4 | Solstice d'été (1/2)

NOVA.

— Et n’oublie pas, aujourd’hui…

— Je sais mam’s… Je sais…

— Tout va bien se passer.

— Qu’est-ce qu’il pourrait m’arriver de mal, de toute façon ? Personne ne sait rien.

Maman-Rosa sourit sombrement, une main posée sur ma joue.

— Personne ne peut savoir, précisé-je. Voilà des années qu’on garde le secret sans aucune fuite ni mégarde nulle part, pourquoi est-ce qu’aujourd’hui, ça changerait ?

— Aujourd’hui est un âge important.

— Pas plus que les années précédentes.

Maman-Rosa reste silencieuse un moment, l’air de batailler dans sa tête, s’apprête à dire quelque chose mais se ravise aussitôt, soupire alors. Puis, elle approche son visage, m’embrasse sur la joue avant de souffler, là dans le creux de mon oreille, d’une voix aussi chagrine que lourde : joyeux anniversaire quand même. Au moment où nos regards se recroisent, je lui jette un sourire-lumière, la remerciant de toutes mes dents. J’ai la poitrine compressée mais ça je ne montre rien de mon coeur qui alarme. Au contraire ! Je me recule très gai, vaste révérence, ma pirouette des bonne-journée-maman ! Vlopivlop je sors du Pensionnat les pieds dansants, sifflotant bien évidemment.

Je déteste cette journée. Je la hais. Avoir son anniversaire aujourd’hui… un 21 juin, vraiment c’est un sacré manque de chance. Tout partout dans la Ville Horoscopière, il y a ce décret qui interdit toute naissance ralliée à ces trois constellations-là :

1) Cancer : 22 juin – 22 juillet.

2) Scorpion : 23 octobre – 22 novembre.

3) Poissons : 20 février – 20 mars.

Que les gens se débrouillent pour faire naître leur enfant à un moment plus adéquat, ces trois signes portent malheur et marquent les gens de démence, frénésie et malfaisance. D’après nos éminents astrologues, ce sont eux qui ont déclenché la Belle Guerre il y a plus d’un siècle. Eux les intempérables, les fauteurs de trouble, eux la rancissure de notre société. Et moi, qui suis un solstice d’été, théoriquement marqué par le signe des Gémeaux, je ne vaux pas mieux. Être une frontière, ce n’est pas bon, non, vraiment pas bon : il y a des chances à ce que le signe du Cancer se combine au mien, comme un alliage, et qu’alors je porte autant de violence que les autres, si bien que j’ai toujours dû mentir sur ma date de naissance. Affirmer que je suis né un 21 août. Lion. De quoi me foutre le cafard, souvent, ou la peur au ventre, celle bien sûr qu’on découvre la vérité, car alors je ne sais pas ce qu’il se passerait, mais surtout la peur plus sourde et viscérale qu’ils aient raison, là-haut les maîtres de l’astrologie, tout raison, quand ils disent de nous : nous sommes les odieux, les damnés, les ignobles de la pensée. Et si je l’avais l’étincelle des méchances, celle qui un beau jour s’embrasera et brûlera, brûlera, brûlera tout ce que j’aurais espéré édifier comme pensées justes ? Et si vraiment je la promenais la guerre en moi ?

Je déteste cette journée. Je la hais. Je m’y sens particulièrement vulnérable, bien qu’il n’y ait pas plus de risques d’être découvert aujourd’hui qu’hier que demain. Et par-dessus tout, il y a cette étrange boussole que je viens de trouver, comme ça au beau milieu de ma chambre, accompagné d’un mot qui… qui… bon sang. Je ne sais pas quoi en penser.

Anonyme, il me souhaite un joyeux anniversaire. Et rien que ça… Mon ventre se pétrit, je pâlis… parce qu’enfin… ? Personne ne sait pour ma date de naissance à part mes mères et mon oncle Milan ! Qui… alors ? Qui m’offre cette boussole en cadeau, précisant qu’il ne faut en aucun cas la montrer à qui que ce soit, affirmant qu’elle est ma vérité et même, la clé de ma liberté ? Qui pour ajouter que mes mères ne sont pas dignes de confiance, qui pour écrire souviens-toi… Oh je t’en prie Nova, souviens-toi de nous ?

