1 - Une sucette rose pailletée

Dans une ville ancienne — du genre que les cartes préféraient contourner poliment — se cachait une confrérie de sorcières très secrète : les Arcanistes. Les ruelles y semblaient tracées par un architecte éméché, probablement obsédé par les pentagrammes et les angles improbables.

Les Arcanistes manipulaient des forces si anciennes que même les grimoires, pourtant d’habitude bavards, les avaient reléguées en note de bas de page. Avec astérisque. Et mise en garde.

Leur grande affaire, c’était le Rituel. Une boucle. Un cycle sacré. Une chorégraphie mystico-symbolique si solennelle qu’elle faisait fuir la logique à grandes enjambées. Mais, voilà : à chaque génération, il fallait une volontaire pour briser la danse. Pas l’arrêter — non, ce serait trop simple. La saboter avec élégance. Introduire juste ce qu’il fallait de chaos pour prouver qu’elle avait l’étoffe d’une vraie Arcaniste : capable de défier le destin, le temps et toute tentative d’explication raisonnable.

C’est ainsi que M’ajia — un jeune homme aussi avide de savoir que peu versé dans l’art de la discrétion — se retrouva dans une salle circulaire en pierre, dissimulée sous une forêt si dense que même la lumière semblait devoir décliner son identité à l’entrée.

Il n’était pas encore Arcaniste. Et une sensation dans l’air lui rappelait qu’il ne devait probablement pas être là. Il le sentait dans les pierres, dans les chants anciens qu’il imitait plus qu’il ne comprenait, et surtout dans les yeux fermés des femmes qui l’entouraient — patientes, puissantes… et pour l’instant, heureusement, aveugles à ce qu’il était vraiment.

M’Ajia n’était pas encore un problème. Juste un malentendu qui respirait discrètement.

Autour de lui, elles chantaient, les yeux encore clos. Des incantations anciennes, en une langue oubliée — sans doute à dessein. Le genre de langue qu’on oubliait volontairement, après quelques incidents avec des montagnes qui explosaient et des chèvres qui parlaient.

Leurs voix se mêlaient en un chœur spectral, ou peut-être un ensemble de théières possédées par des divas mortes. La magie vibrait dans l’air, glissait sur la pierre, furetait dans les recoins — une présence souple, discrète, à l’affût du moindre secret.

Avaient-elles seulement conscience qu’un intrus, là, au cœur de leur harmonie stellaire, féminine, élite et délicieusement toxique, s’apprêtait à en pulvériser la structure ? Probablement pas.

La dissonance, elle, avait déjà commencé à s'accorder.

Au centre du cercle — vaguement en forme d’anneau si on fermait un œil — trônait un chat.

Un agélaste qui n’était pas né ainsi. Incapable de rire cette nuit-là, même face à un sortilège de hoquet éternel. Il pandiculait avec majesté, étirant chaque vertèbre pour montrer que l’univers lui devait des excuses.

Et, il était assis sur un vélo. Pourquoi ? Mystère. Mais, il y était bien, en équilibre parfait, comme si l’idée même de pédaler l’insultait.

Il fixait M’Ajia d’un œil perçant. Un regard qui disait : « Je reconnais ta sucette, tes secrets… et je sais même que c’est ton anniversaire. Dommage. »

Ses yeux verts brillaient d’une lueur interne — comme s’ils étaient alimentés par une source d’énergie mystique, renouvelable et légèrement sarcastique. Un regard réfléchi, au sens inquiétant du terme.

Et, fait notable : il ne souriait pas. Pas à un homme. Chez lui, c’était hautement inhabituel — et donc profondément inquiétant.

M’ajia le fixa, hésitant entre la fascination, la fuite, et l’envie de lui offrir une offrande symbolique (comme, par exemple, les restes de sa sucette en bouche).

Puis il s’approcha, une idée étrange lui trottant dans la tête : Ce chat n’était pas là pour surveiller le rituel… mais pour me surveiller moi.