Le jour où Agathe était morte il faisait froid.
Le matin, elle avait constaté que la pierre
Où elle avait gravé le portrait de sa mère
S’était fendue en deux frappée d’un éclair muet
L’eau s’était infiltrée assez profondément
Dans un espace enfin propice au vieux chaos
Et sous l’effet du gel elle avait éclaté
Par l’étrange magie du changement d’état
Le tondo aquatique où les yeux de sa mère
Avaient guetté la nuit s’était brisé au sol
La partie du dessin qui subsistait ainsi
Ressemblait désormais davantage à Agathe