Départ pour Paris

Partout autour, les gens remuaient. Ils trainaient leur valise, ils montaient dans le train, ils s’embrassaient. Ils avaient l’air d’avoir l’habitude de faire ça. Pour Paul, c’était la première fois. La première fois qu’il quittait sa région plus longtemps que deux semaines, pas juste pour partir en vacances.

Paul se laissa guider par les inscriptions sur son billet, il repéra sa voiture et son siège. Ce bout de papier était la seule chose qui lui était propre ici. Il était nominatif et faisait supposer à Paul qu’il se dirigeait vers un moment exclusif. Seulement la SNCF avait revendu cette même exclusivité à des centaines d’autre personnes, ce qui amena Paul à se retrouver aujourd’hui au milieu de tous ces compagnons de voyage non désirés.

On avait dit à Paul de prendre de la marge, de ne surtout pas arriver en retard. Une minute de trop et c’était déjà la fin du voyage. Alors il était déjà assis à sa place, douze minutes avant l’heure du départ. Les gens utilisaient ce temps pour étirer au maximum les derniers câlins d’adieux. Paul, lui, n’avait personne à saluer, il ne laissait personne sur le quai de la gare. Alors il s’ennuyait à observer par la fenêtre la lumière déclinante d’un mois de septembre. Le béton lumineux et la sueur qui perlait sur le fronts des retardataires trainant leur baguage dégageaient une impression de grosse chaleur, en totale opposition avec le courant d’air glacé qui circulait dans les voitures.

Il profita de la vue maintenant car n’ayant fait aucun caprice sur l’emplacement de son siège au guichet d’achat la semaine dernière, la compagnie l’avait logiquement placé côté couloir et dans quelques instants une personne viendrait le déranger pour se faufiler entre lui et la fenêtre qu’elle avait réclamée. Paul s’ennuyait à attendre la suite.

Et la suite lui demanderait énormément de patience. Ce train Corail mettra plus de 3h30 pour relier Clermont-Ferrand à Paris Gare de Lyon.

Paul n’avait rien prévu pour tromper l’ennui. Il n’avait pas acheté de livre, il n’avait pas piraté de séries américaines sur son PC, et il n’avait pas d’amis pour lui en refiler. Il avait juste son baladeur MP3 mais il se lassa très vite de sa musique. Il ne pouvait pas en profiter pleinement ici, car il n’écoutait de la musique que quand il était seul et avec un casque pour être sûr que personne d’autre que lui ne l’entendait. Il avait fait de la consommation de musique une activité intime tant il redoutait les jugements des autres sur ses chansons favorites. Il se sentait observé par les autres autour. La dame à côté de lui en particulier.

C’était une quinquagénaire, une petite grosse, elle avait ses pieds comprimés dans des ballerines. Paul dut faire un mètre dans le couloir central pour la laisser regagner sa place. Au début il avait peur qu’elle ne rentre pas dans son siège et déborde sur le sien. Heureusement l’accoudoir central retenait sa graisse comme un filet anti-éboulement en montagne.

Elle avait tenu à faire la conversation dans un premier temps, comme si elle voulait absolument donner un sens à tout ce volume qu’elle venait d’imposer à son voisin. Elle avait un besoin irrémédiable de s’exprimer, de faire sortir de l’air. C’était comme elle devait expulser un trop plein. Elle parlait, parlait mais son ventre ne rétrécissait pas.

Elle questionna Paul sur ses projets une fois à Paris. Il lui expliqua qu’il commençait un cursus en école d’ingénieur mais n’osa pas lui demander en retour ce qu’elle y ferait, elle. Il avait peur d’apprendre quelque chose de dégoutant, quelque chose qu’il regretterait de savoir. Un rendez-vous médical pour soigner un cancer ou un rassemblement autour d’une association de petites grosses qui ne trouvent pas de chaussures à leur taille.

