Entracte - Le Plan

Annie ne riposta pas contre le sentiment de faiblesse qui s'insinuait dans son esprit, et dans ses veines. En effet, l'humaine ne se sentait pas seulement faible, mais carrément impuissante. Guingoise. Oui, elle n'était qu'un bibelot de verre fragile, mise à l'écart. Pour ne pas tomber, pour ne pas éclater en mille fragments de larmes. Annie était faible.

Elle n'était qu'un pantin effiloché ; affaissé, abandonné sur la scène, le tissu de ses membres piétiné par les rires et les pas des enfants. Un pantin qui finirait par recevoir la bouillasse matinale, qui se désarticulerait lentement, péniblement, jusqu'à devenir un morceau de laine et de bois informe. Annie était faible.

Cette impression, flottant dans sa tête depuis bien longtemps déjà, s'était à présent mise à naviguer dans son corps, dans le moindre recoin de son être. Elle circulait dans son sang. Contrairement aux autres Wolkenais, ce n'était pas la magie, qui coulait dans ses artères : c'était la faiblesse. Annie, quoi qu'on y fût, demeurait faible.

Ce sentiment l'enflammait tant qu'elle n'avait même plus possession de son corps. Oui, Annie ne bougeait plus, plus vraiment. Seul le mécanisme de ses pensées continuait infernalement de fonctionner, de lui remplir le cœur d'idées noires. De doutes. Son cœur en était tellement submergé présent qu'il se faisait lourd, éprouvé. Dans la poitrine d'Annie, il pendait à ses fils, faible et douloureux, comme elle. Comme le pantin.

Et la fleur de ses paupières demeurait fermée. Même si de la pluie traçait des chemins sinueux au coin de son regard timide, sur ses joues flasques de sommeil, flaques à larmes. Annie ne savait pas où elle résidait, actuellement. La surface que ses doigts tâtaient s'avérait lisse et douce, comme les pétales d'une rose fanée. Il s'agissait de sa seule certitude. Le reste n'était plus que chaos, brouillon de voix, éclairs de couleurs, battements de cœur fébriles. Pour la première fois de sa vie, Annie voulait abandonner la partie. Réellement. Se laisser absorber. Définitivement.

Du moins, ce n'était pas ce qu'espérait une certaine créature, à quelques kilomètres de là. Cette créature, tourbillon de rouge et de noir étroitement frappé par un sourire majestueux, descendait les marches d'un escalier dans un chuchotis de robe écailleuse. Le pourpre de ses yeux détonnait au milieu du lait de sa peau. Ils ressemblaient à deux flammèches prisonnières de la cire blanche de leur socle. Oui, c'était irrévocable, il se dégageait une telle royauté de cet être que quiconque passerait devant serait immédiatement saisi par l'envie de se prosterner.

Mais personne dans la pièce n'était là pour accomplir ce geste.

Cette femme restait seule, seule avec un oiseau étincelant perché sur l'épaule. Un filament de dentelle écarlate lui magnait quelque peu son impressionnante tignasse nocturne, qui ruisselait sur l'escalier comme la traîne d'une mariée maudite. Ses lèvres épaisses disparaissaient sous des couches d'un rouge brillant, rouge qu'elle approcha bientôt de l'oreille de son animal ailé. Quand elle lui murmura un chant au creux de l'esprit, il parut soudain terriblement excité. Ses ailes ardoisées se déployèrent, tandis qu'un piaillement assourdissant s'évadait de son bec argenté. Un rire de la même nature affleura de la gorge de la femme, un rire complètement démoniaque.

Autant qu'il était magnifique.

 -  Et n'oublie pas, Minuit, sourit Schyama, et ses fossettes s'accentuèrent. Je la veux vivante.