Chapitre 17

Ils durent attendre le soir avant de pouvoir discuter en privé avec Sylvestre. Une fois conduits sous bonne garde au commissariat du 2e, le lieutenant Soufflet avait pris leurs dépositions. La Chouette ne la regardait plus tout à fait de la même façon depuis les interrogatoires des participants, et elle nota consciencieusement ses éléments sans une once de snobisme.

On les raccompagna chez Mila en voiture discrète. La question de la protection se posait de nouveau, mais bizarrement, elle ressentait moins d’effroi que lors de son agression. Peut-être parce qu’elle savait le berserk sous bonne garde, peut-être parce qu’elle était déjà parvenue à déjouer le djinn-qui-n’en-était-pas-un avec un coup de talon bien placé, peut-être parce qu’elle s’habituait à ces poussées d’adrénaline ? Ou peut-être parce que Sylvestre l’avait pris au sérieux et était venu, et que cela seul lui suffisait ?

Esté refusa de la laisser avant que ce dernier ne les rejoigne. Ils s’installèrent vers 16 h avec une pizza et leurs manettes, mais le cœur n’y était pas. Mila mesurait entièrement à quel point Esté lui avait manqué, ces quelques semaines, et ils savourèrent l’un et l’autre les petits silences qui s’égrenèrent, pleins de mots qui n’ont pas besoin d’être prononcés pour être entendus. Mila appréhendait un peu la « discussion » que son ami avait mentionnée plus tôt, mais soit il l’avait oublié, soit il considérait qu’elle avait déjà eu sa part pour la journée, car il n’amorça rien.

L’arrivée de Sylvestre ne fut pas fracassante, ce n’était pas son genre, mais elle suffit à faire éclater leur petite bulle. Il ressemblait à un marathonien en bout de course ayant pulvérisé son record : éreinté, mais heureux. Mila manqua de lui sortir une bière, mais se retint de justesse, et se souvint qu’elle avait racheté des œufs. Elle se rattrapa en proposant plutôt une omelette. Esté saisit la balle au vol et s’imposa aux fourneaux, laissant Mila et Sylvestre sur le canapé. Aucune intimité cependant : dans son T1 bis, seule la petite table quatre-places-en-se-serrant-bien séparait la kitchenette du coin salon. Ils devisèrent donc prudemment des aspects techniques de l’arrestation, et de la suite, tandis qu’Esté farfouillait dans les placards de Mila afin de dresser une table improvisée.

Ils mangèrent rapidement, Esté devant prendre son quart sans tarder. Il les laissa avec leurs assiettes encore à moitié pleine, et partit non sans avoir adressé un regard éloquent à Mila, et un salut amical au commandant. Ce dernier prit la peine de se lever, et remercia Esteban d’avoir « contribué à la bonne marche de l’arrestation ». Comprendre « contribué à ce que Mila ne foute une fois de plus pas tout en l’air ». Le jeune homme éluda d’un geste de la main, mais Mila le connaissait trop bien pour ne pas noter qu’il rayonnait sous le compliment.

La poêle fut consciencieusement vidée puis nettoyée à l’aide d’un reste de pain de mie. Mila s’attendait à tout instant que le commandant ne décampe, mais il ne paraissait pas si pressé, et après avoir débarrassé elle lui proposa de s’installer sur le canapé. Mila ne put s’empêcher de noter qu’il s’assit à la place exacte d’Esteban.

Seule avec lui, elle sentit un malaise remonter, vaseux et malodorant, et chassant sa grosse bévue qui ouvrait la bouche pour lui susurrer de nouvelles insanités, décida qu’elle avait bien assez tergiversé. Elle devait crever l’abcès. Elle prit une grande respiration, qu’elle relâcha aussitôt pour dire :

– Sylvestre, j’ai foiré dans les grandes largeurs. Complètement, totalement, absolument. Si je peux faire quoi que ce soit pour réparer, dis-le-moi. Je ne suis pas stupide, je cherche pas à racheter un pardon ou quoi que ce soit, mais tu ne mérites pas que je te laisse dans la mouise.