Paul ne la regarda pas du voyage. Il regarda plutôt la jeune femme de son âge située un rang devant, de l’autre côté du couloir. Beaucoup plus fine, elle était assise au milieu de son siège dans une mini-jupe, ses jambes impeccablement bronzées attiraient le regard. Elle pouvait choisir d’orienter ses fesses d’un côté ou de l’autre du fauteuil, pas comme la petite grosse qui saturait son assise. Paul était comme poussé vers l’extérieur du rang, vers la jeune femme.

Paul la contempla abondamment, elle ne s’aperçut de rien, elle passa un long moment à pianoter un rapport de stage sur son Mac avec ses doigts fins et décorés d’un vernis pailleté. De temps à autre elle replaçait une mèche de cheveux derrière son oreille. Elle remuait nerveusement son pied comme une cible au bout de ses jambes sexy. Paul eut plusieurs fois une érection en la regardant pendant voyage.

A l’arrivée il faisait déjà nuit. Le trajet aura duré presque 4 heures. Le retard se portait à son maximum autorisé avant que les voyageurs aient droit à un bon d’achat d’excuse. Paul avait mal au cou, il avait fini par s’endormir en position assise dans ces fauteuils qui ne sont pas prévus pour.

Dès la descente du train, il suivit le mouvement général qui partait s’engouffrer dans les souterrains du métro, dans un concerto pour roulettes de valises.

An niveau de la locomotive, une patrouille de police observait le flux de voyageurs, aidé par un chien sous muselière. Ils étaient postés au plus près des passants, leurs armes étaient bien en évidence à la ceinture, mettant mal à l’aise tout le monde. A leur niveau, les gens eurent un mouvement de recul de la tête alors que leurs corps continuaient d’avancer. Un tressaillement qui faisait blanchir la peau et suer du front. Des idées noires venaient à l’esprit. Et s’il me prenait la folie de me jeter sur leur arme ? Alors qu’il n’y avait pas un embryon d’insécurité dans ce groupe de voyageurs, un vent de soupçon passa, on imaginait un potentiel délinquant chez tous ses voisins et ces policiers devenaient indispensables pour contenir un problème qu’ils avaient eux-mêmes amenés par leur présence.

Paul ne s’attarda pas sur ce lieu anxiogène, il traça son chemin sans hésiter, suivant parfaitement le parcours fléché. Il savait où il se rendait, il avait découvert son logement quelques mois plus tôt avant les vacances. Mais c’était la première fois qu’il y retournait seul en utilisant le métro. Il avait deux lignes à prendre avec une correspondance, un parcours classique. A chaque nouveau couloir emprunté, la masse de personnes qui le suivaient diminuait. Sur le quai, le tableau lumineux indiquait que le métro arrivait dans 8 minutes. Il y avait encore une dizaines de personnes trainant une valise comme lui. Ils étaient forcément à bord du Clermont-Paris, il n’y avait plus d’autres train à l’arrivée, les autres étaient arrivés à l’heure il faut dire. Paul regarda ses compatriotes de région, ne dessellant aucun signe distinctif chez eux, hormis la valise de voyage bien sûr. Cela le rassura de voir que les gens comme lui pouvait se fondre dans la foule parisienne.

En regardant la liste des stations sur le bandeau lumineux dans la rame, Paul découvrit deux zones. La zone en dehors de Paris et la zone entre les Portes.  Il prit alors conscience à cet instant qu’il était à Paris, cette capitale qui sature l’espace par son influence. Pas un jour sans qu’on y fasse référence à la télé, ses enregistrements venaient d’ailleurs presque toujours de Paris. Paul était donc sur le territoire de ce nom, de cette marque, de cette adresse. Plutôt sous ce territoire mais cela lui suffisait d’imaginer qu’au-dessus de lui se dressaient des immeubles haussmanniens, des portes à digicode, des kioskes à journaux ou des toitures de zinc. Il en profitait car il savait qu’il quitterait bientôt cette zone. Il ne remontera à la surface qu’au niveau de Saint-Ouen.

