits, un logement en retrait ou sur un bar pour Tordus.

Mais elle était unique. Mais elle était seule, et presque déserte.

Des rats somnolaient dans les bacs à sable abandonnés. Une poignée de clochards se tenaient en rond sur le toit d'un ancien supermarché. Deux mômes mal nippés faisaient avancer un bateau de papier sur une flaque d'eau. Une bande de chiens se disputaient des cadavres de carottes. Puis il y avait Loukoum.

Loukoum marchait sans personne, bien au centre de la rue 103-42 Pluie douce. Il en était ainsi depuis des jours, des semaines, des mois. Ses cernes étaient plus bleues que ses yeux. Il marchait ; ses pas faisaient un bruit de cœur battant.

Depuis les fenêtres, on regardait beaucoup Loukoum. On l'observait consciencieusement. Sa démarche évoquait celle d'un pantin désarticulé. Dans ses cheveux, des brindilles de forêt.

Les gens derrière leurs fenêtres jalousaient Loukoum sans le savoir. Eux, bien au chaud dans leur confort, dans leur maison, avec leur joli ventre tendu et leurs pensées plastifiées ne connaissaient rien à ce monde qui n'était plus rien.

Plus rien que de la poussière tourbillonnante.

La ville de Lurette était construite sur étages, sur des centaines et des centaines d'étages s'échelonnant. De l'extérieur, l’impressionnant édifice était hérissé de câbles et de fenêtres disloquées, d’antennes et d’escaliers clandestins. Tout en haut, les appartements des plus riches dominaient les nuages de pollution. On ne sortait plus de chez-soi, on ne se préoccupait de rien qui ne dépassât sa porte d'entrée.

Seule la figure de Loukoum intriguait encore. Quelques potins, aussi. Et bien sûr, cette nouvelle race de « policiers savants »... Du reste, on était tranquille. On se mettait bien à la ville de Lurette. On existait sans vivre – ce qui est fort pratique.

***

— Encore un gueux à la fenêtre.

— Y voulait quoi ?

Lyre haussa les épaules en allumant une cigarette :

— Un bout de brioche. T'as pas de chance d'habiter au deuxième. Les crapules peuvent encore grimper jusqu'à chez toi.

Chrysalide ne répondit rien et regarda Lyre fumer. Elle fumait bien trop, mais ça la rendait jolie. Il n'y avait rien de plus beau que son cou tendu, puis tordu vers l'arrière ; et que son visage levé, serein, devenu draconien sous l'effet du tabac.

Lyre avait de longues mèches d'un blond décoloré. Le nombre de ses idées baroques rendait sa personnalité fascinante.

— Tu leur as donné ?

— Quoi ?

— La brioche.

— Non, dans le doute... Y fallait ?

Chrysalide se mordit la lèvre :

— Je leur en donne, des fois.

— T'as trop bon cœur, Chrys. Les gens, c'est comme des pigeons : plus t'en donnes et plus ils demandent. Bientôt, t'auras plus rien, toi aussi... Et tu tomberas au premier étage.

Pour toute réponse, Chrysalide replia ses jambes sous son séant. Elles se trouvaient dans sa chambre, adossées à des coussins épars. Quelque chose dans cet instant, une évanescence soudaine, la comblait de joie et de mélancolie. Elle s’en fichait bien de cette histoire de brioche et de redescente sociale. Mais la jeune fille aimait infiniment les courbes douces, insaisissables et grises de la fumée de cigarette. Elle aimait quand Lyre se penchait pour rouler son tabac avec ses gestes précis et habitués ; quand elle approchait, tremblante, le briquet enflammé de son objet convoité.

En tailleur sur le plancher plein de miettes, elle lui évoquait alors un projet de fugue dans la nuit pour « aller reprendre aux riches tout ce qu’ils nous ont déjà volé ». Et Chrysalide ne répondait rien, ou pas grand-chose. Elle parlait vraiment très peu. Depuis toute petite, Chrysalide rêvait dans son coin, sans se mêler des réalités.

— Hé, Chrys, tu dors ?

— Oui… je dors.

— Bah, bonne nuit alors.

Elles se sourirent derrière l’épaisseur de leurs pensées.

Loukoum traîna ses savates jusqu’à une autre fenêtre. Il soupira dans son pauvre duvet de barbe en devenir. Au dessus de cette vitre, le mot COMMISSARIAT avait été gravé à même la brique. C’était dans ce bâtiment que son histoire avait commencé, il y avait de ça un an.

Loukoum lisait dans les pensées. Les gendarmes et policiers lisaient dans les pensées. C’était la nouvelle mode, l’avancée de la technologie. Une manière bien plus efficace d’arrêter les criminels, maintenant bâillonnés avant l’acte irréparable.

Plus aucun meurtre, plus aucun viol, plus aucun vol n’avaient été commis depuis longtemps. Les forces de l’ordre avaient la cote.

Cependant, quelque chose dans ce système ne plaisait pas à Loukoum. Quelque chose qui l’avait mené à déserter son rang. Il avait renoncé à devenir policier, l’un des postes les plus convoités de Lurette. Et cela pour rien ; pour marcher, pour réfléchir.

Pour regarder la vie et les pensées des autres. Dorénavant, il ne les jugeait plus – il était juste curieux. Curieux et friand d’histoires.

La vie est tellement belle à raconter…