1er Temps | Ch. 1 - Les excursions nocturnes

Dans un Premier Temps  ;

Un mort trop encombrant

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T. I – Chapitre 1Les excursions nocturnes

Elle entendait de loin un porte-plume gratter le papier. Doucement, Marina se sentait tirée des songes et à travers le brouillon de ses rêves, elle imaginait monsieur Falseflower tout affairé à composer de la poésie dans des carnets reliés de cuir. Elle ouvrit un œil pour très vite le refermer. Marina pensait être bien assez fatiguée pour se rendormir derechef, mais le sommeil la fuyait. Trop alerte, son cerveau était déjà prêt à affronter la suite des réjouissances ; son corps, lui, suivait plus difficilement le rythme. Elle battit des paupières, contrariée, mais ne bougea pourtant pas d’un pouce dans son lit de camp.

Taylor Falseflower n’était pas en pleine pratique artistique. Assis à une table au milieu de la pièce à recevoir qui leur servait de quartier général très improvisé, il inspectait plusieurs documents officiels, prenait des notes et griffait quelques signatures en bas de page. Cependant Marina ne s’était pas trompée quant au porte-plume. En bon amoureux des jolies choses du passé, monsieur Falseflower n'aurait jamais troqué son encrier contre un stylo à bille, et ce même sous la torture. Il n’était peut-être pas né au bon siècle ; le trentenaire assumait néanmoins ses goûts avec une fantaisie particulière qui participait fort à son charme.

La lampe de bureau de Taylor, traînée avec lui de pièce en pièce, accentuait sur son visage des pleins et des creux inquiétants. Puisqu’il fallait être discret afin que le voisinage ne se rende pas compte de leur présence dans le cimetière à cette heure tardive, seule la guirlande lumineuse qui restait fixée au mur trois cent soixante-quatre jours par an et la petite horloge numérique de la cafetière complétaient le faible éclairage. Cette nuit, c’était au tour de monsieur Fasleflower de faire la vigie dans le bâtiment de réception du cimetière et sa garde s’accompagnait souvent de silence et d’occupations nocturnes qui en auraient fait se pendre plus d’un. Pour se donner du courage et rester éveillé, il entreprit de chantonner un petit air qui se voulait dansant et le sourire lui revenait à mesure qu'il se remémorait, tout d’abord sans les prononcer, les paroles accompagnant la mélodie.

— … lorsque tout sera fini, enterré, ici, au pied du pin géant, lâcha-t-il finalement, ne pouvant plus résister.

Il se posa vite un buvard sur la bouche, conscient de troubler le repos de sa collègue. Un temps, il observa Marina que la semi obscurité cachait trop bien, incapable de se rendre compte qu’elle avait les yeux ouverts, puis s’en repartit à l’attaque de ses papiers administratif en se sermonnant faussement :

— Vous êtes incorrigible sieur Falseflower, incorrigible...

L’attention de Taylor fut alors très vite attirée par de faibles bruits provenant de l’extérieur du bâtiment. Il tendit l’oreille. De plus en plus clairs, des pas trahissaient la lente et maladroite avancée d'un promeneur sur l’allée principale du parc, truffée de pavés fendus. Le conseiller adressa un coup d'œil par-dessus son épaule, notant l'horaire que révélaient les chiffres faiblards sur la cafetière de la kitchenette.

— Pile à l'heure, fit-il délibérément fort, cette fois.

La révélation acheva de contrarier Marina qui se releva à demi dans son millefeuille de draps, l'esprit pas encore tout à fait présent. Soucieux d'épargner les rétines de la jeune femme, Taylor éteignit sa lampe de bureau en tirant sur la chaînette.

— Hum ?

— Monsieur Bodlicott est réveillé, continua Taylor avec une fierté paternelle.

Si la nouvelle paraissait le réjouir, il n'en était pas de même pour Marina. L'échine voûtée et l’esprit toujours un peu réfractaire, elle fixait le mur qui lui faisait face sans trop le voir puisque les coins de la salle étaient tous baignés de noir.

— Il va vous entendre... grommela-t-elle.

— Quels que soient nos efforts, il est de toute façon évident qu'il se dirige vers nous.