A cette heure tardive, le métro était clairsemé, le rush était déjà passé. Les clermontois s’étaient dilués dans les différentes rames et Paul n’en voyait plus un seul. La vitesse du train dans les tunnels faisait circuler un courant d’air agréable qui évitait toute sensation d’étouffement. Les rares passagers avaient les cheveux emportés par ce vent. Un vent très odorant comme le vent marin sauf qu’ici ce n’était pas de l’iode qui arrivait jusqu’aux narines.

Ils étaient si peu nombreux que Paul pouvait les détailler un à un. La plupart trainaient un petit sac de voyage, certains ne transportait rien d’autre que leur corps. Paul était le seul à couver une énorme valise, un bloc qu’il asseyait à côté de lui comme une personne et qui comportait toutes les affaires nécessaires pour survivre jusqu’à Noël. Sans ses roulettes, il n’aurait jamais pu la transporter.

La personne la plus proche de lui était un homme qui n’avait aucun bagage, aucune veste pour se couvrir d’avantage. Il semblait tout juste descendre de chez lui, légèrement vêtu pour ne s’aventurer que quelques temps à l’extérieur mais il était bien en train de traverser Paris dans ce métro. Il était Noir et Paul ne put s’empêcher de le noter. Pas métisse, Arabe ou Turc. Entièrement Noir. C’était la première fois que Paul en voyait un. Il savait que ça arriverait un jour en venant sur Paris, mais peut-être pas si vite, dès les première minutes, dès les premiers autochtones croisés. La répartition inégale de certaines communautés à travers le territoire français le frappa immédiatement.

Paul avait l’image d’une population parisienne très blanche et bourgeoise, il s’imaginait que les Noirs et les Arabes étaient repoussés dans les banlieues autour, et que ces deux mondes ne se mélangeaient jamais. C’était peut-être une brebis égarée, pensa-t-il. Et Paul s’apprêtait à équilibrer les masses en allant lui-même sur le territoire de la diversité.

Il sortit à la station Mairie de Saint-Ouen, la réelle frontière entre les deux mondes. Certes on avait dépassé le périph mais entre ce dernier et la mairie, Saint-Ouen ressemblait encore beaucoup à Paris. On y voyait les même enseignes, les même immeubles avec de grandes fenêtres verticales sans volet, et avec des combles en style chambres de bonnes. Les boucheries vendaient encore des saucisses de porc. Il y avait encore beaucoup de Blancs.

Après la mairie, le contraste était saisissant. Le trottoir parfaitement goudronné et balisé par des plots métalliques se disloquait. Il se gondolait, s’affaissait et parfois disparaissait totalement sous un sol difficilement identifiable à base de gravas. Paul eut du mal à trainer sa valise dans ce décor, il dut plusieurs fois la faire rouler sur la route pour lever un obstacle. La densité de fenêtre baissait un peu, le ciel rappelait sa présence, plus d’espace en l’air, plus de friches au sol. Il était arrivé en banlieue.

Les règles d’urbanisme n’étaient plus, les premiers logements dont on se dit qu’on aimerait pas y vivre apparaissaient. Les centres logistiques, les petites entreprise, les Leclerc qu’on croyait inexistants à Paris, ressurgissaient ici. C’était comme si on arrivait dans la zone où la capitale avait repoussé tout ce qu’elle ne voulait pas, comme quand on dégage la neige de son perron. Cette banlieue était une congère de la vie parisienne.

Paul commença à comprendre comment ces deux zones (Paris et Banlieue) échangeaient, se comportaient l’une envers l’autre.

La rue dans laquelle Paul aurait dorénavant une adresse était un symbole de ce mix improbable qui avait construit cette partie de la ville. La résidence étudiante était en effet coincée entre une cité, une école primaire, une épicerie qui changeait de nom tous les six mois et une maison individuelle habitée par un couple de nonagénaire, vestige d’une ancienne époque.

