Chrono 18.1 – Ouragan

Grésillement de diode qui s’allume. Un accord de guitare électrique s’étiole dans l’air. Ma réaction est immédiate, je lève la main et l’abats sur la table de nuit. Rendue maladroite par un sommeil de plomb quitté trop vite, il me faut trois essais avant d’enfoncer le bouton OFF. Réveil neutralisé. Grésillement de la diode qui s’éteint. Silence.

Mon bras pend en dehors du lit, inerte, pas la force de le relever. Trop de fatigue encore imprimée dans mes muscles, rester allongée jusqu’à demain paraît envisageable. Inutile de chercher des excuses à servir aux Anciens pour me justifier. Ils me prennent pour une inconsciente, une irresponsable... Exceptionnellement, on pourrait s’accorder avec plaisir. Au diable la mission.

Mes doigts frôlent le sol de terre ciré et j’enregistre une sensation de tiédeur désagréable. Une sensation qui ne trompe pas : la journée s’annonce brûlante. L’air dans la case est déjà vibrant de chaleur. Malgré moi, mon esprit analyse les paramètres à ajuster pour la mission : risque de choper la Folie augmenté de quarante pour cent. Probabilité de subir une attaque augmentée de soixante-dix pour cent. Note annexe mais utile : penser à l’eau. Désert physiquement impraticable à partir de seize heures... Autrement dit, un départ après sept heures anéantirait toute chance d’atteindre le Rouille dans la journée. Et j’ai là-bas un rendez-vous que je ne peux pas manquer, en dépit de toute la mauvaise volonté que je mets à me réveiller.

J’ouvre les yeux en soupirant. Une fois le ciboulot lancé, impossible de me rendormir ou de profiter d’un instant de paresse. Le soleil se lève à peine pourtant des rayons ardents pénètrent dans ma case. Ils se faufilent entre les lattes mal ajustées des volets et peignent des traits rouge écarlate sur les murs en pisé. Un de ces rais de lumière se tord sur ma table de nuit, un pneu au caoutchouc fissuré par le temps. Les digits de mon réveil affichent cinq heures. J’ai de la marge mais mieux vaut ne pas traîner : il y a toujours des imprévus dans le désert. 

Je me lève. À présent, je sens les brumes du sommeil me quitter tout à fait. Mes muscles se tendent en réponse à la pression qui retombe sur mes épaules. Les derniers jours défilent en flashs dans mon esprit. Je perçois avec une lucidité inédite l’enchaînement implacable des évènements qui m’ont menée à me réveiller à cinq heures du mat’ aujourd’hui. Qui m’ont noyée dans ce merdier sans nom où je suis pieds et poings liés. Toute velléité de sommeil est oubliée désormais. J’ai la mâchoire serrée, les sourcils froncés. J’enfile une brassière et un débardeur blanc à la va-vite. Je m’autorise une minute de miroir. J’arrange mes tresses en une queue brouillonne puis j’attrape ma palette de maquillage. Huit teintes de rouge et deux teintes de bleu. Je prends la couleur rouge la plus vive, celle qui ressortira le mieux sur ma peau ébène. Je veux que ma résolution soit peinte sur mon visage. D’abord le gros pinceau pour le tour de mes yeux, ensuite le pinceau de précision pour affiner la marque de ma paupière inférieure. J’ajoute aussi sur mes lèvres un peu de rouge que j’estompe au doigt. Résultat satisfaisant. Ce maquillage met en avant les deux attributs de mon visage que j’apprécie le plus : mes lèvres et mes yeux. Pour le reste, ma mâchoire anguleuse, mon front large et mon nez aplati semblent désaccordés, placés au hasard dans l’ovale de ma figure par un artiste déprimé. Il est temps d’enfiler une culotte et un pantalon. Je lace mes rangers violemment, presque à me couper le sang. C’est débile mais j’aime le ressenti. Mes gants de pilotes. Le cuir est souple, habitué à mes doigts. Je plaque mon demi-masque sur mon visage. Il est imprégné du parfum de la nuit et le tissu à nanoparticules est frais, comme toujours. Quand je traverse un des fragments d’obscurité qui rôdent encore dans la case, les motifs fluorescents de mon masque apparaissent. Un sourire de démon d’un blanc éclatant se détache du tissu noir et opaque. Les deux canines sont recourbées vers l’extérieur, ce qui donne l’impression que le dessin bouge lorsque je parle. D’une certaine façon, je suis ce masque et de toutes mes possessions, c’est la seule à laquelle je tiens. J’attrape mon sac à dos, préparé la veille. Il est usé jusqu’à la trame, bardé de raccommodages sauvages ou de patchs improvisés. La toile s’abîme trop vite mais j’ai moins la flemme de le recoudre que d’en racheter un. Dernier regard dans le miroir. J’apprécie la silhouette athlétique que je vois. L’aura décidée qui se dégage de moi. Épaules rejetées en arrière, torse bombé. Tenu de pilote expérimentée. Ainsi, rien ne semble pouvoir m’arrêter. Je me sens forte.

Je sors de la case et me lance d’un bon pas à travers les rues du village endormi.