« Évident » était le mot que Taylor préférait. C'était du moins ce que Marina Truelydead, sa consœur thanatopractrice, pensait avoir découvert. Alors que celle-ci tâchait de sonder à quelle distance se trouvait ce fameux monsieur Bodlicott de leur cachette, un discret bip-bip résonna sous la paperasse éparpillée sur la table.

— Ah, toujours en retard on dirait, examina monsieur Falseflower.

— À quelques secondes près.

— Je ne vois pas en quoi mettre une alarme sur votre montre aurait une quelconque utilité si elle n'indique même pas l'heure exacte, renchérit-il.

— Comme si cette poignée de secondes était réellement handicapante.

— Minutes, chère Marina. Vous perdez une à plusieurs minutes !

Comme Marina savait que son supérieur était à cheval sur les conventions, elle le laissa dire, essayant de se forger une bonne humeur malgré les circonstances et son éveil encore trop proche. Cela faisait déjà quelques jours que la jeune femme n'avait plus réussi à trouver de raison pour sourire et son moral était devenu plus maussade que d'ordinaire. Sous ses yeux, des cernes dont la taille s'avérait peu commune témoignaient de son cruel manque de sommeil. Parler de pneus était encore trop faible.

— Aussi, vous devriez la porter à votre poignet. À la laisser traîner comme ça vous risqueriez de ne pas l'entendre. Comment faire si je n'étais pas là pour vous prévenir, si vous vous endormiez pendant votre quart, ou que sais-je encore ?

Monsieur Falseflower agitait son porte-plume comme une baguette de chef d'orchestre, embarqué dans des scenarii auxquels son imagination trop fertile donnait vie. Il désignait ici le jeune monsieur Bodlicott passant par une fenêtre ou encore Marina endormie dans un fauteuil près de la grosse horloge à pendule qui ne fonctionnait plus.

— Je ne voudrais pas qu'il vous arrive malheur.

Ces derniers mots arrachèrent un soupir amusé à Marina et son regard se fit plus doux en tombant sur la silhouette de son supérieur. Cependant, quand elle entendit parfaitement les pas saccadés qui se rapprochaient, elle se mit à scruter d'un œil mauvais les ténèbres entourant la porte d'entrée comme pour la défier de produire le plus petit grincement.

— Pourquoi est-ce qu'il revient tous les soirs à deux heures et quart ? souffla-t-elle soudainement. Je ne sais pas… Minuit, ça ne lui conviendrait pas ? Ça fait plus cliché, et c'est surtout moins tard.

Disant cela, Marina se frotta le visage avec sa main bandée, espérant que sa vision en serait moins embrumée.

— Mieux, reprit-elle. Il pourrait revenir en journée, histoire de respecter mon cycle du sommeil. Ça fait plus d’une semaine que je couche ici... Je ne vais pas tenir à ce rythme.

— Peut-être que le jeune monsieur Bodlicott est mort à deux heures et quart, se hasarda Taylor. Peut-être qu'une secousse sismique remue la terre toutes les nuits à deux heures et quart, ce qui le réveille, ou peut-être qu'il a été enterré à quatorze heures quinze et qu'il est un peu décalé dans ses horaires.

Parmi toutes les absurdités qu'elle ne voulait pas relever – car monsieur Falseflower n'était pas tout à fait connecté à la même réalité qu'elle – Marina remarqua tout de même :

— Vous ne savez pas quand, exactement, vous l'avez enterré ?

— Allons, miss Truelydead. Je note les jours, mais les horaires, avouons que nous n'en avons que faire !

Marina n'ajouta rien. Elle doutait que la réponse à tout ce tintouin se trouva réellement dans les élucubrations du conseiller funéraire et il ne servait à rien d'alimenter la conversation. Quoique, en y réfléchissant bien, cette histoire était au moins aussi folle que l'homme et le contenu de son subconscient.

La jeune femme se démêla grossièrement les cheveux avec les doigts et les attacha à l'aide d'une pince, se préparant pour les festivités imminentes. Taylor et elle devaient s’armer. Les deux compères étaient certes persuadés qu'aucun problème majeur ne surviendrait cette nuit puisque portes et fenêtres étaient en théorie fermées à clef, mais ils s'étaient déjà fait surprendre par deux fois alors que monsieur Bodlicott – qui n'avait jusque-là jamais réussi à se rappeler comment actionner une poignée – s'était introduit dans la loge par la porte d'entrée que monsieur Falseflower laissait toujours ouverte... Ou plutôt, qu'il pensait rarement à fermer, mais le formuler ainsi aurait souligné son insouciance et l'homme n'y tenait pas.

