CLAC.
Une lumière crue s’alluma au plafond. Des murs roses, une étagère en désordre, des chaussettes orphelines traînant sur une chaise.
— Lisa. Il est minuit passé.
La voix était douce, fatiguée. Une femme en peignoir, les cheveux emmêlés, se tenait dans l’embrasure de la porte.
— Maman ! Juste encore une page !
— Tu dis ça depuis dix pages. Et demain matin, tu vas ressembler à un zombie. Et pas le genre stylé.
Lisa plaqua son livre contre sa poitrine, un air de supplication dans les yeux.
— Elle était sur le point de le tuer ! Tu ne peux pas me laisser là, c’est inhumain.
Sa mère soupira, haussa un sourcil.
— Tu sais que tu peux juste… fermer le livre et reprendre demain ?
— Mais ce n’est pas pareil, gémit Lisa. C’est comme quitter une bataille au milieu de l’épée levée !
Un silence.
— Bon, deux minutes. Pas une de plus. Et éteins après.
— Promis juré !
La porte se referma. Lisa rouvrit son livre avec excitation.
Une page blanche.
Elle fronça les sourcils, tourna la suivante.
Blanche aussi.
— Hein ?
Elle secoua le livre, regarda la tranche, le coin des pages… Rien. Le reste était vide. Le combat, la fin… envolés.
— Non… non mais… Ce n’est pas possible, c’est une édition maudite ou quoi ?!
Elle tapota le bouquin, le retourna dans tous les sens. Rien.
Avec un soupir résigné, elle le posa sur sa table de chevet, s’enfouit sous sa couette en maugréant des trucs sur les auteurs cruels. Dans le silence de la chambre, la couverture du livre frémit, à peine perceptible.
Comme si… quelqu’un, quelque chose, entre ses pages, attendait qu’on les ouvre à nouveau.