Dans la résidence étudiante, les gens venaient des quatre coins de la France, et parfois d’au-delà les frontières. Paul s’amusa toute la journée du lendemain à deviner leur provenance en fonction de leur accent. C’était bluffant de voir comment ils se collaient eux-mêmes une pancarte sur la figure, marquée de leur région d’origine, dès qu’ils ouvraient la bouche. Ceux n’ayant aucun accent étaient soit bretons, soit parisiens. Paul les départageait ensuite sur leur attitude générale, les parisiens étaient de loin les plus à l’aise dans cet environnement. Paul était le seul auvergnat, il se demanda si les autres lui trouvaient un accent spécifique.

Parisiens voulait dire parisiens au sens large, c’est-à-dire tous ceux qui pouvait raconter quelle ligne RER passe près de chez leurs parents. Paul dut par la suite apprendre à redécouper cette catégorie en un maillage plus fin.

La première semaine, il y eut plus de soirées que d’heures d’enseignement malgré les avertissements du directeur le jour de la rentrée.

« Mon Ecole c’est pas le Club Med ! » avait-il martelé lors de son discours d’accueil aux élèves. Cette réputation lui collait pourtant à la peau, sûrement en grande partie à cause de la propagande des anciens élèves dont beaucoup se vantaient d’avoir valider leur diplôme sans jamais avoir travaillé un seul jour.

Le directeur avait la cinquantaine, les cheveux entièrement blancs et le visage ridé. Son pull en cachemire bleu habillait élégamment son surpoids. Il avait des lunettes de vue dans le style aviateur, un style qu’on ne voyait plus depuis le fin de la série policière Derrick. Pas en France en tous cas. Paul s’imagina que c’était encore la mode en Allemagne. D’ailleurs, il crut détecter une pointe d’accent alsacien dans le discours du directeur.

Il était en train d’expliquer son parcours. C’était un ancien de l’Ecole. Il avait longtemps travaillé à la direction des études avant de devenir simplement directeur. Il avait vu se dégrader le sérieux de ses élèves au cours des dernières années et il en était frustré. Jusqu’à présent les exploits des plus insolents n’avaient pas outrepassé les rumeurs locales qu’on se racontait dans les couloirs. Cela restait une affaire interne, des rattrapages d’examen à organiser en plus. Mais il craignait qu’un jour cela n’influe sur le Classement de l’Ecole, la bible de tout directeur d’école d’ingénieurs.

Pour tenir preuve de cette fermeté accrue, le directeur prit l’exemple de deux élèves de la promotion 2009, toute fraichement diplômée, qui ayant abusé de tous les recours possibles pour rattraper leurs manquements, ont été tout simplement remerciés sans avoir pu valider leur cursus. Ils se retrouvaient donc, sans équivalence possible, avec un simple bac S en poche, à 23 ans.

« Ils sont dans la merde ! » avait conclu le directeur.

A la fin de son plaidoyer pour le travail, le directeur passa la parole à un invité qui l’avait écouté en souriant sur l’estrade de l’amphi. C’était un ami à lui. C’était notre parrain de promo. Il nous résuma sa vie professionnelle avec tous ces exploits à lui. Il nous expliqua comment toutes les lacunes qu’étaient les siennes à l’époque devenaient inacceptables aujourd’hui, notamment le fait d’être nul en anglais. Il nous promit qu’il viendrait prendre de nos nouvelles régulièrement et qu’il serait très attentif à nos CV si jamais l’un d’entre eux devaient croiser sa route. Nous ne le revîmes plus jamais jusqu’au jour de la remise des diplômes.