Ils condamnaient désormais scrupuleusement les portes, car le mort, de nouveau vivant on ne savait trop comment, se dirigeait vers l'office à chaque fois qu'il rouvrait les yeux. La seule chose qu’il leur restait à surveiller était que le jeune monsieur Bodlicott ne décide pas de s'attaquer aux grilles cadenassées du cimetière pour partir en promenade sous le clair de lune. Personne n'était au courant que l'un des morts de Tunsworth était un fugueur récidiviste – agressif, par-dessus le marché – et mieux valait que cela reste le plus longtemps secret. Des instants de paix au moment où les habitants de la ville crieraient à La nuit des morts-vivants, il n'y avait qu'un pas. Taylor et Marina veillaient, comme ils le pouvaient, à ce que monsieur Bodlicott ne le franchisse pas. Tout en se levant de son lit de camp qui manqua se replier sur elle, Marina palpa les contours du bazar entassé dans ce coin de la pièce. Quelque part contre un mur, une carabine devait tenir en équilibre sur sa crosse ; déjà chargée, si personne n'en avait eu l'utilité entretemps.

Un fusil au milieu d'un cimetière était une drôle d'affaire. Marina n'avait jamais utilisé pareille arme avant de postuler auprès de la mairie et elle avait reçu depuis une formation rapide, sommaire – et bien entendu clandestine – grâce à l’un de ses collègues sur la façon dont il fallait s'y prendre. Charger la bête, se débrouiller avec une arme enraillée, espérer que le fusil ne lui pète pas entre les doigts : tout le reste, en somme, elle avait dû l'apprendre en quelques jours et à ses propres frais, Adhemar n’étant pas toujours là pour l’aider.

Tout en mettant enfin la main sur l'arme, Marina se souvenait de sa toute première rencontre avec Taylor :

— Vous devez être miss Truelady ! s'était-il exclamé alors qu'elle frappait à la porte de cet étrange édifice pas tout à fait au centre du cimetière.

Elle n'avait pas osé lui faire remarquer qu'il se trompait et découvrait après quelques secondes d'hésitation le cabinet où monsieur Falseflower recevait les familles – le bâtiment où l'on entreposait les morts et s'occupait de leur dernière toilette se trouvant juste en bordure de l’immense parcelle funèbre. Marina n'avait pas tout de suite compris pourquoi son supérieur semblait passer ses nuits dans son office plutôt que chez lui. Innocemment, elle avait tout d’abord cru que de « chez-lui », il n'en avait pas. Un lit pliant, un sac de vêtements ; un drôle de décor pour venir passer un entretien. Le sien s'était d'ailleurs déroulé trop rapidement pour être sérieux, mais l'excentricité de son nouveau collaborateur avait réussi à dissuader Marina qu'il y avait anguille sous roche ce jour-là.

— Marina, souffla Taylor, la sortant de sa contemplation du noir. Je crois que je le vois, il est à quelques pas.

Il avait délaissé la table pour soulever le rideau d'une étroite fenêtre. Monsieur Falseflower était aussi animé qu'un enfant surprenant Santa Claus survolant la ville, ses yeux luisant derrière le faible reflet de la lune sur les carreaux. La jeune femme nota intérieurement qu'il y en avait au moins un à qui ce manège des horreurs plaisait.

— Déjà ? Arrêtez de le fixer comme ça, cachez-vous !

— Oh Marina, ne soyez pas désagréable. Vous ne trouvez vraiment pas cela excitant ?

— On voit que c'est pas vous qui devez vous en charger toutes les nuits.

— Moi, tuer quelqu'un ? Ça jamais ! s'indignait-il en cherchant sa camarade dans la pénombre.

— Il est déjà mort, Taylor. Je me demande comment vous faisiez les premiers nuits, lorsque je n'étais pas là.

Monsieur Falseflower ondula de la tête devant la fenêtre et le rideau formait maintenant une perruque informe sur le sommet de son crâne. Il ne trouvait plus monsieur Bodlicott autour du bâtiment et le cherchait désespérément.

