(3)

3

10 janvier 2020

Frankie se serait sermonnée si elle ne se méfiait pas autant des monologueurs que des espions aux fenêtres : deux comportements dignes des complotistes les plus maboules, de son point de vue. Pourtant, dissimulée derrière le store vénitien, elle ne parvient ni à décoller le museau de la vitre ni à chasser la désagréable sensation de malaise qui s’est emparée d’elle en découvrant cet homme plongé dans l’ombre d’une ruelle.

Il doit attendre quelqu’un, songe-t-elle raisonnablement. Derrière les poubelles, d’accord… Il a peut-être perdu quelque chose.

Sa silhouette mince recule quand un couple passe sur le trottoir croûté de neige noircie ; pendant quelques instants, la lueur du réverbère n’éclaire plus que les panaches de sa respiration condensée.

Bon, OK, c’est un stalker. Mais c’est pas forcément moi qu’il stalke. Donc tout va bien.

— Arrête, grogne Frankie entre ses dents, autant pour lui que pour elle. Arrête ça tout de suite.

Elle s’écarte au prix d’un énorme effort, abandonnant au passage la tiédeur confortable que le radiateur soufflait sur ses cuisses et son ventre. Un frisson l’ébranle toute entière et Frankie enfouit le nez dans les grosses mailles de son écharpe préférée, que l’hiver alpin et l’isolation thermique dépassée la forcent à porter même en intérieur.

C’est à Grenoble que le scepticisme européen a émergé, sous sa forme institutionnalisée du moins. D’abord constitué en association méconnue, l’Observatoire zététique a pris de l’ampleur à l’époque de la prolifération des fake news : certains décideurs découvraient alors que les enquêteurs de l’Oz disposaient d’outils et de méthodes utiles, pour ne pas dire nécessaires. Après ça, la publicité et les financements lui a offert juste assez de moyens pour prendre son envol et son indépendance, jusqu’à s’affirmer comme l’une des plus importantes ONG internationales.

L’Oz a hésité à s’implanter au cœur du très reluisant « Polygone scientifique » développé sur la Presqu’île, au nord-ouest de la ville. Un vaste projet d’aménagement urbain avait attiré tous les plus gros labos et les nouvelles antennes des facs de sciences sur cette bande de terre ceinte entre l’Isère et le Drac, jadis aussi triste qu’un terrain vague. Une extension de tram et quelques démonstrations architecturales discutables plus tard, c’est devenu the place to be.

L’observatoire aurait pu profiter de l’effervescence du quartier, des infrastructures dernier cri et du matériel mutualisé, mais la direction a très justement fait remarquer que la zététique, si elle repose sur une démarche scientifique, ne se cantonne pas aux sciences dures. Grenoble étant bien connue pour ses pôles d’étude essaimés – géographie au sud, psycho à l’est – l’Oz a finalement opté pour une situation centrale, proche du nœud des transports en commun et surtout de la gare, facilitant grandement les déplacements de ses agents et de ses invités.

Frankie se demande parfois si des types bizarres seraient venus camper sous les fenêtres de leur bâtiment Très Haute Qualité Environnementale super-intelligent et bien chauffé s’ils avaient élu domicile sur la Presqu’île. Sans doute les architectes auraient-ils songé à faire installer un système de détection anti-squatteurs.

Frigorifiée et hantée malgré elle par l’image persistante de cet homme embusqué, Frankie se rassoit à sa table, disposée de manière à garder un œil sur le paysage tout en faisant face à la porte. Cette configuration permet deux choses essentielles : la rêverie sentimentale imitant la réflexion intense et l’exploration de Twitter imitant la recherche effrénée. Frankie partage les locaux avec un autre aspirant – trop chevronné pour être encore relégué au rang de stagiaire, mais pas encore tout à fait mûr pour enquêter en solo –, déjà enfui à cette heure. L’hiver résume les jours à une vague lueur crachée par les montagnes vers midi, difficile alors de ne pas calquer son rythme de travail sur la nature.

Frankie n’est pas particulièrement zélée ; elle crève d’envie de retrouver son lit et d’hiberner, elle aussi, mais son foutu papier avance aussi vite qu’un Parisien sous trois centimètres de neige et elle n’aura bientôt plus le luxe de lambiner : l’absence de Kas lui a certes octroyé un sursis, mais ils ont promis aux grands pontes de livrer un rapport de leurs longues excursions américaines avant le dégel, et Frankie devra honorer leur pacte avec ou sans l’aide de son superviseur. Un pacte rémunéré, d’ailleurs ; voilà qui constitue sa motivation principale.

La rédaction elle-même pourrait s’avérer passionnante si les trois expériences succédant au Vortex de l’Oregon – Santa Cruz, Sedona et Mount Shasta – n’avaient pas été aussi décevantes que la première. Kas a été appelé vers d’autres horizons avant leur retour au bercail à l’été 2019 et Frankie a écopé du rôle de scribe qui, avec le recul, ressemble davantage à un traquenard qu’à un honneur.