La soirée la plus importante avait lieu le jeudi soir. Les autres servaient d’échauffement, d’entrainement. Il y avait une vrai stratégie pour garder un niveau d’alcoolémie minimum tout au long de la semaine. Les assoiffés ne devaient en aucun cas trouver porte close quand ils réclamaient de quoi s’amuser. Il est vrai que seuls les plus téméraires, les futurs organisateurs de soirées par la suite, étaient assidus à l’ensemble de ces événements. Par contre tout le monde devait être vu à la soirée du jeudi, ceux qui habitaient à l’autre bout de Paris, ceux qui n’avaient pas encore trouvé leur logement pour cette année était tout juste excusés.

Paul rejoignit cette incontournable soirée vers 21h30, ce fut la première fois qu’il arpenta les rues de Saint-Ouen si tard. Au début il éprouvait une certaine appréhension à longer ainsi la cité dont l’activité de trafic de drogue ne tournait jamais aussi bien que pendant la nuit. Au pire ils seraient plusieurs pour se défendre, se disait-il.

Il était parti avec un groupe de 6 personnes, une entente née dans les couloirs de la résidence étudiante. Ils avaient patienté longuement avant de partir à la soirée, craignant d’arriver trop tôt, avant que l’ambiance soit au rendez-vous. Ils avaient bu de la bière et du Martini en attendant.

La groupe rentra dans l’école en poussant une porte lourde et ornée de ferrures, la même porte qu’ils utilisaient en journée, seul accès pour atteindre la cour intérieure. Le hall de décompression avec l’extérieur était surveillé par un gardien que l’école payait chaque fois qu’une soirée était organisée par le bureau des élèves. En théorie il devait s’assurer que les personnes entrantes étaient bien des élèves de l’école. En pratique il souhaitait une bonne soirée bien arrosée à tout le monde.

Les murs de l’école étaient inertes la nuit. Un unique lieu de vie ressortait dans l’obscurité audonienne. Depuis le foyer s’échappaient des rayons lumineux, des basses puissantes, ainsi que des grappes de fêtards remontant à la surface pour faire le plein de nicotine. Cette salle était en position semi-enterrée. Paul descendit dans la bouche que dessinait un escalier. Chaque marche le rapprochait de l’épicentre de toute cette agitation.

Le lieu était plutôt bien garni. Les élèves avaient respecté la consigne. La plupart n’étaient pas des habitués des boîtes de nuit, ils en avaient une idée assez hostile. Ils étaient tous, comme Paul, d’anciens étudiants de Maths Sup, les intellos du lycée. Alors le fait d’avoir un club juste pour soi, sans agitateurs, sans manouches, avait convaincu même les plus réticents. Les visages qui se tenaient près du bar avaient bien plus d’heures d’exposition aux écrans d’ordinateurs qu’aux projecteurs de discothèques. Ils arboraient souvent des tâches de barbes, une barbe très foncée mais clairsemée qui tranchait sur la peau blanche manquant de soleil. Il y avait du puceau au mètre carré.

Cette soirée de l’entre soi était un avantage pour un lâcher prise sans peur d’un jugement extérieur moqueur, mais c’était aussi sa faiblesse. Les filles étaient rares.

En partant sur Paris pour les études, Paul s’était imaginé des festivités à la mode Erasmus. Il voyait des regroupements géants avec d’autres écoles de la capitale, une mise en commun des effectifs pour équilibrer la proportion des genres, un marché de jeunes filles célibataires. Mais son école était trop excentrée, exclue des bonnes compositions. Personne ne soupçonnait l’existence d’une telle école ici à Saint-Ouen dans le 93. Elle restera ce troupeau isolé de jeunes hommes remplis d’hormones et où aucun groupe de filles ne se risquera, craignant d’être dévorées de toute part.

Paul commanda une Smirnoff Ice à un élève qui tenait le bar. Il n’en avait jamais bu avant mais il choisit ça car elles étaient exposées dans un frigo derrière et elles avaient l’air très fraiches. Paul avait très chaud. Il ne pensait pas qu’un jour il aurait été capable de se remuer autant au milieu de ce que les gens définissaient comme une piste de dance. Paul s’était laissé entrainer par la masse informe déjà sur la piste et qui masquait à peu près tous ses gestes maladroits. Et puis il avait vu des personnes encore moins légitimes que lui s’y essayer sans risque.