Marchant sur l’allée principale du jardin, je sors la boussole de ma poche. Une spirale ꩜ est gravée sur le couvercle, ça me frissonne à la furiosité parce que c’est le symbole de Naïa ça ! L’objet est particulièrement lourd dans ma paume. Je l’ouvre, l’aiguille m’indique le nord en face de moi. Hhm… À peine la boussole offerte qu’elle est déjà défectueuse ? Sauf erreur, le nord ce n’est pas là-bas mais je peux me tromper, étant souvent à l’ouest quant à mon situe-monde et aussi pour, plus ou moins… tout. Je lève le bibelot face-soleil, n’y vois rien de particulier, me gratte la tête, passe une mèche de cheveux derrière mon oreille. Vraiment la boussole est pesante, comme si on l’avait chargée d’années de sentiments et qu’avec tout le sens qu’on y avait versé, c’était de la vie vi’vance qu’elle renfermait. Ô l’intrigance ! J’ai hésité à en parler à maman-Rosa, mais… mais le mot… et la boussole…

… dégage quelque chose de magnétique. De sombre aussi, de presque funeste. Arrêté devant cette haie de buissons qui marque l’entrée du Pensionnat, j’observe ma boussole, tombé happé, ignorant l’enfant-idéelle qui agite son bras là-bas. Je l’observe la bibelotte, troublé fasciné, je l’observe, charmé, je l’observe, hanté, je l’observe, le nord, je l’observe, je l’observe, je l’obs rv , j ’o s rve,  e ’o  e ve, j  l’   er e, j   ’     v ,     ’       ,       voi  p us rien  regar  flouté f oué  fou  e un vertige me  pren ,  e perds l’équ libre je me ra trape à   haie, il y   com e u e vapeur froi e dans les yeu , ça piq  ,  ’ai  ’impression d’inhaler du vent-océan au goût  ‘azur, perlé  e sel-soleil, al rs j  me sens       , il y a eu omm   du vent     ouffle dans mon sssssang, c’ st ça : sensation     mon coeur pulse du vent, aère mes veines les presse vitess  puis viennent les spasmes mon  orps qui se contracTure fuiiii fuiiii ma peau fourmi ii ille mes jambes trrremblent je tomBe sur les genoux vite ça file  oujours plus vi e     r ssion  ’é ouffer    s veines   o  me des siffle-aux-veines. Sursaut. J’ai. Haut-le-corps. Je. Et puis !

Plus rien.

Couché au sol, la peau humide de sueur, j’inhale l’air avec fièvre. Je… Il y a eu… Je ne comprends pas ? J’étais là je tenais ma boussole, tranquillou bilou, et puis soudain cette vive secousse de l’intérieur, mes crampes, une respiration ultra-rapide, un malaise ? Une crise je sais pas ?

Alors que j’observais le ciel sans comprendre, l’enfant-idéelle apparaît dans mon champ de vision. Inquiet, l’eau qui ruissèle sur sa peau, il a penché sa tête, crispé ses lèvres, me demande dans un regard : tout va bien ? Et la vérité c’est que… ouais ? Maintenant que tout a cessé, ça va bien et même… ça va mieux ? Je me redresse. Il y a quelque chose de différent dans ma tête. Je me sens… ! Un peu plus rempli de l’intérieur peut-être ? Un peu plus chaud et ouvert ? Surtout, c’est comme si un engrenage dans ma tête s’est enfin déverrouillé et que les pensées on ne peut plus les arrêter c’est à la fois libre et escamoté sans cohérence nulle part les mots j’ai senti peut-être résonner un éclat

un jour, de rire,

nous allâmes et vous, la fuite autrefois il fût un temps la ride depuis mais je

la Mer notre bateau

plus sûr de rien, nous l’avions l’étions et jamais,

vague à l’Âme

pourra-t-on jamais,

la plage le sable blond Lèvres-sel, à Jamais,

les manquer,

nous deviendrâmes crève-coeur

l’irrésolu d’un crève-amour mais Tout se défile comme un sauve-qui-peut ce que tu peux,

ce que Tu Peux

une enfilade dans un Fente-j’oubliÂmes, avec regrets, c’est un échO cOmme une miette du passé, bon à blêmir sous la poussière, sur l’étagère Des effacés, et Pourtant. Son nom, mon nom…

