Chapitre 8 : A l'heure des révélations

Nous étions à nouveau réunis dans le salon. L’inspecteur avait appelé d’autres policiers à venir nous rejoindre, suggérant qu’une arrestation allait être effectuée. Le malaise grandissait dans cette auberge, et la méfiance culminait parmi nous. Nous étions à bout de nerfs.

Mes yeux ne cessaient de se tourner vers les autres occupants.

Henry Acampora, un bras rassurant autour des épaules de sa fille, dévisageant les policiers. Isabella, le regard perdu dans le vide. Dorian D’Asande, bras croisés, sourcils froncés en direction de Slavomir Beran. Le peintre tchèque, assis sur un siège, les jambes tremblotantes. Baltus Bent, se tenant droit près de la baie vitrée, les yeux rougis. Enfin, Eden D’Asande, dont on aurait dit que l’âme avait été complètement aspiré, était affalé sur une chaise, la tête baissée.

Et moi, à quoi devais-je ressembler, vu de l’extérieur ? Tiraillé par le doute et la méfiance, moi aussi. Fatigué, attristé, à cran.

L’inspecteur Favre, dans sa tenue noire, les lèvre pincées, semblait sur le point de prononcer une mise à mort. Même Gallant, malgré le sourire dont il ne s’était jamais départi depuis son intrusion incongrue dans cette affaire, avait désormais le visage grave, et ne cessait soit de dénouer sa cravate, soit de malaxer ses boutons de manchette, visiblement en proie à une suffocation mentale.

- Mademoiselle, messieurs, clama Favre. Au vu et su des interrogatoires, des conclusions ont pu être tirées. Le dénouement de cette affaire n’étant pas de mon ressort, aussi suis-je dans l’obligation de laisser la parole au jeune homme ci-présent, grâce à qui la lumière a pu être faite sur cette sordide histoire.

Gallant mima une courbette, puis commença d’une voix grave où perçait une tristesse apparente :

- Comme je l’ai annoncé à l’inspecteur Favre, la révélation de cette enquête ne me réjouit guère. Vous avez tous été touchés par cette terrible disparition. Que ce soit en lien avec l’argent...

Son regard coula vers Slavomir.

- ... ou avec l’amour.

Il se tourna cette fois vers Isabella.

- Mais, qu’il s’agisse d’amour ou d’argent, c’est la mort qui a découlé de cette affaire. Une mort lente et douloureuse d’un homme agonisant dans son lit. Il n’est peut-être rien de plus triste que de finir ses jours seul, accompagné par ses tristes pensées, ses regrets, ses derniers espoirs et rêves anéantis par la main froide de celle dont nul ne peut échapper. D’autant plus que Bent Larsen avait certainement encore plusieurs années à vivre, des aspirations plein la tête. Mais la mort l’a fauché bien trop tôt.

Il posa ses yeux glacials sur Henry Acampora.

- Par votre négligence, une arme a pu être dérobée. Un pistolet qui a servi à mettre fin aux jours d’un homme plein de rêves et d’ambition.

Henry Acampora baissa la tête, honteux.

Gallant reprit, se tourna vers la fille de l’aubergiste :

- Aveuglée par votre amour, vous n’avez même pas prêté attention à l’homme que vous aimiez, trop occupée à chercher son amour là où la mort l’avait déjà fauché.

Isabella pâlit, les yeux exorbités.

- Par votre cruauté, Slavomir, vous avez détourné le regard au moment où Bent Larsen rentrait, et avez ignoré ses gémissements, alors qu’il était en train d’agoniser dans son lit.

Le peintre tchèque prit son visage entre ses mains, le corps tremblant.

Le détective poursuit :

- Puisque vous le considériez comme un rival pour votre amour, Monsieur Laon, vous n’avez même pas daigné regarder le peintre qui se traînait dans les escaliers, dans la souffrance et la solitude.

J’aurai pu recevoir un coup de poing dans l’estomac, l’effet aurait été le même. Oui, c’était vrai. Tout ce qu’il disait était vrai. Sur le moment, en voyant que Bent était revenu, une colère noire s’était emparée de moi, déçu qu’il n’ait pas simplement quitté le village, permettant alors mes fiançailles avec Isabella. La culpabilité m’assaillit, et j’en baissai les yeux, honteux.

- Comme vous étiez préoccupé par l’argent qui allait manquer, Monsieur D’Asande, vous n’avez guère prêté attention au Bent Larsen mortellement blessé qui ouvrait la porte de sa masure, pourtant juste en face de la vôtre.

Dorian ne réagit nullement, gardant ses sourcils éternellement froncés et ses bras croisés. Mais je voyais bien que sa lèvre inférieure frémissait.

- Enfin, Monsieur Larsen, puisque vous lui aviez dit qu’il n’était qu’un fardeau, votre frère a choisi de rester allongé dans son lit, agonisant seul pour ses derniers moments sur terre, sans ennuyer personne. Sans demander aucune aide.

