Encore un verre au coin du bar,
Un dernier verre pour espérer attirer
Un regard.
Ou pas, après tout.
La croupe posée depuis des heures,
Sur ce tabouret de bois
Usé.
Maintes et maintes fois polissé,
Par d'autres âmes,
D'autres drames,
Solitaires.
Elle a la cambrure dans le sang,
Cette femme
A la petite robe noire.
Photographie en noir et blanc,
Du temps passé.
Elle semble appartenir
A l'éternité.
L'ombre d'un haut de forme
Se profile au loin,
En fait, n'est-elle pas plus
Seule,
Que ce simulacre de
Fantôme,
Qui la surveille,
Jusqu'au petit matin.
Merci beaucoup pour ton retour, c'est exactement ce que j'essaye de transmettre.
J'espère que les autres te plairont aussi.