Chapitre 1

— C’est qui ? demanda le père, une main sur l’épaule de la fillette.

L’enfant regardait le miroir en tournant légèrement la tête pour observer le reflet qui imitait ses mouvements.

— C’est moi.

— Oh, c’est un joli prénom, Cémoaw.

— Mais non, papa, C’est moi !

— Oui, j’ai bien compris, Cémoaw, répèta-t-il avec douceur alors qu’il finissait de tresser les cheveux de sa fille.

Un sourire ourlait ses lèvres lorsqu’il observa le résultat de sa coiffure avec fierté.

— Et voilà, Cémoaw et Luce sont prêtes !

— Mais papa ! C’est moi !

Elle, elle, ne rigolait plus du tout. Ses yeux étaient rouges et sa moue boudeuse. Elle observa avec un doute cette fille qui lui ressemblait, à la recherche du moindre détail qui pourrait les différencier. Son père gloussait toujours quand il passa l’écharpe autour de sa nuque.

— Allez, c’est l’heure d’aller à l’école.

Lorsqu’il quitta la salle de bain, Luce resta à fixer le miroir, sa bouche était pincée et ses sourcils froncés. Parfaitement immobile face à son reflet renfrogné. Le souffle de la fillette se coupa, lorsque l’image lui adressa un clin d’œil. Les yeux écarquillés, Luce fit un pas vers l’arrière. Ses mains s’étaient levées sur son visage, pour vérifier lequel de ses muscles l’avait trahi. Son double ne bougea pas, les bras le long du corps, la tête penchée sur le côté avec un air interrogateur ancré sur ses traits.

— On va être en retard !

L’appel brisa la concentration de Luce qui sursauta. Inspirant pour la première fois depuis plusieurs secondes, elle détacha son regard du miroir et se précipita pour attraper son bonnet. Au pas de course, elle se précipita dans le couloir, éteint la lumière et tira la porte pour la fermer. Elle marqua un temps d’arrêt et fixa le miroir en face à la recherche d’une nouvelle différence. Cette fois-ci, il n’y avait qu’elle. Sa silhouette se dessinait dans l’encadrement de la porte.

Tout ça, elle l’avait imaginé, non ?

Luce rejoint son père au pas de course dans le couloir.

***

Ca fait combien de temps que je déambule ici ?

Le paysage prit forme pour la première fois sur sa rétine. Dans la nuit, les immeubles ouvragés dévoilaient à la cime de leur toiture de zinc, un ciel empreint de tristesse. Les nuages pleuraient lamentablement, éveillant l’odeur si particulière de la pollution humide.

Paris.

Ce nom lui vint en tête en observant les alentours.

Un boulevard s’étendait devant elle, bordé de ses rangées d’arbres soignés, éclairés tous les dix mètres d’un lampadaire maigre. C’était leur lueur orangé omniprésente qui éclairait jusqu’au ciel. Sur les routes parallèles, les quelques rares voitures filaient en faisant vibrer les pavés. Leurs roues projetaient des cascades d’eau sur les trottoirs.

Comme son pantalon et sa chemise s’étaient mis à lui coller à la peau, chargés d’eau et de sueur, jusqu’à entraver ses mouvements, la jeune femme ralentit réalisant qu’elle n’avait jamais cessé de courir.

Depuis combien de temps ?

Le sol détrempé reflétait la lueur rouge d’un feu quand elle se laissa aller contre l’un de petits poteaux au passage piétons. Les questions s’agglutinaient dans sa tête sans trouver réponse. Elle laissa sa main se perdre sur son visage, avec l’espoir illusoire de faire taire la douleur qui lui vrillait les tempes. Son index se suspendit à l’angle de son sourcil lorsqu’il rencontra une éraflure visqueuse.

Aïe.

Écartant sa main de son visage, elle examina dans la lueur lugubre des lampadaires le liquide vermeil qui teintait ses doigts. Un second passage de sa paume sur sa joue lui apprit qu’elle en était couverte.

Qu’est-ce qu’il s’est passé ?

Le feu devint d’un vert si vif qu’il la força à plisser les yeux. Pour ne pas majorer la pulsation douloureuse, elle tourna en douceur la tête en direction de l’angle de la rue qui traversait son chemin.

« Rue des Martyrs ». « Boulevard des Batignolles ».

Super ! Mais ça ne m’aide pas du tout ! Qu’est-ce que je fous ici ?

Est-ce qu’elle connaissait Paris ? Elle vivait ici ?

Son cœur s’accéléra dans sa poitrine et elle plaqua une paume sur ses lèvres lorsque la nausée la submergea. Les fourmillements de la panique s’étaient propagés dans ses mains glacées et les larmes engloutirent son champ de vision.

Aller. Il faut que tu restes calme. Tu peux rester calme. Tu en es capable.

La brûlure désagréable des sanglots lui mordait le nez.

Tu ?

Ses genoux cédèrent.

Mais qui es-tu ?