Chapitre 2

Berserk : n.m. Sous espèce de chimère originaire de Scandinavie ayant la particularité de se transformer sous l’effet d’une grande colère en guerrier surpuissant, modifiant son apparence physique de manière spectaculaire. Possédé par un animal-totem, dont il prend certaines particularités physiques, il semble ne plus ressentir la crainte ni la peur et paraît invincible.

Le lendemain matin, sa cheville semblait avoir vieilli de trente ans. Épaisse et douloureuse, il ne lui manquait plus que varices et bas de contention pour ressembler à celle de sa grand-tante Mireille. Au lieu de ça, elle se décida enfin à poser la bande collante acheté la veille à la pharmacie deux rues plus loin. Le soir, une fois rentrée, elle avait préféré son remède de grand-mère à elle plutôt que les conseils du pharmacien : rhum arrangé (pour la douleur) et une séance de jeu (pour le moral). Force était de constater qu’aucun des deux n’avait fonctionné.

Douchée, bandée, calmée aux antidouleurs, et restaurée, elle se décida à s’habiller. Elle voulait porter plainte, même si elle avait peu d’espoir. Quand bien même on retrouverait son agresseur, voir même son précieux, la chute subie lui avait probablement été fatale. À nouveau, une vague de colère l’enflamma : quel abruti pouvait bien penser pouvoir utiliser ainsi un appareil professionnel comme celui-là ? Et de cette génération-là !

Il lui avait fallu plus d’un an pour commencer à avoir des clichés potables, et chaque mois le prix des pellicules – il ne restait plus qu’une petite usine au Japon fabriquant pour la poignée de passionnés comme elle quelques milliers de péloches par an – l’obligeait à faire plus de sport qu’elle ne l’aurait voulu. À marcher, en fait, dehors, dans le métro, voir à courir, pour attraper le bus, puisqu’elle n’avait plus les moyens de se payer une voiture et l’essence et l’assurance qui allait avec.

Cela lui rappela la pellicule de la veille, et elle sprinta aussi vite qu’elle pu sur sa patte douloureuse jusqu’à sa veste. Elle poussa un soupir de soulagement : la boite ne s’était pas fendue en tombant. Elle attrapa une enveloppe bulle de sa réserve, y griffonna de tête une adresse, et remit le tout dans sa poche. Elle la posterait pour son photographe en partant.

N’ayant aucune idée de la localisation du commissariat le plus proche, elle attrapa son téléphone en chargement depuis la veille. Elle posa machinalement le doigt sur le minuscule trou, au dos de la coque, qui en une fraction de seconde ramassa quelques fragments de peau morte, en même temps que des miettes de son Prince du petit déjeuner. L’analyseur ADN la reconnut, et l’écran d’accueil démarra.

Elle resta quelques instants déroutée lorsqu’une photo de Louis Cadaral, prise lors de la conférence la veille, s’afficha. Elle ne se souvenait pas d’avoir pris le moindre cliché avec son téléphone, elle ne le faisait jamais, alors quoi ?

L’en-tête le lui rappela : son application Actuquality se lançait automatiquement au démarrage en cas de news dans les catégories People – Medias – Breaking News. Étant donné le titre, son téléphone avait dû s’affoler. Car juste en dessous de la photo de l’Homme d’Hier, on lisait : « Mort de Caredal, un accident? »

Se laissant tomber sur le canapé, elle frétilla frénétiquement du pouce, faisant défiler les images au plus vite pour atteindre les détails. On y apprenait que Sieur Cadaral avait rejoint ses pénates en banlieue parisienne dans la soirée, à la suite de la conférence et d’un repas dans un restaurant côté. Son majordome certifiait qu’il était rentré, tard, « très gai » – traduire « complètement éméché » – et qu’il l’avait congédié avant de se coucher. C’est lui même qui l’avait découvert mort le lendemain, dans sa douche, une plaie béante au cuir chevelu bien lavée par l’eau coulant toujours à flots.