Baltus se laissa choir sur une chaise, retenant avec difficulté les sanglots qui lui montaient à la gorge.

- Personne n’a rien remarqué des derniers instants d’un homme dont la vie aurait pu être sauvé si quelqu’un, une seule personne, avait daigné lever les yeux sur lui. Trop occupé à défendre votre innocence, vous n’avez jamais remarqué votre culpabilité individuelle dans cette affaire. Car vous êtes tous coupables d’avoir égoïstement détourné le regard. Pour vous, Bent Larsen était tour à tour un rival, un fardeau ou un obstacle. Quand bien même rare était ceux qui l’aimaient, vous ne vous êtes tout de même pas aperçu de son agonie. Il ne s’agissait ni plus ni moins d’un homme. Un homme qui voulait peindre la vie en pastel, mais qui a vu arriver vers lui les couleurs sombres de la mort et de la solitude.

Le détective s’interrompit, nous laissant le temps de digérer ses terribles paroles. Quand il parla à nouveau, sa voix était presque suppliante.

- Mais la faute la plus évidente revient à l’individu qui a amené l’arme jusqu’en bordure du village, qui y a retrouvé Bent Larsen en train de peindre et qui, par concours de circonstances, lui a tiré dessus.

Gallant se tourna finalement vers Eden D’Asande.

- Cette arme, tu l’avais initialement prise pour en finir avec ta vie, n’est-ce pas ?

Un silence.

Des regards tournés, des yeux écarquillés. Une incompréhension, une confusion.

Bientôt, des larmes.

Eden éclata en sanglots sous le regard médusé de son frère.

- Quoi ? Bafouilla Dorian. Allons... Ce n’est pas possible... Eden était avec moi, on discutait d’argent, de...

- Vous parliez d’aller à Paris, l’interrompit Gallant, ce à quoi votre frère n’a pas osé s’opposer, malgré le mal-être qui l’envahissait peu à peu. Après votre discussion, il est parti chercher l’arme de monsieur Acampora, et s’en est allé à la lisière de la forêt, afin que personne ne vienne le déranger. Mais il n’avait pas prévu que Bent Larsen s’y trouverait, afin de peindre la toile qui deviendrait sa dernière œuvre d’art inachevée. Bent a compris ce que votre frère s’apprêtait à faire, alors il a tenté de l’en empêcher. Une altercation s’en est suivi, Bent Larsen tente de reprendre l’arme des mains de votre frère. Plusieurs coups de feu ont alors retenti, ceux que madame Ludena a entendu. Cependant, une balle a atteint monsieur Larsen en pleine poitrine.

La bouche grande ouverte, Dorian gardait les yeux rivés sur Eden. Le jeune frère releva la tête vers Gallant, le visage baigné par les larmes.

- C’était un accident, je vous le jure ! Je ne voulais pas, le coup est parti tout seul ! Je suis désolé, terriblement désolé... C’est moi qui aurais dû mourir. Moi et moi seul...

Il pleura à nouveau, sous le regard navré du détective.

- Bent Larsen a alors gardé le pistolet avec lui, continua ce dernier, et t’a demandé de ne prévenir personne, n’est-ce pas ? Peut-être est-ce lui qui t’a ordonné de ramasser les douilles, ou peut-être l’a-tu fais toi-même. Quoi qu’il en soit, de cette manière, Bent Larsen t’empêchait d’être accusé de quoi que ce soit. Ainsi, il prévoyait de se laisser mourir, en retournant dans sa masure, pour laisser penser à un suicide. Après tout, il allait bientôt manqué d’argent, il venait de se disputer avec son frère, de rejeter l’amour de mademoiselle Isabella. Pour lui, il n’avait plus ni argent, ni famille, ni ami. A quoi bon vivre quand plus rien ne vous retient ? Il n’était qu’un fardeau. Peut-être avait-il déjà prévu d’en finir avec la vie, mais tu l’as aidé à s’y prendre plus tôt. Ou peut-être pas. Peut-être aurait-il voulu vivre de longues années encore, faisant parler sa douleur et ses espoirs au travers de son pinceau.

- Je suis désolé, répétait Eden en ne cessant de pleurer. Pitié, pardonnez-moi...

- Te pardonner ? S’étrangla Baltus en se relevant. Tu as tué mon frère ! Tu vas finir en prison, sale monstre !

- De cela, riposta Favre, ce sera au juge d’en décider. Messieurs, si vous voulez bien...

Deux policiers passèrent les menottes à Eden, secoué de sanglots, tandis qu’un troisième retint Dorian qui s’était mis à avancer vers Gallant.

- Toi ! S’emporta l’aîné. C’est de ta faute ! Espèce d’enfoiré, pourquoi tu t’es mêlé de cette affaire ?! T’aurais jamais dû mettre ton nez là-dedans, pourriture ! Mon frère n’a rien fait, il est innocent !

- Il vient pourtant de tout avouer.