Frankie envisage de se préparer une quatrième tasse de café avant de replonger dans une bulle de concentration musicale quand le petit ping de sa boîte de réception lui offre un prétexte inespéré pour procrastiner davantage. Non sans une pointe de culpabilité, elle réduit la fenêtre de prise de notes et de traitement de texte en priant pour voir s’afficher l’intitulé « Validation de demande de transfert » en tête du courrier.

Frankie espère pouvoir bientôt déménager vers l’une des succursales méridionales de l’Oz, à Marseille ou Montpellier : elle en a marre de se décongeler les doigts de pied au bain-marie après chaque expédition à l’extérieur. Elle rêve de la mer, de la plage et des cigales ; ça lui rappellera ses vacances d’enfant – même si elle ne s’aventurera jamais à confondre provençaux et catalans devant les concernés – et peut-être que ça rendra le boulot plus…

Elle cesse de respirer.

Chère Mrs McKenna,

Nous vous contactons aujourd’hui pour vous soumettre une proposition de mission (détails en PJ) qui, selon nous, rentre tout à fait dans vos cordes de cryptogéographe. Malgré votre formation encore inachevée, nous serions tout disposés à vous confier cette tâche, vos travaux préliminaires et le témoignage de Mr Szymankiewicz nous rassurant pleinement quant à vos compétences.

Prenez le temps de consulter les éléments de la mission susmentionnée avant de nous faire part de votre réponse.

Amicalement,

La direction.

P.S. : Quand vous aurez cinq minutes, cliquez sur ce lien.

Par réflexe, encore incapable d’assimiler ce qu’elle a lu, Frankie obéit à la dernière injonction. Son navigateur ouvre un nouvel onglet et affiche un célèbre meme d’un Keanu Reeves échevelé et visiblement choqué, sous-titré en lettres capitales « Et si les chats avaient leur propre Internet, et qu’il était plein de photos de nous ? ».

Mais les petites blagues de la direction ne suffisent plus à la distraire de l’inévitable terreur qui commence à la submerger : Frankie ne peut pas prendre la responsabilité d’une mission entière, il y a erreur sur la personne, erreur sur la stagiaire. Il faut qu’elle trouve un moyen de se dépêtrer de cette affaire.

Elle ne veut pas réclamer d’explications par mail et risquer de laisser des traces de son terrible syndrome de l’imposteur, mais elle ne sait pas qui confronter de visu pour discuter de cette demande et de ses soi-disant « compétences » largement surévaluées. Quand on les interroge à la machine à café pour découvrir l’auteur du dernier courrier, toujours conclu par une vidéo de gag affligeant ou par un cliché de mouton coiffé d’un chapeau en alu, les référents de l’Oz répondent systématiquement « Pas moi » avant de rifougnier dans leur cappuccino.

« La direction » est ainsi devenue une entité informe et farceuse, un genre d’hydre à gros nez rouges qui apporte toutes les réponses et tout le soutien nécessaires pour peu qu’on sache à quelle tête s’adresser.

Si Kas était là, Frankie pourrait s’en remettre à lui pour l’éclairer ; mais si Kas était là, le problème initial ne se serait jamais posé : ils auraient étudié le dossier ensemble et accepté la mission ensemble si elle leur convenait.

Frankie déroule le fil de correspondances échangées avec son mentor. Les derniers messages sont restés sans réponse – des invitations à lire et commenter les versions actualisées de leur article, pour la plupart, écrites sur un ton glissant de la désinvolture à la supplique à mesure que le silence de Kas s’est éternisé. Frankie a connu un sursaut d’espoir en recevant une alerte juste après Noël ; espoir bien vite ratatiné lorsqu’elle s’est aperçu que la contribution de Kas se limitait à un gif de chatons habillés de pulls à motifs et de bonnets à pompons. Embrigadé par la direction ?

À plusieurs reprises, Frankie a hésité à le contacter sur son numéro perso, ne serait-ce que pour s’assurer qu’il est toujours en vie. Il lui semble que le cas présent justifierait également une entorse aux règles tacites établies entre les membres de l’Oz, mais maintenant qu’elle tient le pouce au-dessus de la touche d’appel de son portable, Frankie se sent totalement ridicule.

N’est-ce pas pour remplir des missions qu’elle s’est investie au sein de l’observatoire ? Une simple commission la sépare de sa titularisation, et tous les collègues qui ont accepté de réviser son article à la place de Kas s’accordent à dire qu’il ne s’agira pour elle que d’une formalité.

Elle lâche son téléphone, revient au mail et ouvre la pièce jointe. Plusieurs pages de dossier préliminaire rassemblent la demande d’enquête officielle adressée à l’Oz par une compagnie baptisée « Paracific Cruises », ainsi qu’une dizaine de coupures de presse relatant le même fait-divers : un mystérieux accident qui a fait la une dix jours plus tôt avant de fondre sous les menaces de troisième guerre mondiale et les images de catastrophes climatiques. Toujours non élucidé à ce jour.

Frankie se sert une quatrième tasse de café et charge un nouveau classeur de notes qu’elle titre « Disparition du Kahana ».