Mila lu en diagonale un ou deux autres articles, mais hormis quelques adjectifs et adverbes, rien ne les différait. Certains mettaient en avant la conférence de la veille, titrant : « Les dernières photos », l’un d’eux allant même jusqu’à parler de « son héritage » concernant le projet d’émission. Elle ne pu s’empêcher d’en rire. Puis de rejeter loin d’elle son téléphone. Elle avait d’autres chats à fouetter.

Optant raisonnablement pour sa seule paire de chaussures basses, des snickers fleurant bon ses étés estudiantins, elle rassembla ses affaires, lança une application GPS sur son téléphone, et sorti.

Le nez collé à l'écran, elle prit la direction du bureau de poste le plus proche en clopinant. Pour s’occuper, elle se remémora la scène, anticipant sur les questions qu’on ne manquerait pas de lui poser au commissariat, et prépara ses réponses : « Je me trouvais quai Rimbaud, hier, il était environ 15h17, je tenais à la main mon appareil, un Canon EOS 1D – un appareil inestimable – et je m’apprêtais à rentrer lorsqu’un individu… Un individu... »

Son monologue mental s’enraya dans une vague de confusion. Tout se déroulait clairement dans sa tête, jusqu’au moment où ce gangster avait croisé son regard. De là, il ne lui restait qu’une vision parcellaire, deux yeux démesurés, d’une couleur indéterminée, la fixant dans un visage flou. Elle l’avait vu, elle le savait, mais c’était comme si le souvenir de son visage s’était altéré.

Pendant un instant, elle paniqua. Elle du s’arrêter quelques minutes, reprendre son souffle et ses esprits avant de chercher une explication plausible à ce trou de mémoire.

Ce devait être une chimère. Pas de doute. Certaines, elle le savait, agissaient sur l’esprit. Mais lesquelles ? Elle fouilla dans sa mémoire à la recherche de souvenirs.

Dans la tête de la plupart des gens, le savoir est rangé dans de jolis tiroirs bien ordonnés, étiquetés, sentant bon l’encaustique et la cire d’abeille. Sa tête à elle tenait plus de l’antre de sorcière : bocaux et flacons, bouteilles à bouchons, dont les contenus se mélangeaient dans de lourds chaudrons mal récurés. L’une de ces mixtures magiques moutonnait à gros bouillons au fond de son crâne, sur fond d’amphis de fac à moitié déserts, de livres trop neufs à la typographie aguicheuse et de discussions enflammées par l’ardeur étudiante.

Il y a neuf ans de cela, une licence de littérature en poche, elle avait intégré la première promotion d’un master novateur intitulé sobrement « Chimères ». Quarante places, des centaines de postulants. Elle ne savait toujours pas ce qui avait le plus joué dans son acceptation entre sa lettre de motivation de trois pages exagérément enthousiaste, ou son statut de boursière. Peu importait. Elle faisait partie des élus, seul cela comptait.

Elle avait rapidement déchanté : les titres ronflants des modules cachaient mal la pauvreté des enseignements, seuls trois professeurs alternaient sur l’ensemble des matières, faute de professionnels du domaine, et deux d’entre eux l’insupportaient. Leurs cours magistraux lui semblaient tirés tels quels de Wikipédia, et lorsqu’elle tenta de leur pointer ce fait en rendant elle-même un devoir pompé d’une page internet, elle se vit gratifier d’une note réduite de moitié. Sa justification (il se trouvait qu’elle était l’auteur du site en question) ne fut pas prise en compte, et elle résolut de continuer son apprentissage en autodidacte, comme elle l’avait toujours fait.

Elle était fascinée par les Chimères. Elle avait treize ans lorsque, à la suite de la généralisation de l’analyse ADN pour tout un tas d’applications inutiles – déverrouillage de la voiture, reconnaissance des programmes fidélité dans la moindre enseigne de supermarché, enrichissement des réseaux sociaux – l’existence des chimères avait été révélée. Treize ans. L’âge où s’enracinent les passions d’une vie.

