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21 janvier 2020

Frankie a vérifié cent fois sa serrure flambant neuve, monté la garde à la fenêtre, puis testé toutes les méthodes de relaxation et d’ASMR dénichées sur YouTube, en vain : elle n’a quasiment pas fermé l’œil du weekend, à peine croisé son mystérieux amoureux dans leur paradis tropical nocturne, et, lundi matin, elle a rampé hors du lit bien avant l’aube, emmêlée dans des cauchemars où un cambrioleur à dentier la traquait sans répit.

À peine arrivée à l’Oz, encore seule dans les locaux, Frankie a ouvert le calendrier partagé et réservé le premier créneau disponible pour rencontrer la direction, ce qui représentait encore vingt-quatre heures d’attente angoissée. Elle a alors passé la journée à fixer son écran où le curseur survolait le bouton « Envoyer » de son dernier brouillon adressé au Collectif Sanderson, seulement pour ne pas fixer le bureau vide de Camille, qui n’a pas montré le bout de son nez.

Après une dernière insomnie, enfin, Frankie se retrouve dans une salle d’entretien du dernier étage, face à un homme qu’elle a déjà croisé à la machine à café, mais dont elle a oublié le nom.

— J’avais rendez-vous avec madame…, commence Frankie en lui serrant la main.

— Clouée au lit avec la grippe, la pauvre, l’interrompt-il. Ça pardonne pas, cette année. Vous voulez boire quelque chose ? Josiane a amené des chouquettes – il s’en bourre une dans le bec et lui tend la boîte –, ffouquette ?

Frankie décline en sentant son café s’agiter dangereusement au fond de son estomac.

— Qu’est-ce que je peux faire pour vous, Miss McKenna ? relance le référent lorsqu’il a terminé de ramasser toutes les perles de sucre dégringolées de sa deuxième chouquette.

— En fait… Je voulais savoir…, bredouille-t-elle. C’est au sujet de Kasper Szymankiewicz. Il faut que je lui parle. Je sais qu’il est en mission, et ça a l’air assez secret, et je sais que je suis pas censée poser de questions, mais… c’est mon superviseur et je commence à avoir urgemment besoin de lui pour boucler mon article.

Frankie glisse les mains sous la table pour dissimuler leurs frémissements et s’efforce de soutenir le regard inquisiteur du référent. Elle a la nette impression qu’il a flairé le prétexte bidon, mais elle n’est pas certaine de pouvoir suivre son instinct, ces derniers temps. Peut-être ne voit-elle que ce qu’elle redoute.

— J’ai essayé de le contacter un milliard de fois, continue Frankie pour rompre son silence oppressant. Je sais qu’il est pas très réactif en temps normal, mais je commence à m’inquiéter. Sa… son adresse mail n’était même plus valide la dernière fois que j’ai voulu lui envoyer mon travail.

— C’est étonnant, répond-il distraitement.

Il lorgne de nouveau les chouquettes.

— Vous pouvez au moins me dire si vous avez des nouvelles, vous ? insiste Frankie. Est-ce qu’il vous a fait des rapports, récemment ? Envoyé des notes de frais ? Que je sache si je dois me tracasser ou me faire à l’idée que je vais devoir me coltiner la publication toute seule…

— Nous n’avons pas eu d’échanges avec Mr Szymankiewicz depuis Noël.

— Les chatons à bonnet ?

— Oh, vous l’avez reçu, vous aussi ? C’est presque un peu vexant, on se sentait privilégiés.

Frankie n’aurait pas imaginé qu’on puisse basculer si vite de la frayeur à la rage, mais elle se sent soudain bouillonner. Il va la charrier longtemps, comme ça ?

— Rien d’autre ? essaie-t-elle, les dents serrées. Vous leur demandez jamais des compte-rendus, à vos enquêteurs ?

— Si, bien sûr. Mais nous leur laissons aussi assez d’autonomie pour gérer leur assignation comme ils l’entendent et…

— Est-ce que vous l’avez envoyé travailler sur le Collectif Sanderson ?

Les doigts du référent se suspendent au-dessus des viennoiseries. Ses yeux fouillent longtemps le visage de Frankie qui endure son examen sans ciller, les mains désormais nouées en poings sur ses genoux.

