Coeur doré.

Deux mois ? Trois ? Ou même plus ? Sûrement ? Ou alors peut-être ? Mathilde ne le sait même plus. Depuis quand vit-elle seule dans le noir ? Depuis quand est-ce qu'elle n'embrasse plus Louna avec la même intensité ? Depuis quand n'entend t'elle plus sa voix que comme on entend un echo ? Depuis quand a t'elle bien plus peur qu'avant que quelqu'un ne les voit derrière le gymnase en train de s'embrasser ? Depuis combien de temps son Soleil n'est plus apparu ? Et c'est quand la dernière fois qu'elle n'a pas fait de cauchemar du placard ? 

Toutes les nuits, elle redoute. Parce qu'il rétrécit, parce qu'il est de plus en plus sombre, de plus en plus éttouffant et surtout parce que c'est son propre père qui le bloque, c'est de pire en pire. Elle se rend compte que même lorsqu'on a touché le fond, on peut encore creuser (son père démarant la pelteuse).

Mais ce soir, ce sera définitivement fini. Ce soir, Mathilde a décidé que même si elle devrait y passer des heures, elle sortirait de son placard une bonne fois pour toutes, même s'il fallait l'éclater pour ça; cette nuit, l'éclipse lunaire serait finie, enfin.

Enfin, elle s'endort.

Et elle y est. Le placard est tellement petit qu'elle doit se mettre en position foetale, la tête dans les creux de ses genoux pour contenir. Il n'a jamais été aussi éttouffant. Mathilde fait de petites respirations pour économiser l'oxygène, et ça siffle comme un petit animal blessé. Son corps l'a fait encore plus souffrir que toutes les autres fois. Du bout de ses doigts endoloris, elle palpe le bois de la porte noueuse, et se prépare. Elle ferme les yeux, se dit qu'il faut juste qu'elle fasse barrière à la douleur qui la submerge, elle rassemble toutes ses forces, bloque sa respiration, l'air fait des tourbillons en boucles folles dans ses poumons, des petites tornades de volontés dans ses alvéoles pulmonaires et: 

La porte s'ouvre.

Toute seule.

Elle ne l'a pas touchée.

Vraiment. Toute. Seule.

Une bourrasque chaude et luisante en or l'enveloppe: la lumière.

Mathilde sort à quatre pattes, se relève malgré ses genoux tordus souffrants, baignant dans la lumière: ça y est, elle a vaincu son père, elle a retrouvé son Soleil.

Tout est écliairé par lui, qui de part ses flèches d'or, dépose de chaux baisers sur son corps meurtri qui en a tellement manqué.

Mais elle a beau regarder autour d'elle, elle ne voit pas son père. Elle fait le tour du placard minuscule: Comment j'ai fait pour tenir là dedans ?

Son soleil éclaire pourtant tout, mais elle ne le voit pas, il n'est pas ici... Se serait-il enfuit ?

Gling !

Mathilde sent quelque chose tomber de son cou. Elle le ramasse, plisse les yeux, la lumière rend l'objet doré brillant: c'est une clé.

D'un coup, elle comprend. Mathilde tombe à terre, les mains tremblantes: jamais son père n'a bloqué le placard. Jamais personne ne s'est appuyé contre cette fichue porte pour l'empêcher de sortir... Enfin si... Elle.

Mathilde avait la clé depuis le début. Ce n'est pas son père qui a volé son soleil, mais elle-même. La peur, le dégoût, tout l'a poussé à se mentir, alors qu'elle avait la clé depuis le début autour de son cou. Elle ne s'est pas sauvée d'elle même, de cette attirance étrangement agréable qu'elle se devait de trouver ideuse et culpabilisante: Mathilde est sortie du placard toute seule, personne ne pouvait l'y aider. Personne ne pouvait lui rendre son soleil, puisqu'elle l'avait déjà.

Au final, elle le savait sans être au courant.

Mathilde se réveille, son réveil affiche minuit. Jasper entre dans la chambre, se pose contre son ventre, ronronne à en emplir l'endroit de ce bruit qui évoque le réconfort. Mathilde pleure, puis rit, et à l'impression que c'est  la toute première fois, comme si elle le redécouvrait; c'est comme un rêve lointain maintenant. Mathilde inspire, sourit, elle se sent bien, si bien, jamais elle ne l'a autant été ces derniers mois que là. Jasper n'a pas besoin d'arrondir ses pupilles pour voir dans le noir de la chambre chaude, puisqu'une chose l'éclaire fort: au creu de la poitrine de Mathilde, juste entre ses seins, une lumière rend dorée sa peau, comme avant.

Elle caresse le chat, la chaleur de sa main fait s'endormir l'adorable félin qui n'a de cesse de ronronner.

Mathilde se lève, main sur son coeur doré retrouvé: "Papa, j'ai quelque chose à te dire."

Elle ne sait pas ce qu'il va lui répondre, que pourra être sa réaction, s'il va être choqué (oui forcément), s'il va s'en ficher (peu probable), s'il va crier, ou pire ne rien dire du tout, mais elle s'en moque. Son soleil est là, son coeur brille de mille feux, comme cent mille lucioles, et rien ni personne ne pourra plus jamais l'éteindre.

Jamais.

Pas même les autres.

Pas même lui.

Pas même elle.