— Au début, Adhemar s'en chargeait seul.

— Et puis ?

— Et puis vous êtes arrivée, et je lui ai dit qu'il méritait bien un peu de repos !

Marina défroissait sa jupe plissée et tâchait de retrouver un pull perdu au milieu des couvertures. Autant dire qu'avec une carabine calée sous le bras et des doigts cloqués et pansés, l'exercice n'était pas des plus aisés. Cependant Marina n’était pas encore en état de s’en rendre compte, trop distraite et trop pressée.

— Vous m'avez dit que le mort était sorti de sa tombe pour la première fois cinq jours avant mon embauche...

— Oui, confirma naïvement Taylor.

— Neuf jours contre cinq, je ne trouve pas ça très juste. Il est où mon repos, à moi ?

Elle avait de quoi être remontée mais faisait de gros efforts de courtoisie pour ne pas s'emporter. Sa politesse avait certes quelques limites, mais Marina détestait s'énerver au moins autant que de dormir dans un lit de camp loin d'un appartement dont, pour le moment, elle payait le loyer pour des prunes. Aussi parvenait-elle encore à garder son calme.

Si Taylor s'apprêtait à se défendre, la thanatopractrice n'en entendit rien. Tout ce sur quoi ses oreilles se concentrèrent fut le son caractéristique de la poignée de porte que quelqu'un venait de manipuler. Taylor et sa collègue savaient pertinemment de qui il s'agissait. Mettant son arme en joue, Marina visait de mémoire, se souvenant approximativement où trouver l'entrée dans l'obscurité. Elle était prête ; elle trouerait la peau au premier qui essayerait d'entrer... dans l'hypothèse où Taylor aurait encore oublié de tourner la clef dans la serrure.

— C'est lui ! balbutia alors monsieur Falseflower dans un hoquet.

Cédant à l'excitation, il s'empara d'un crayon taillé à la lame et d'un calepin ridiculement petit, prêt pour accomplir ce qu'il affirmait être son devoir. Comme la porte ne s'ouvrait pas, Marina en déduisit que tout était bien bouclé et qu'il n'y avait plus raison de rester là à viser le néant.

— Minute, monsieur je-ne-tue-pas-les-morts !

Elle chuchotait le plus fort qu'elle pouvait pour se faire entendre, ne perdant pas ses vieilles habitudes et, surtout, se méfiant du revenant qui s'avérait de plus en plus malin avec le temps. S'il était toujours derrière le battant, mieux valait que Marina se mette en première ligne. Elle attrapa alors le bras du conseiller et l'écarta du chemin, la crosse de la carabine sous une aisselle et la paume sur les clefs de la porte. Que c'était beau, l'héroïsme.

— On va encore attendre un peu. Et je passe devant.

Tant pis pour le pull, Marina chasserait en débardeur pourvu qu'il ne fasse pas trop froid à l'extérieur.

×

Par petits coups secs, la poignée s'abaissa à plusieurs reprises et la porte se mit à vibrer sur ses gonds, confirmant qu'un individu s'acharnait sur le battant qui refusait de s'ouvrir. Marina en était à se féliciter d'avoir patienté avant de partir à l'attaque quand tout redevint calme ; tellement calme que les tympans de la jeune femme lui firent mal, à la recherche de signes suspects de l'autre côté des murs.

Puis elle vit finalement monsieur Falseflower se rasseoir à la table, son ombre se découpant sur les points rouges et orange de la guirlande qui clignotait au mur. Coudes sur le meuble et poings sous le menton, il paraissait préoccupé. L'énergie peu habituelle dont monsieur Bodlicott faisait preuve ne lui avait pas échappé et il nota quelques phrases concises sur le carnet qu'il récupéra avant de reporter son attention vers sa collègue.

— Miss Truelydead, il vous faudra faire attention.

— Comme toujours, lui répondit-elle en haussant les épaules.

— Avez-vous remarqué que plus le temps passe et plus le jeune monsieur Bodlicott nous étonne ?

Marina s'était collée à la porte, l'oreille plaquée contre le bois laqué.

— Je crois qu'il s'est éloigné...

