Elle n’était pas la seule. Elle le savait. Elle était la parenthèse. Le secret. L’officieuse. Ils ne se voyaient qu’en cachette. Lorsqu’il avait une bonne raison de voyager. Une excuse pour changer de pays. Lorsqu’il avait besoin d’ordre. D’un refuge. D’oxygène.
Chez lui, il y en avait une autre. Une pauvre fille. Une paumée, comme lui. Qui ne vivait que pour lui.
Elle respirait pour lui. Pour l’entendre parler. Pour le voir fumer. Pour sentir ses lèvres sur les siennes.
Elle était addict à leur trouble, à ses alcools, à ses vapeurs, à son désordre. Elle serait morte d’avoir appris la vérité. Elle se serait tuée de le savoir avec une autre femme. Elle l’aurait tué pour avoir été tendre avec une autre. Elle aurait tué cette autre pour l’avoir séduit. Elle s’intoxiquait à lui. Elle n’avait que lui à perdre.
Il était le poison qui lui gâchait la vie. Elle était la toxine qui menaçait la sienne.