Elle avait parlé vite, en avalant une partie des mots, et ses dernières paroles avaient chuté en ordre approximatif sous son empressement à finir son idée avant qu’il ne prenne la poudre d’escampette. Car dès ses premières paroles, son visage s’était refermé comme celui d’un pompier essuyant le vingtième refus d’achat de calendrier de la soirée.

Elle laissa glisser quelques battements de cœur avant de rouvrir la bouche, mais il la prit de court :

– J’aurai envie de te dire que je préfère que tu restes loin de tout ça, et que tu ne viennes plus dans nos pattes.

Mila se fixa sur le « j’aurai envie de dire ». Elle scrutait Sylvestre, qui scrutait ses mains. Elle les regarda donc, comme lui, ses longs doigts fins tricotant l’air, en espérant qu’il parviendrait rapidement à défaire cet écheveau imaginaire pour poursuivre.

Ces mains remontèrent jusqu’au menton de son propriétaire, elle les suivit du regard, et en grimpant encore un peu, elle croisa ses yeux. Ils avaient repris leur couleur champêtre, et elle y lut que malgré sa bêtise, tout n’était pas consumé. Il continua :

– En vrai, il y a eu quelques avancées depuis deux jours. Des avancées que pour l’instant nous ne comprenons pas. Et qui touchent directement aux chimères.

Elle se mordit la joue pour ne pas l’interroger. Ne pas s’impatienter, surtout, le laisser parler. Elle pétillait de l’intérieur. Il la regarda à nouveau, et craqua un sourire, son premier vrai sourire impromptu depuis son arrivée :

– Je parie que tu meurs d’envie de tout savoir.

– Je ne peux rien te cacher !

– Tu m’expliqueras, un jour, pourquoi les chimères t’intéressent autant ?

Nicolas. L’alastyn de sa mère. Non, ce n’était pas le moment.

Elle secoua brièvement la tête, avant de se rendre compte du sens de son geste et de se reprendre :

– Un jour, peut-être. Mais ça n’a rien de folichon.

Il joua encore un peu avec ses mains, toujours coincées sous son menton, avant de les reposer d’un air décidé sur ses genoux :

– Ce que je vais te dire, Mila, concerne l’enquête. Je suis dans une position délicate, j’ai besoin d’avancer, et vite. Sous la pression de la société de production de Chimeraffairs, si je n’obtiens pas de résultat sous deux jours, ma hiérarchie me démet de mes fonctions.

Elle eut l’impression de s’être relevée dans un lit superposé : pleine d’entrain, elle s’était redressée trop vite, et maintenant elle était sonnée. Sylvestre ! Viré par sa faute !

– C’est pas possible !

– Si, c’est possible, et ils le feront. On me laisse deux jours, pas un de plus. Jusqu’à après-demain soir. Et j’ai besoin de toute l’aide que je peux rassembler. Mais d’aide, Mila. Pas de bavardages.

Son ton était sans réplique, mais son air incertain. Comme s’il se demandait comment il pouvait, à nouveau, lui faire confiance après cette débandade. Il lui tendait là une chance inespérée de se racheter : elle serra les lèvres et hocha la tête. Elle se fit une petite promesse mentale : pas d’alcool, pas de soirée, pas même d’appel. Deux jours. Elle devait bien pouvoir tenir ?

Elle soutint son regard sans rien dire, essayant d’insuffler à sa personne détermination et loyauté. N’y tenant plus, elle finit par ouvrir la bouche, et déclara solennellement :

– Je ne te décevrais pas une deuxième fois. Promis juré cr…

Il leva la main, souriant à nouveau :

– Pas besoin d’aller jusque là !

Elle le regarda, outrée :

– J’allais pas le faire pour de vrai, je suis chez moi quand même, c’est dégueulasse !