Elle se souvenait encore lorsqu’elle avait pris, pour la deuxième ou la troisième fois, un bus à reconnaissance génétique. Elle faisait la queue, les appareils encore en rodage mettaient un temps fou à analyser l’ADN, lorsque la personne devant elle avait glissé son index dans l’orifice prévu à cet effet. La machine avait clignoté, de vert, de rouge, et d’orange lorsque ces deux couleurs s’étaient mêlées, elle avait émis des bips stridents avant de s’éteindre à tout jamais.

Ce jour-là, elle avait voyagé à l’œil. Et, même si elle ne l’avait compris qu’après, elle avait pour la première fois rencontré un satyre. Son ADN, la machine ne l’avait pas supporté. Ni elle ni ses consœurs qui, au lieu de faciliter la vie de millions de concitoyens paisible, leur avaient jeté à la figure la réalité tangible de leurs pires cauchemars. Ou presque.

Elle marchait toujours, tête baissée, débobinant ses pensées, et ne vit pas devant elle une silhouette massive se détacher d’une entrée d’immeuble. Une poigne de fer enserra son bras, et l’entraîna à l’ombre du porche sans qu’elle n’ait eu le temps de se rendre compte de quoi que ce soit.

L’homme qui l’immobilisait tenait plus de la bête que de l’homo sapiens. On en voyait pourtant de toutes les formes et de toutes les couleurs depuis que les chimères se promenaient au grand jour, mais jamais elle n’avait rencontré de berserk en chair et en os. Pas en mode super-mutant activé du moins. Et pourtant, c’en était un, aucun doute là dessus. Il remplissait toutes les cases : une force implacable qui l’empêchait de bouger d’un millième de millimètre, une pilosité extravagante (comment pouvait-on avoir des moustaches sur le nez?) et une voix rocailleuse lorsqu’il gronda :

– La pellicule. Vite.

Elle ne comprenait rien. Quelle pellicule ? Et soudain, elle saisit: il s’agissait sûrement d’un complice de son agresseur de la veille qui, s’étant rendu compte que les péloches ne se vendaient pas au rayon couche-culotte du supermarché, voulait en plus la taxer pour utiliser son larcin. Un tel sans-gêne lui fit oublier sa peur, et elle rétorqua :

– Je ne me balade pas avec des pellicules neuves dans les poches, surtout quand je n’ai plus l’appareil. Vous direz à votre acolyte qu’il n’a qu’à se les payer lui-même.

Quelque part, cela la rassurait. S’il voulait des pellicules, c’était que son précieux était en état de fonctionner. Louchant sur les pattes monstrueuses de l’homme, elle se demanda pour combien de temps encore.

– Pas une neuve. Celle d’hier. Vite !

Dans ses babines, le « vite » sonnait comme « Soit tu me donnes ce que je te demande, soit je t’écorche vive au prochain clair de lune et je fais des guirlandes avec les lambeaux de ta peau pour décorer ma grotte. » Ou sa chambre. À ce niveau-là, peu importait.

Un frisson lui traversa l’échine, elle en réfréna un deuxième, et tenta :

– La boite s’est cassée quand je suis tombée. La pellicule a pris la lumière. Je l’ai jetée.

– Jeté ?

– Oui, jeté. Comme, jeté à la poubelle.

Une longue seconde passa, durant laquelle elle n’entendit que sa respiration. Elle espérait, fort fort, que l’homme, enfin, le berserk, ne lui fasse pas retourner les poches.

Mais non. À la place, une étrange transformation se produisit. C’était comme si les poils de sa moustache se retrouvaient avalés par son nez, comme si ses babines se rétrécissaient, s’ourlaient de deux lèvres, comme s’il s’affaissait et rentrait en lui-même. Sa prise même semblait hésiter.

Un homme, quelconque, assez petit même, la lâcha. Fixant un point au-dessus de son épaule, il dit :

– Ah, bien, super, hé bien, merci alors.

Et sans demander son reste, il partit.

Éberluée, encore tremblante, elle le regarda traverser la rue, et rejoindre une silhouette encapuchonnée qui l’attendait. Le visage à demi-masqué se tourna vers elle, exposant un bref instant au soleil matinal ses traits. Immédiatement, elle se sentit happée par les prunelles magnétiques, et mue par l’instinct plus que par la raison, détourna vivement la tête.