— Ce n'est définitivement pas normal. Évidement, un mort qui se relève sur ses pieds ne fait pas partie de l'ordre des choses, je ne veux pas parler de ça. Mais ne pensez-vous pas qu'il devrait perdre de son efficacité avec le temps ? S'user ? Plutôt que de... D'évoluer.

Ses propres mots lui firent arquer les sourcils et pincer les lèvres. Taylor se surprenait tout seul, comme s'il venait d'entendre ce raisonnement sortir de la bouche d'une tierce personne.

— Au lieu d'évoluer... reprit-il en se laissant glisser contre le dossier de sa chaise.

— Je pense que je vais sortir.

Les quelques clefs du trousseau tintèrent quand Marina fit tourner celle de la serrure. Avec mille précautions, la voilà qui actionnait la poignée, froide sous ses doigts engourdis. Elle retenait sa respiration sans même y faire attention et s'était éloignée de la porte, pointant le canon de son arme à feu sur le très léger entrebâillement qui commençait à naître. Seule la lueur de la lune lui permettait de se rendre compte de ce qui se cachait de l'autre côté du battant et, comme les lumières de la maisonnette étaient éteintes, il faisait plus clair dehors que dedans. Marina ne mit pas longtemps avant de se rendre compte que personne ne l'attendait sur le pas de la porte.

— Alors ? s'enquit Taylor le plus bas possible, ayant abandonné ses réflexions pour s'assurer que tout allait bien.

Marina passa la tête par l'embrasure. Un petit coup d'œil à gauche, un autre rapide à droite ; elle ne remarqua rien sinon que monsieur Bodlicott s'était apparemment aventuré ailleurs. Mais dans quel but ? Et surtout : où donc ? Elle ouvrit la porte en grand, monsieur Falseflower sur ses talons. Le vague chemin pavé qui ralliait les grilles d'entrée était désert. Le mort pouvait donc se trouver n'importe où dans le cimetière, dont la taille était tout à fait respectable, et s'adonner à cache-cache derrière les mottes de terre battue, la végétation, les stèles ou l'arrière de la bâtisse. La nuit risquait d'être longue, pour ne pas changer.

— J'ai comme l'impression qu'il nous observe...

— Ce serait un scénario tout à fait probable. Voire, fortement possible, acquiesça le trentenaire que l’adrénaline faisait parler pour rien.

— Bon. Vous allez d'un côté, moi de l'autre.

Pour une fois, Marina espérait que monsieur Falseflower participerait activement aux recherches.

— Malheureuse ! Nous séparer ?

— Moins fort, Taylor !

Il s'était collé à elle, arc-bouté sur la petite silhouette qu'il dépassait d'une bonne tête. Afin de changer de position avant de se faire surprendre par un monsieur Bodlicott dont ils n'auraient pas entendu l'arrivée, Marina s'élança sur l'allée centrale pendant que Taylor, hagard, s'accrochait à sa jupe pour ne pas se faire distancer.

— Pas si vite, pas si vite !

— Mais enfin Taylor, lâchez-moi !

— Désolé ma chère, chuchota-t-il sans obéir.

— Vous devriez plutôt aller chercher la corde, histoire de servir à quelque chose. Je crois l'avoir vu, dépêchez-vous, je vais m'occuper de lui.

Taylor sursauta comme s'il venait d'entendre claquer un fouet et revint vers son office en marchant à grandes foulées maladroites. Sans courir, car un gentleman savait se contenir.

Les premières nuits, Taylor s'était occupé du mort en le regardant vagabonder dans le cimetière et c'était à peine si ce cher macchabée pouvait mettre un pied devant l’autre. Mais aujourd'hui, voilà que le trépassé galopait d'angle mort en angle mort pour échapper à l'attention de ses geôliers, avec son allure toute dégingandée et désarticulée. Taylor était passionné par le phénomène ; mais depuis qu'Adhemar s'était fait pousser et griffer et que Marina avait reçu coups et morsure – une fois – il préférait garder un œil sur monsieur Bodlicott depuis l'intérieur du bâtiment tout en prenant des notes.