La piste de dance était comme un territoire où les mâles se disputaient les meilleurs emplacements, ceux avec le plus de ressources. Les rares filles étaient immédiatement convoitées par de multiples mouvements de bassins, à la limite de l’étreinte. Elles étaient si peu nombreuses que le seul fait d’être proche d’une fille était une victoire pour un garçon. Il possédait alors infiniment plus que la moyenne. La plupart de ces filles avaient été catégorisées comme non attrayantes pendant la journée mais maintenant qu’il faisait nuit et que tout le monde était saoul, beaucoup se mirent à les envisager, envisager une moche, faute de mieux.

Ils le faisaient presque involontairement. Ils trainaient leur corps maladroit puis ce dernier était comme aspiré, il ne leur appartenait qu’à moitié. Leurs visages affichaient une mine effarouchée, un peu honteuse. Ils constataient alors qu’ils s’étaient laissé entrainer dans une aventure qu’ils ne s’étaient jamais imaginés pour eux. Ils étaient habités par la fierté de s’essayer à la chasse nocturne, un plaisir qu’il leur était interdit jusque-là. C’était l’émancipation de garçons trop sérieux.

Paul comprit rapidement qu’il ne se passerait rien ce soir. Il n’avait rien à espérer. Les statistiques étaient contre lui. Quand une majorité de fêtards fit le même constat, le foyer se dépeupla peu à peu. Le sol crasseux réapparut au fil des minutes. En remontant l’escalier, Paul fut surpris de constater à quel point les marches étaient collantes sous ses semelles.

En surface, le gardien avait quitté sa loge, il errait dans la cour, se rapprochait des quelques élèves présents et leur rappelait que l’heure de fin venait de sonner. Il voulait que tout le monde quitte l’école et rentrer chez lui maintenant.

Le lendemain il y avait une intervention du commissaire de police de la ville dans l’amphi. Cette initiative faisait suite à plusieurs incidents remontés aux oreilles du directeur. En effet il y avait déjà eu des agressions de la part des racailles de la cité sur des élèves qui se rendaient à l’école. Plusieurs filles s’étaient fait arracher leur portable, leurs écouteurs ou leur sac à main.

Le commissaire ne fut nullement choqué par ces cris d’insécurité sur le territoire de la commune dont il avait la charge. Son message tenait plus du conseil pour éviter ces mésaventures plutôt que de promettre une fermeté à l’encontre des délinquants.

« Ne les tentez pas, nous confia-t-il. Ne leur montrez pas que vous possédez le dernier smartphone à la mode et enlevez vos écouteurs des oreilles pour ne pas vous faire surprendre. Et restez en groupe. »

Un groupe de filles rit jaune dans les derniers rangs de l’amphi. L’une d’elles venait de se faire arracher son iPhone avec ses écouteurs ce matin même en venant à l’école. Elle avait été bousculée et des écorchures encore fraiches étaient visibles sur sa main. Au début elle souhaitait profiter de la venue du commissaire pour lui confier son agression et peut-être porter plainte en suivant ses conseils. Elle comprit qu’elle ne pouvait rien attendre de lui.

Au bout d’une heure d’explications sur la situation particulière du département par rapport aux lois de la République et autant d’excuses à ne pas pouvoir garantir une totale liberté de mouvement, le commissaire se risqua à une séance de questions réponses.

Les premières reprirent le thème du vol à l’arraché et le commissaire ne fit que se répéter. Ensuite, Amine, un élève tunisien de première année, émit le souhait suivant :

« Vous pourrez dire à vos policiers que notre Ecole, elle existe bien ? »

La question fit rire une partie du public, ce qui montrait qu’ils avaient compris à quoi Amine faisait allusion. Il expliqua ensuite son trait d’humour pour que le commissaire saisisse bien le message.

