La horde a pris d'assaut les rues des préfectures.
On la suit aisément en lorgnant les volutes
Des détritus en feu, des cheminots en lutte
Craquant leur fumigène obstruant tout air pur.
Plus lourd sera le nombre et plus forte la chute
Pour le haut pyromane élu dans ses dorures.
La houille est à nos pieds et l'escarbille au mur :
Leur mère c'est la France. Ils sont tous fils de pute.
Jouant du mégaphone ainsi qu'on joue du luth -
Les barbares n'ont pas pour eux les uppercuts !
Voyez comment les gens exhibent leur blessure.
Leurs bandages sont presque une unique parure.
Ils connaissent l'usure, ils connaissent les bruts
Qui font partout leur loi et partout leur bavure.