Elle arracha les vêtements qui brûlaient sa peau.
Rien ne devait la toucher.
L’air était irrespirable.
Elle ouvrit la fenêtre de toit et se hissa dans la tempête, éperdue comme un chien qu’on aurait enfermé trop longtemps.
Dehors, elle fit quelques pas sur la neige qui s’était accumulée sur le toit.
Le froid calma momentanément sa brûlure.
Et puis la flamme revint plus forte encore, insoutenable, comme si la source était en elle, comme si des mains de feu s’ouvraient dans sa poitrine.
Dehors, la nature semblait crier vengeance dans un chant de tourmente qui montait en tournoyant, comme un Monterone de grésil et de vent.
Elle saisit alors le pic de ses cheveux qui se déployèrent comme la voile la plus haute d’un navire.
Et, l’enfonçant entre deux couples de la proue, elle fit une brèche où l’hiver s’engouffra.