Elle avait éteint la lumière et regardait
Par la fenêtre un paysage désolé
La neige avait emmitouflé la terre nue
Et réverbérait la lumière de la Lune
Elle n’aimait pas se coucher avant minuit
A l’heure où le sommeil posait sur son visage
La main de l’oubli, du vertige et du silence
Elle humait le pelage sombre de la nuit
Elle avait l’impression d’attendre un personnage
Qui chaque soir restait dans l’immuable coulisse
De cette scène blanche entourée de ténèbres
Où elle apercevait, ironie de l’optique,
Son reflet qui flottait à cause de la vitre
Vacillant quelquefois sous les effets du vin
Ou sous les ondoiements lactés de la pâleur
Ou bien peut-être était-ce l’éclat de ses yeux
Ou ceux de quelqu’un qui l’observait au-dehors