Pourtant, parfois, la curiosité entraînait monsieur Falseflower sous le ciel nocturne où il se prêtait au jeu de l'aventurier. Une à deux minutes, avant de vite rentrer. Ce n'était pas tant qu'il n'en avait pas envie, Taylor bouillait de gambader après le jeune monsieur Bodlicott dès que l'occasion se présentait ; cependant le conseiller funéraire n'était pas un téméraire. Aussi ses rêves d'aventures ne prenaient vie que le nez scotché à une fenêtre, le regard balayant les ombres dans l'obscurité.

×

Les tennis de Marina foulaient le sol sans émettre trop de bruit. La nuit ne s'avérait pas particulièrement fraîche et pourtant une odeur soutenue d'humidité flottait dans l'air. La terre retournée de la tombe de monsieur Bodlicott ne devait pas y être étrangère.

Le contraste des rayures jaunes sur fond gris de son débardeur était perceptible malgré le noir. De ce fait, ayant perdu le mort de vue et ne sachant plus où le chercher, Marina l'abeille était une cible facile, voguant au hasard des pierres tombales. Cependant, il lui semblait avoir deviné du mouvement derrière les genévriers plantés à l'entrée arrière du cimetière et un rapide calcul lui fit penser être la chasseuse et non la chassée. Il n'y avait alors pas besoin d'être discrète au point de se cacher.

Doigt sur la détente, elle avançait prudemment, écoutant les bruits qu'elle percevait par dessus celui du vent dans les arbres. Si Marina s'était trompée et que cet adorable monsieur Bodlicott s'apprêtait à l'attaquer en traître, elle risquait d'avoir l'air fine. Aussi peu enjouée qu'à l'accoutumée, elle analysait les points obscurs du décor dans l'espoir d'y trouver le minois plein de terre de sa proie – ce qui, malgré toute l’horreur de la situation, l'aurait rassurée. Le temps avait beau défiler, Marina n'arrivait pourtant pas à repérer monsieur Bodlicott.

— Et Taylor qui ne revient pas.

Brusquement, Marina eut un doute. Et si le mort avait pris en chasse son supérieur ? Et si monsieur Falseflower avait appelé à l'aide sans qu’elle ne l'entende ? Se redressant, elle observa dans son dos le reste du cimetière qui paraissait décidément désert. Il n'aurait plus manqué que ça... Elle, dehors à slalomer entre les bosquets à la recherche du cadavre, et monsieur Bodlicott gentiment installé dans l’office de réception pour régler son compte au pauvre Taylor !

Marina se déplaçait aussi vite que permis sans se tordre une cheville dans ses chaussures à moitié lacées. La mâchoire serrée, elle savait pertinemment que relâcher son attention pourrait lui coûter cher, mais le sort des autres lui importait toujours plus que le sien et son supérieur n’échappait pas à la règle. La voilà qui courait d'ailleurs à sa rescousse en priant pour avoir le temps d'intervenir si jamais ses craintes s'avéraient fondées. Elle longea le petit bâtiment par l'arrière, piétina quelques fleurs ornementales et s'arrêta, surprise, au coin de la maisonnette.

— Merde...

Elle porta le fusil à sa joue, visant un peu au petit bonheur la chance. Là, en face d'une fenêtre, la tignasse auburn emmêlée de brindilles, de feuilles et d'autres déchets du jeune monsieur Bodlicott remuait vaguement face aux signes que Taylor lui faisait depuis l'intérieur de la bâtisse. Marina s'en mordit la langue pour ne pas insulter le conseiller qui, au lieux de faire son travail ou ne serait-ce que de lui faire parvenir des informations sur la position du mort, improvisait un brin de causette avec lui.

Au diable ses inquiétudes, Marina fit quelques pas en direction du perturbateur, pointant le canon sur ses jambes. Quand Taylor – qui faisait le singe derrière les carreaux comme s'il donnait un spectacle de marionnettes – se rendit compte de la présence de sa collègue, il se mit à exécuter de grands moulinets du bras pour lui signaler de ne pas aller plus loin dans ses plans. Son visage, figé par la panique, ne dissuada cependant pas Marina de faire comme il lui convenait. Monsieur Bodlicott eut à peine le temps de se retourner qu'une cartouche de chevrotine détonnait pour lui percer la cuisse.

Lorsque le choc fit tomber le mort à genoux puis à plat ventre, mou comme un pantin, monsieur Falseflower ouvrit la fenêtre avec précipitation.

— Oh... Saperlotte, blêmit-il. Faites attention Marina, ne l’abîmez pas !