Elle en rajoutait des caisses : il souriait encore, et ça, ça ne comptait pas pour des petits beurres !

Il reprit par le menu les nouveaux éléments. Elle attrapa son carnet estampillé Chimeraffairs, et nota au fur et à mesure que Sylvestre déroulait chaque point :

- berserk : a fait un mois d’intérim chez un revendeur de peinture professionnelle. S’est mis à son compte après, plus de traces.

Le mystère de la peinture noire se résolvait.

– prise de contact avec le Comité de la nouvelle lune. RDV prévu le 17/05 à 20 h.

C’était demain soir. Elle ne comprenait pas bien l’objet de la rencontre, mais lu entre les mots que Sylvestre ne négligeait aucune ouverture. Vu la situation dans laquelle il se trouvait, il ne pouvait pas se permettre de faire la fine gueule.

– traces parasites dans la douche de Cadaral. En cours d’analyses tardives, pourraient être des traces d’ADN pas détectées avant.

Pourquoi ne les avait-on pas détectées avant ? Ce point la tracassait. Elle s’en ouvrit à Sylvestre :

– Comment vous avez pu passer à côté de traces d’ADN ? C’est quand même dingue ?

– Pas vraiment en fait. Les analyses réalisées par la police scientifique ne relèvent pas des sciences exactes. En fait, pour dire vrai, nous avons au début seulement noté des artefacts lors des essais sur certains prélèvements. Nous avons même cru au départ que M Cadaral lui-même était une chimère qui se cachait. Mais non : quand on analyse ses échantillons, c’est comme si on détectait une signature effacée par dessus. On retrouve les mêmes traces sur des prélèvements qui n’ont rien à voir, ailleurs dans la maison, là où M Cadaral n’est pas allé. Sauf qu’il n’y avait rien, pas d’empreinte, pas de dépôt visible, rien.

Quelque chose grattait dans un recoin de sa tête, piaillant pour sortir. Sauf qu’elle ne trouvait pas la clef. C’était là, juste derrière, juste à portée de sa conscience.

– Tu peux redire ce que tu as dit, juste avant ?

– Sur le fait qu’on retrouve des traces là où il n’y a pas de trace ?

– Oui, ça, et avant encore !

– Et bien, sur les prélèvements, on détecte une signature par dessus.

– Une signature effacée, c’est ce que tu as dit.

– Oui, c’est ça.

La porte dans sa tête cliqueta, laissant sortir une illumination :

– Vous ne pouviez pas les voir ces traces Sylvestre ! Ce n’était pas possible !

Il la regarda, se retenant avec effort de la questionner. Puis il comprit à son tour. Il marmonna :

– Non, on ne pouvait pas les voir. Ce sont celles de l’agresseur. Et il était invisible. Donc ses traces corporelles, toutes ses traces, sont restées invisibles aussi. Cela signifie que si on arrive à séparer une signature suffisamment nette de l’un des prélèvements…

–… tu auras l’ADN de l’agresseur ! Et donc potentiellement toutes les infos sur le complice du berserk !

Ils s’arrêtèrent à la fin de la phrase, juste l’un en face de l’autre, un courant d’idées pétillantes circulant entre eux. Sylvestre détourna la tête le premier, coupant net le lien. Étrangement, Mila s’en sentit un peu vexée. Il continua :

– J’aurai également besoin que tu viennes, demain, afin de confirmer officiellement qu’il est bien ton agresseur.

Zut… Demain, vendredi, elle devait se rendre au bureau. Elle ne pourrait pas passer outre. C’était la dernière chose qu’elle souhaitait, mais elle aussi se trouvait sur un siège éjectable. Orienté au-dessus de l’Atlantique. Avec un boulet à chaque cheville.

– Qu’est-ce qu’il se passe Mila ? Tu fais une drôle de tête ?