- Parce que tu lui as mis la pression ! Je vais te faire la peau, enfoiré !

Eden D’Asande, toujours larmoyant, fut emmené par la police. Dorian fut conduit dans le jardin pour le forcer à se calmer. Alors que tous les membres de l’auberge restaient silencieux, doutant de leur culpabilité en leur âme et conscience, je vis Gallant sortir discrètement de l’établissement, laissant la police prendre la relève.

Je décidais de le suivre.

- Attendez ! M’écriai-je en venant à sa rencontre. Comment... comment avez-vous su ? Quand vous m’aviez dit que vous aviez un suspect en tête... Était-ce déjà lui ?

- Cela vous intéresse vraiment de le savoir ? Demanda le détective en haussant les sourcils.

- Evidemment !

- Mes soupçons pesaient énormément sur lui, je vous l’avoue. Ses accès de pleurs m’apparaissent plus comme un aveu de culpabilité que comme une réelle souffrance suite à la perte d’un proche. Dans ce cas, Dorian D’Asande aurait dû plus ou moins se trouver dans le même état d’esprit, de souffrance. Evidemment, tout le monde réagit différemment face à la mort, mais quelque chose clochait avec Eden. Son désarroi était bien trop profond. Certes, il considérait Bent Larsen comme un père de substitution, mais il n’empêche qu’il le connaissait seulement depuis peu. Non, la souffrance d’Eden possédait quelque chose de plus que celle de son frère : de la culpabilité. J’avoue avoir un moment hésité à l’arrivée impromptue de monsieur Baltus Larsen. Mais, en apprenant par la suite que le jeune D’Asande se voyait lui-même comme un fardeau, tout comme Bent Larsen avant lui, c’est là que j’ai compris. Les deux étaient liés par la souffrance, certains de n’être qu’un poids qu’ils imposaient à leur aîné. La mort, c’est la seule option qu’ils ont entraperçus pour se libérer de leur propre joug.

- Alors quoi ? C’est votre intuition qui vous a guidé ?

- Oui, je dirai que c’est cela : mon intuition. Certains préfèrent se fier à l’observation, à la déduction, et d’autres encore à la psychologie de l’Homme. Notre comportement, inconscient ou non, reflètent forcément nos états d’âme, révélant par là notre véritable ressenti, notre culpabilité. Moi, j’estime user de chacune de ces solutions pour résoudre une affaire. Mais l’intuition avant tout, elle m’est précieuse !

- Dîtes-moi, combien d’affaires avez-vous résolu jusqu’ici ?

- Ah !

Il se mit à rire.

- Mon cher ami, la sordide affaire de cette masure aux mille couleurs pastels se trouve être le premier cas que je résous.

- Le premier ? C’est insensé ! Vous avez l’air de posséder tellement d’expérience !

- L’expérience de la vie, oui.

- Cette histoire est bien triste... Si ce garçon dit vrai, alors il ne s’agissait ni plus ni moins que d’un accident. J’espère sincèrement que ce jeune homme ne subira pas une peine trop lourde, et qu’il bénéficiera de circonstances atténuantes.

- Honnêtement, je l’espère aussi. S’il le faut, je suis prêt à plaider en sa faveur. Mais quoi qu’il en soit, c’est désormais à la justice de faire son travail.

- Est-ce que... puis-je vous demander une faveur ?

- Laquelle ?

- Accepteriez-vous de... de me prendre comme apprenti ?

- Apprenti ?

Gallant éclata de rire.

- Ne faut-il pas être un peu plus jeune pour être apprenti ? Et puis, apprenti de quoi ?

- Apprenti détective, répondis-je en rougissant. Ou aspirant détective, si vous préférez. Je veux parcourir le monde du crime à vos côtés, et résoudre des affaires afin que plus personne n’est à souffrir comme le pauvre Bent Larsen.

- Mais... et votre père ? Et le compromis de trouver une fiancée en moins d’un an ?

- Je me disais que, peut-être, vous pourriez rendre visite à mes parents, justement. Accompagnez-moi jusque Londres. Ainsi, je pourrai convaincre mon père de me laisser un peu plus de temps afin de me parfaire pour un travail, avant de rechercher l’amour. Par là même, je vous ferai découvrir l’Angleterre ! Après quoi, nous partirons à la recherche d’affaires !

- Vous m’avez l’air un peu trop enthousiaste... Êtes-vous réellement prêt avec ce que cela implique ? Des affaires complexes, des protagonistes au comportement douteux, une souffrance permanente... Est-ce cela que vous souhaitez au quotidien ?

- Oui. La complexité n’est qu’une affaire de regards. Rien n’est impossible pour un passionné. Et la souffrance appelle l’apaisement. Si une affaire ouvre une terrible blessure, alors je veux être ce baume qui permettra de soulager un tant soit peu ce chagrin.

- Soit. Alors ne tardons pas, monsieur Laon. Des affaires, il y en a tous les jours. J’annonce comme classée l’affaire de Bent Larsen.