8 - Le roi du Nord

L’ours blanc observa la blancheur de l’étendue bleutée. Il était le roi, sur cette banquise, au moins pour un temps. Bientôt, il le savait, les humains viendraient prendre son trône. Bientôt, il le savait, il mourrait. L’ours les voyait au loin, emmitouflés de fourrure – la fourrure de ses amis, de ses sujets. Les hommes progressaient doucement, mais sûrement. Déterminés, obstinés. L’ours polaire ne pourrait pas les dissuader de prendre sa place. Ni par la force, ni par plaidoirie, il le savait.

Ils étaient tous condamnés.

Plus que quelques heures, quelques jours peut-être, et il devrait céder son trône à ses ennemis. Le roi du Nord aurait aimé pouvoir les sauver, tous. Les pingouins et les manchots, les hermines, les morses… Mais il ne pouvait rien faire. Les hommes étaient trop forts. Trop cruels. Ils ne pouvaient pas comprendre.