Le village n’existe plus. À sa place, un forum de pierre noyé de brume. Ses colonnes brisées s’élèvent. Sur son marbre fissuré, des silhouettes drapées de noir avancent en silence.
Au centre, sous une arche de visages hurlants, se tient ma mentor — celle qui m’a appris à plier les mots, à courber les arcanes. Autour d’elle, des livres lévitent. Les lettres en feu dansent, formant une couronne mouvante.
— J'ai échoué, Nora. Pardonne-moi d’avoir été impuissante.
Je m’agenouille, couverte de muguet fané.
Elle claque des doigts pour ouvrir le sol. Sous la pierre, les visages du village, figés, gravés dans le marbre vivant.
— Ceci est mon œuvre. Écrire, c’est condamner.
Le forum s’embrase de runes rouges.
Alors, je comprends.
Je n’étais ni l’autrice ni la victime.
Je n’étais qu’une suite de mots.
Son ultime incantation. Halloween.