Amine fut contrôlé il y a quelques jours par des policiers, un contrôle d’identité à même le trottoir qui ne devait rien au hasard. Les policiers vérifièrent son titre de séjour puis demandèrent à Amine d’où il venait et où il allait. Ils attendaient déjà les réponses toutes faites des dealers comme je vais voir un cousin ou je vais faire des courses par ma mère. Quand Amine leur avoua qu’il sortait du métro et qu’il se rendait à l’école d’ingénieur, les policiers éclatèrent de rire.

« Quoi toi t’es ingénieur ? N’importe quoi, elle existe même pas ton école ! Allez dis-nous t’es un nouveau chouffe c’est ça ? Ils t’ont pas encore appris à mentir hein ? T’as combien de grammes sur toi ? »

Ainsi Amine voulait rappeler au commissaire qu’en vertu d’un programme d’échange financé par le ministère des études supérieures, des élèves parmi les plus méritants de l’université de Tunis avaient obtenu une bourse pour étudier dans cette école en France. Il y avait donc des Arabes à Saint-Ouen qui faisaient autre chose que de vendre du sheet, c’était réel.

Amine pensait pouvoir s’extraire de cette discrimination, il avait fait des efforts pour se différencier des autres Arabes, ceux qui ne sont pas nés dans un pays arabe. Il portait un blouson de cuir type aviateur (il était passionné d’aéronautique) et de belles chaussures de ville bien brillantes. Il était loin du survêtement Lacoste de ses anti-modèles. Par contre pour les frisotis dans les cheveux, il ne pouvait rien y faire. Et ce fut tout son malheur. Il fut attrapé, cueilli en vol par les forces de l’ordre pour ce qu’il portait au plus profond de son corps, son génome nord-africain, malgré toutes les couches d’intégration qu’il avait empilées dessus.

A la fin de la réunion, le commissaire s’isola discrètement avec le directeur. Ils devaient encore évoquer une affaire incommodante. Elle existait comme un bruit de couloir ce matin dans l’établissement mais personne ne l’aborda en public. Une rumeur circulait qu’un élève avait disparu lors de la soirée de la veille.

Il aurait disparu après la soirée, une fois que la gardien ait évacué les derniers étudiants. Les derniers à l’avoir vu purent témoigner qu’il était totalement ivre, qu’il marchait avec grandes difficultés, comme par ailleurs tout le groupe qui quitta la soirée en dernier.

Une fois mis dehors, ce petit groupe avait déambulé dans les rues de Saint-Ouen. Désorientés, ils eurent beaucoup de mal à retrouver le chemin de la résidence étudiante. Ils se retrouvèrent au milieu de la cité, en pleine nuit. Complètement désinhibés par l’alcool, ils invectivèrent à peu près tout ce qui ressemblait à un être humain. Les dealers furent estomaqués par cette audace inhabituelle, personne n’osa jamais venir perturber leur trafic qui à cette heure était à son apogée. Habituellement ils rendaient muets les riverains simplement en s’installant au pied des immeubles et là, on venait leur crier dessus.

C’était un véritable affront en plus du fait que toute cette agitation pouvait attirer la police. Certains clients commencèrent déjà à faire demi-tour devant cette tournure étrange.

On entendit des sifflements par-dessus les cris des étudiants éméchés, des appels en langage codé vinrent déchirer les ruelles de la cité. Moins d’une minute plus tard, les physiques gringalets des adolescents guetteurs de nuit furent rejoints par plusieurs molosses à la carrure impressionnante. Ils avaient amené des battes de baseball, pas d’armes à feu. On venait de déclencher l’alerte « intrusion de civils perturbateurs ». Les civils étaient tous ceux qui n’étaient ni de la police, ni d’une cité ennemie.

Les étudiants insultèrent un dernière fois les trafiquants, ultime provocation avant de s’enfuir le plus vite possible jusqu’au métro. Malgré l’ivresse, ils se sauvèrent tous. Sauf que ce matin il en manquait un à l’appel.