Ma tête elle pourrait exploser tellement ça fuse de partout ces bouts de phrase inarticulés. Mes pensées elles ne viennent pas de moi, elles ne s’arrêtent pas, je ne les comprends pas, et ce n’est qu’en serrant fort cette boussole, comme un réancrage au réel, le métal froid sur ma paume, que je retrouve un semblant de cohérence dans mon esprit. Reboussolé. J’ai récupéré mon nord, restructuré mes idées, ça reste plus coulant dans mes rêveries. Coulant et et… joyeux ! Euphorique ! Je suis poésie. Poésie de vie. Je relève le visage, tout sourire, et c’est comme si j’avais récupéré un morceau de moi, perdu depuis un milliard d’années. Puis je me relève tout entier, le corps plus fort, m’avance sur quelques pas de danse, tout chauffé au ventre. Je m’arrête.

Le soleil m’éclabousse toute la tête. Là sur ma tignasse sombre-brouillée aux pointes bleues. Le ciel revêt sa robe elle est rose pâle du matin. Dessus les nuages tissent l’or en filaments, et les oiseaux, les oiseaux, leurs ailes frottent le vent, ils s’élèvent volatilent et puis ils chantent, nos oiseaux, leur gazouillis se pose et posera toujours comme ça sur mes joues ensoleillées, la mélopée. C’est le rythme du jour-très-tôt, moi sur ma colline debout tout grand toute-belle-humeur. À côté, il y a l’enfant-idéelle qui m’a rejoint. Un pied sur son skateboard, il n’y tient plus il veut décoller. Il attend que j’enfourche mon vélo et qu’on y aille nous, s’y danser comme chaque matin dans la Ville Aventurière, au-devant de tout, plus délurés si possible encore que le jour précédent, l’esclaffe aux lèvres, bonjour-mesdames-messieurs-mes-gens-t’es-foufoule-aujourd’hui ! Merci-toi-aussi ! J’ai-osâmes-vous-riâmes ! Nôtrévôtre-tous-ami-i-i-e-s ! En voilà une belle journée qui s’annonce ! Une fulgurance comme on les aime dès-l’aurore-la-vie.

Ivre, est-ce que la boussole m’a enivré ? Ivre-vie, j’enfile mes lunettes de soleil tout-sourire-au-large, pas pressé pour un sous, puis j’époussette ma belle chemise, encore mais je l’aime, si fier de ma tenue de plagiste, exceptionnelle, tongues et short de bain… Ultimo, je m’empare du guidon. J’avance mon vélo sur l’allée de graviers là sous les cerisiers en fleurs. Raclant ma gorge :

— Alors petit bonhomme, paré pour notre course quotidienne à travers les dédales de gratte-béton ? préludé-je.

Vlop ! Une jambe passée par-dessus mon deux-roues. L’enfant-idéelle hoche vigoureusement sa tête, alors coiffée d’un bandana bleu nuit. Une marinière azur. Son cache-oeil. Un rayon giclé sur sa peau-bronzette.

— Flirter avec l’horizon où elle frémit la vraie vie des gens ?

L’idéelle sourit de plus belle, lève haut son épée en bois. Une face peinte en bêta-innocence. Un éveil-lumière éclate dans son oeil. Je pourrais presque l’entendre crier : aux âmes citoyennes !

— À nos marques… prêts… partons !

Et c’est un grand rallye de loufs crétinois qui s’engage dans la Ville Labyrinthère. À skate ou à vélo, nous sommes là fusards à celui qui course le plus vif, tout près des trottoirs, si hauts boulevards, deux dangers publics qui ne respectent rien des signaux de circulation et qui vitessent à la volée, sans-gêne un rush divin, au virage des gens figés. La foufoule nous vilipendie bien sûr mais on survivait on ne se casse pas la figure, pas trop. Effrontément simplets, nous étions heureux et puis c’est tout. (Et moi dans ma tête je fais le malin mais je reste prudent sur la route, parce que, tout de même ?)