— Je peux savoir ce que vous trafiquiez ? s'emporta-t-elle en se massant l’épaule que le recul avait sauvagement repoussée.

— Il... Il tentait de communiquer ! J'en suis sûr !

— Si cette bizarrerie de la nature avait des tendances pacifistes, nous l'aurions déjà remarqué !

Un peu échauffée, Marina plaqua un pied sur la nuque du trépassé qui, lentement, tentait de se relever.

— Cette corde, monsieur Falseflower, c'est pour demain ?

Il fallait se hâter tant que monsieur Bodlicott était sonné. À contrecœur, Taylor s'éloigna dans les ténèbres de la pièce à recevoir, alluma sa lampe de bureau toujours sur la table et dénicha enfin sous un buffet l'une des épaisses cordes de chanvre dont Adhemar, le porteur, se servait pour l'inhumation des corps. Il ne prit pas la peine de sortir de la salle pour aider Marina dans son labeur, lui offrant gracieusement le cordage par la fenêtre d'où il l'observait se démener avec un mort trop mobile pour sa condition.

— Tenez le fusil.

Monsieur Falseflower la toisa comme pour dire qu'il n'était pas question qu'il pose la main sur une arme. Il la laissa le bras en l'air, accroupie sur monsieur Bodlicott.

— Taylor – s'il vous plaît – prenez cette carabine et surveillez-le, qu'il ne nous fasse pas un retournement de situation dont on se passerait bien !

L'enfant gâté qu'était Taylor se saisit du fusil comme s'il était chauffé à blanc. Marina s'attendait presque à l'entendre maugréer « non maman, je ne mangerai pas de ta purée » tant il semblait dégoûté.

— Marina, très chère, je vous en conjure... je suis certain que monsieur Bodlicott ne me voulait pas de mal.

— Ce n'est pas le discours que vous teniez il y a quelques nuits.

Exhibant les bleus qui trônaient sur l'une de ses épaules, la jeune femme tâchait de rappeler au dandy que monsieur Bodlicott n'avait pas toujours été aussi gentil.

— Soit, abdiqua Taylor. Je suppose que c'était encore une de ses ruses pour me faire mettre le nez dehors.

Il paraissait sincèrement déçu et pendant que Marina serrait difficilement ses nœuds de fortune autour du cadavre en chemise sale, le conseiller funéraire s'accouda à la fenêtre pour toiser les yeux voilés mais furieux de monsieur Bodlicott, braqués sur lui. Saucissonné comme il l'était, le mort se retrouvait enfin dans l'incapacité de remuer. Marina se releva, époussetant ses genoux et ses mains blessées.

— Il n'y a plus qu'à attendre qu'il retombe en léthargie.

Se référant à la cafetière, monsieur Falseflower informa Marina qu'il restait encore, selon lui, une bonne quarantaine de minutes avant que le prodige n'ait lieu. Si le mort devenait de plus en plus adroit au fil du temps, il restait également de plus en plus longtemps éveillé.

— Voulez-vous que je téléphone à Adhemar pour qu'il nous aide à creuser ?

Une chose au moins s'avérait positive au bilan de cette soirée puisque Taylor avait retenu que Marina était exténuée, sur les nerfs et susceptible de lui en vouloir à vie pour son offre d'emploi empoisonnée. Avouant que ce n'était pas de refus, elle gardait un pied sur le dos de monsieur Bodlicott qui gigotait sur le ventre. Pas trop appuyée, juste assez pour qu'il ne s'éloigne pas en roulés-boulés. Marina devenait peut-être un peu paranoïaque, mais il lui semblait avoir largement de quoi.

— Ne bougez pas et reposez-vous. Reboucher ce carnage va être un joli défi.

Monsieur Falseflower s'exila dans le bureau pour passer son coup de fil et Marina lorgna sur le trou béant que le pantalon rapiécé du mort laissait entrevoir. La plaie ne saignait pas, ce qui n'empêchait pas les dégâts de faire peur. Ce ne serait néanmoins pas la première lésion du genre qu’elle maquillerait sur le corps de monsieur Bodlicott et Marina espérait très fort que l'habitude lui ferait gagner un temps précieux sur cette courte nuit qui lui filait entre les doigts.