C’est la seule conclusion cohérente à laquelle elle est parvenue. Kas s’est spécialisé dans les dérives sectaires bien avant d’accompagner Frankie sur le terrain des vortex ; il connaît les sandersoniens et il a détecté les incursions de sa stagiaire dans leurs magouilles juste avant de disparaître des radars. Peut-être les a-t-il infiltrés pour mieux analyser leur fonctionnement ? Peut-être a-t-il fait des découvertes dangereuses dont il espère protéger Frankie ?

— Vous n’avez pas à le savoir, déclare finalement le référent sans terminer son geste – il semble avoir perdu l’appétit. Vous êtes parfaitement au courant du principe de compartimentation et je n’apprécie pas beaucoup que vous essayiez de jouer les investigatrices avec moi. Je ne suis pas l’objet de votre mission.

Frankie ouvre la bouche pour répliquer, pour lui cracher qu’elle sait parfaitement en quoi sa mission consiste : remonter la piste d’un paquebot disparu vers d’obscurs territoires que quelqu’un, quelque part, ne veut peut-être pas qu’elle explore. Et si le cambriolage perpétré par ce mystérieux senior cachait en réalité une attaque ciblée plutôt qu’un malheureux manque de chance ? Et si on avait tenté de l’effrayer, ou d’évaluer l’étendue des renseignements qu’elle a collectés ?

Frankie ne savait rien de Common Science et du Collectif Sanderson quand on s’est introduit chez elle, mais peut-être ont-ils agi préventivement dès que la représentante de Paracific Cruises a commencé à rassembler les éléments ; peut-être même dès que la compagnie a réclamé les services de l’Oz. La direction a-t-elle la moindre idée des embrouilles dans lesquelles Frankie s’est fourrée ?

Elle ravale finalement son venin. Pas la peine de se mettre les chefs à dos : le long mutisme du référent suffit.

— Désolée de vous avoir dérangé, alors, dit-elle en se levant. Si jamais Kasper vous fait signe, prévenez-moi.

Elle le scrute, se penche en travers de la table et s’empare d’une chouquette qu’elle enfourne en quittant la pièce.

•

Il n’est pas dix heures quand Frankie évacue les bureaux en prétextant une urgence qu’elle n’essaye même pas de rendre crédible. Elle manque de se faire renverser par un tram en envoyant un énième message à Camille (« T’as sûrement trop fait la fête, ou chopé la grippe toi aussi, mais fais-moi signe, s’il te plaît, rien qu’un smiley fera l’affaire ») qui reste sans réponse, et elle gravit ses quatre étages au pas de course. C’est décidé : elle va contacter le Collectif et…

— Hé !

Réaction stupide : quand on découvre un homme affairé à fracturer sa porte et qu’on bouche sa seule issue vers l’extérieur, mieux vaut faire profil bas. Mais Frankie aura tout le temps de regretter son audace plus tard : l’intrus pivote déjà vers elle.

— Que… Qu’est-ce que tu fais là cette heure ? lâche-t-il en anglais avec un accent oscillant entre l’américain et le néo-zélandais, que Frankie ne parvient pas à identifier exactement.

Son cerveau refuse d’assimiler ses paroles ; en réalité, elles sont tellement absurdes que Frankie les entend à peine. Ses élucubrations ne constituent pas son principal problème, de toute façon, car ses yeux fonctionnent à merveille, eux, et Frankie l’a reconnu : même silhouette mince, même manteau de laine, même tête de cheveux châtains dérangés dont elle a fixé l’arrière au comptoir du bar irlandais. Son stalker.

— Tu es censée être au travail, insiste-t-il.

Est-ce bien du reproche qu’elle perçoit dans sa voix grave ? Ce criminel est-il vraiment en train de lui mettre une brasse parce qu’elle perturbe son deuxième larcin en faisant l’école buissonnière ?

— Désolée, grince Frankie. Je repasse ce soir ?

Elle voudrait avoir peur, bégayer, prendre ses jambes à son cou, mais les épaules de l’homme se sont relâchées et, soudain, il semble sur le point de pleurer.

— Oh, Frankie…

Et elle le reconnaît, pour de vrai cette fois : son timbre, son regard sombre, ses traits anguleux et presque reptiliens qui n’ont plus rien de flou. L’homme sans nom qu’elle aime dans ses rêves, qu’elle aime à en crever, et qui lui dit :

— Il faut qu’on parle.