Elle ne pouvait pas l’embêter avec ses histoires, elle devait assumer ses bêtises, il avait déjà assez de problèmes ainsi :

– Non, non, rien, j’ai un programme chargé demain, si c’est le soir, c’est bon ?

Il la regarda étrangement, elle crut que cela passerait sans heurt, mais il insista :

– Vraiment, ce n’est que cela ? C’est son complice qui te tracasse ? Avec le berserk chez nous, on devrait très bientôt en savoir plus.

Le djinn, c’est vrai. Elle l’avait oublié celui-là. Elle l’ajouta à sa longue liste de soucis, problèmes et menus pépins en tout genre. Elle commença à nier, mais se dit qu’il valait mieux se taire. Elle ne voulait plus lui mentir, et si elle ne savait pas quoi dire, autant la garder cousue.

Sylvestre fronçait les sourcils. Il semblait réfléchir, et elle allait vérifier point par point les nouveaux éléments, quand il lâcha :

– Si tu le souhaites, je peux rester ici ? Si cela peut te rassurer…

Devant son air interdit, il se reprit :

– C’est un peu présomptueux de ma part de m’imposer comme ça, je m’excuse. C’est juste que c’est déjà arrivé une fois, et ce serait peut-être pratique : nous pourrions discuter le soir des avancées de l’enquête, et en même temps, si le djinn, ou quoi que ce soit, revient par ici, ma foi…

« … je serai là. » C’est ce qu’il allait dire. Il n’avait pas tord, même décidément il se coulait un peu facilement dans le rôle du chevalier sur son destrier blanc. Sauf que ce n’était pas vraiment du djinn-ou-quoi-que-ce-soit dont elle avait peur, mais plutôt de Miss Acid. Et de ce qu’elle dirait quand elle ne verrait rien arriver à se mettre sous sa dent de rédactrice en chef :

– Sylvestre, c’est une bonne idée, mais en vrai, ce qui m’embête le plus là maintenant, c’est ma chef.

Et elle lui raconta tout — ou presque. Sa grosse bévue secouait la tête d’un air navré, et de dépit se cacha derrière une plante verte.

–… elle m’a donc dit que je lui devais un scoop aussi monumental que celui qu’Amalia a apporté sur un plateau d’argent à TDM28.

Elle passa sous silence la suggestion de Clémentine quant aux arguments à utiliser pour obtenir ce scoop. Déjà que Sylvestre allait rester chez elle les deux prochaines soirées, pas la peine de saupoudrer la moindre de leur conversation de pensées scabreuses.

– Je ne lui ai rien promis, bien sûr, s’empressa-t-elle d’ajouter, mais…

–… mais si tu ne ramènes rien rapidement, tu risques finalement aussi gros que moi. Hé bien, conclut-il avec un sourire amer, au moins, nous avons chacun une motivation de poids pour démêler cette histoire.

Elle s’attendait à ce qu’il lui rappelle tout de go qu’elle ne pourrait de toute façon rien dire, qu’elle devrait, pour une fois, garder sa grande bouche fermée, mais il n’en fit rien. Lui avait-il de nouveau accordé son entière confiance ? Ou bien, peut-être, y avait-il une chance qu’elle puisse, elle aussi, profiter des conclusions de l’enquête ?

Elle soupira. Encore faudrait-il parvenir à retrouver sweat à capuche. C’était lui, semblait-il, qui détenait les clefs du mystère.

Ils tombèrent d’accord sur le fait que leur meilleure piste restait les traces d’ADN. La situation était urgente, et il n’y avait pas que le commandant dans la balance, car sans résultats, toute son équipe serait pointée du doigt. Sylvestre n’eut donc aucun mal à convaincre le lieutenant Soufflet de presser le labo de faire quelques heures supplémentaires afin de savoir si, oui ou non, les traces fantômes contenaient bien de l’ADN. Et si oui, quel fantôme en était le propriétaire.