On s’imaginait qu’il était retenu en otage dans une cave de la cité, dans une zone où il y a bien longtemps qu’aucun policier n’est venu pour faire appliquer la loi. C’était comme un petit far-west souterrain, un endroit où le plus fort faisait comme il lui plaisait et toutes les déviances de l’humanité s’étaient aussitôt remises en place. Dans ces caves, si l’envie leur prenait de torturer, violer ou mutiler, personne ne viendrait les en empêcher.

Paul fut informé de l’affaire par un camarade, au détour d’un couloir. On le lui avait dit avec un manque de gravité qui le choqua. On balançait l’information avec nonchalance, comme une simple annulation d’examen.

« Ah oui, y a Hugo qui a était enlevé par des mecs de la cité. »

Il y avait donc une personne portée disparue, on soupçonnait un enlèvement suivi d’une séquestration, ici en France, pas au fond de l’Afghanistan, et la vie continuait comme si de rien était. Aucun plan d’urgence, aucune mesure de protection suite à cette attaque qui s’était déroulée juste à côté. Les habitants du quartier, en dehors de la confidence, ne se doutaient de rien.

Paul s’imaginait qu’on aurait appelé le GIGN, qu’un hélicoptère survolerait la ville et que des gendarmes cagoulés se tiendraient prêt à lancer l’assaut. Au lieu de ça, le président du bureau des élèves déclencha son plan d’urgence à lui. Il gueula dans un mégaphone, parada dans toute la cour de l’Ecole pour attirer les élèves vers un stand de crêpes éphémère. Le bureau offrait le petit-déjeuner ce matin afin de soigner toutes les gueules de bois de ce lendemain de fête et aussi pour financer en partie les prochaines animations du bureau.

On évoquait la situation d’Hugo, une crêpe au Nutella dans la main, comme on évoquerait une mauvaise conjecture un café à la main dans une entreprise.

Pourquoi personne n’était en état de choc ? Paul pensa être le seul à avoir le sentiment d’avoir débarqué chez les sauvages. Les autres, ils donnaient l’impression d’être habitués à ce genre de récits, cette histoire s’ajoutait à la longue liste de séries policières qu’ils avaient ingurgitées. D’ailleurs ce scénario-là était un peu restreint, rien de remarquable. Un simple enlèvement dans une cité. Si la victime pouvait découvrir que dans ces mêmes caves son frère jumeaux se prostituait déguisé en travelo, ça ajouterait de l’intérêt à l’histoire.

Dans l’après-midi, Hugo refit surface au sein de l’école. Il avait les traits fatigués mais n’avait aucune blessure. Ses habits de la veille étaient froissés et pleins de terre. Tout le monde venait le voir, l’écoutait, rigolait puis lui mettait une tape sur l’épaule.

Hugo n’avait pas été enlevé, il n’avait jamais quitté l’enceinte de l’Ecole. Il s’était effondré ivre mort dans un recoin d’une arrière-cour. Personne ne le vit tomber dans son coma éthylique, pas même le responsable du cimetière de la soirée, l’endroit où on surveillait d’un œil les étudiants en sortie de route, inconscients, sous une couverture de survie.

Hugo était resté toute la nuit sans protection dans le froid. Il avait bien frôlé la mort. Pas à cause de voyous de la cité, mais parce qu’il se serrait étouffé dans son vomi s’il s’était endormi sur le dos.

Le directeur était bien content de ne pas avoir déclaré officiellement la disparition d’un de ses élèves. Il aurait fallu alors dévoiler le pourquoi de cette fausse alerte et la réputation du sérieux de son établissement en aurait encore pris en coup.

La seule conclusion tirée de cet événement fut que la ronde du gardien de fin de soirée avait été mal exécutée, il aurait dû voir Hugo. Le gardien fut viré pour cette faute.