20. Mourir (encore)

« Agathe, il neige et j’ai trop froid !

Viens, on rentre et on prend un verre !

— D’accord mais c’est vraiment dommage

On commençait à discerner

 

Les jolis traits de ton visage. »

Dans le creux d’une pierre où l’eau avait gelé

Agathe avait gravé le portrait de sa mère

A la pointe du pic qui tenait son chignon

 

« Si on meurt d’une pneumonie,

Je veux que mon portrait de glace

Soit déposé devant ma tombe.

— Mourir ? Encore ? Je suis déjà

 

Le spectre blanc de ce village.

— Écoute, arrête ces bêtises.

Ton père est sorti, c’est ainsi.

Il restera sordide et seul

 

Et nous, nous referons nos vies.

— La refaire est trop ambitieux

Et pour la faire il est trop tard.

Je vis sous un masque de glace,

 

De silence et de déraison,

Forteresse aux murs de silence. »

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