Le sorcier et le Lion

Deux jours plus tard, pour la première fois, Ombre sort du lit. Aidée des béquilles qu’on lui a apportées la veille, elle s’installe sur la terrasse de la tour qui abrite la chambre de Roselynd. L’élixir lui permet au moins de se déplacer, faute de l’avoir entièrement guérie.

Le fanal Harriot, situé derrière le château de la famille ducale, ressemble à une longue flèche couronnée de flammes.
La tour blanche, taillée directement dans la roche avec la délicatesse d’une pièce d’orfèvrerie, culmine et protège le château Harriot grâce à la magie de la flamme de Kareha qu’elle porte. Installée quelques mètres sous la flamme, Ombre n’en ressent pas la chaleur, seulement la magie qu’elle génère, alourdissant l’air.

L’entité cherche le contact du soleil de fin d’été sur sa peau, qu’elle sait agréable. À la place, elle ne reçoit qu’un froid mordant sous un ciel blafard. Ombre s’en réjouit. Comment pourrait-il en être autrement ? Tant qu’elle existe, le monde sera une fête. Elle s’installe sur un fauteuil en rotin et place sur ses genoux et ses épaules une lourde couverture en fourrure.
Malgré l’altitude, le vent reste agréable. Une magie inconnue œuvre ici, et Ombre croit en déceler les traces dans un bourdonnement lancinant et des reflets étranges dans l’air.

À ses pieds, Ombre trouve un panier en osier rempli de fils et de tissus. Des broderies, certaines presque terminées, toutes abandonnées. Ces étoffes portent toutes un souvenir de son hôte qui se déverse en elle dès qu’elle les touche. Cet oiseau de feu, symbole de la famille de Roselynd, était destiné à son père, le duc. Il ne lui manque que les quelques lettres du blason des Harriot pour être complet.
L’entité essaie d'observer les émotions et les pensées de ce corps avec une distance respectueuse, en vain. Des larmes de rage coulent, alors qu’elle se souvient du dernier regard du géniteur de Roselynd. La dernière fois qu’ils se sont vus, il n’a rien dit. Pourquoi mériterait-elle ses paroles ? Son regard passait à travers elle. Après tout, les géants ne s'attardent pas sur les fourmis. C’était il y a deux ans.

Elle prend un autre ouvrage, une fleur rouge aux pétales fins comme des pattes d’araignée. Un lycoris brodé pour l’ex-fiancé de Roselynd, ce traître d’Augustin de Sebour. Elle avait brodé ce mouchoir quand il avait annoncé passer les tests d’entrée au sein de l’ordre du Lycoris. Roselynd avait abandonné l’ouvrage avant qu’Augustin n’échoue.
"À quoi bon," s'était dit Roselynd, "il préfère Garance," sa demi-sœur, la Harriot parfaite. De cette relation, il ne lui reste qu’une parure de grenats, cachée dans un tiroir.
Une trentaine d’étoffes s’empilent dans ce panier d’osier. Ombre jette l'ouvrage : elle les brûlerait de ses mains si elle en avait la force. L’élixir lui a rendu un peu d’énergie, pas assez pour invoquer la magie de Roselynd.

Ombre lève les yeux sur un ciel que le soleil n’arrive pas à réchauffer. Même les créatures magiques jumelles, Nariel et Vespiriel, qui apparaissent comme deux étoiles perdues dans une valse millénaire, échouent à égayer l’horizon. On prétend qu’ils protègent les amants.

Les fiançailles de Roselynd restent son plus beau souvenir. Ce jour-là, Augustin avait promis devant ces créatures céleste de la chérir. Elles sont restées insensibles à ce parjure.

L’estomac d’Ombre gargouille. Personne ne l’a nourrie aujourd'hui.
La vie de son hôte était ainsi faite : personne ne se préoccupait assez d’elle pour répondre à ses besoins. Roselynd pardonnait aisément à ces femmes et ces petites filles : elles obéissaient aux ordres de la famille ducale. Et désobéir à un mage ? Elles seraient bien chanceuses d’en mourir.

Ombre leur accorde la même miséricorde.

Le pardon, cependant, ne nourrit pas.
Ombre récupère ses béquilles pour clopiner jusqu’à une coiffeuse en bois dont le vernis blanc s’écaille. Le miroir fissuré renvoie le visage d’une toute jeune femme, aux cheveux noirs, loin du roux que Mère-de-magie accorde aux mages de feu pour qu’Êlo puisse les reconnaître.
Les yeux d’ambre de Roselynd regardent Ombre comme si elle la rencontrait pour la première fois. Roselynd détestait son apparence. Elle préférait ses yeux, qui concordent au moins avec sa magie, mais elle haïssait l’absence de cet éclat de puissance, pourtant présent chez les autres mages de Harriot.
Lorsque le regard d’Ombre se pose sur la lèvre inférieure de Roselynd, marquée d’une fine ligne d’or verticale, ses mains bougent d’elles-mêmes. Elles ouvrent un tiroir, heurtent une brosse à cheveux, puis se referment sur un rouge à lèvres.

La couleur d’un rouge flamboyant s’accorde parfaitement avec le teint mat et les cheveux noirs de la mage, et la couleur intense recouvre son tatouage. Roselynd masquait ainsi ce tatouage, la marque de sa position inconfortable d'aînée et d'héritière. Ce tatouage, elle l’aurait volontiers échangé contre celui que portent les mages accompagnés de créatures sur l'arête du nez.

La jeune femme se lève. Puisque personne ne se propose pour la nourrir, elle ira se servir. Elle ignore la nausée et les tremblements qui l'arrêtent au moment de tourner la poignée, qu’elle attribue à la faim. Ombre ouvre la porte, et le vent réchauffe ses joues. Elle aperçoit les dalles rectangulaires et ordonnées au bas de la tour. Agressée par une lumière vive, l’envie de retrouver la protection de la chambre de Roselynd la saisit sans la convaincre tout à fait.
Le fanal utilise une magie ancienne, perdue pour les mages actuels, qui lie la chambre de Roselynd, tout en haut de la tour, à son pied. Le corps de la tour n’est rien d’autre qu'un bloc de roche dure dépourvu d’escaliers.

Des feuilles d’érable dorment au pied de grands arbres perdus dans un éternel automne. Lorsque Ombre s’engage dans le parc qui borde la tour de Roselynd, les feuilles s’éveillent, alertées par une présence qu’elles ne reconnaissent pas. Elles entourent l’entité d’une tempête de jaune, de rouge et d’orange, et explosent parfois avec une vague odeur d’épices. 
Ombre a activé l’un des systèmes de sécurité du domaine. Pourtant, les feuilles hésitent. Elles reconnaissent le corps de Roselynd, mais pas son âme.
Elles ne l’immolent pas, "un bon début" conclut-elle. Après s’être concertées, elles décident de garder l'intruse sous surveillance, se placent derrière elle, forment une traînée incandescente.

Ombre avance de quelques pas, sûre de sa destination, lorsqu’un mouvement brusque de sa béquille contre une pierre mal alignée la fait trébucher. Les blessures mal scellées par l’Elixir s’éveille, et, noyée par la douleur, elle ne remarque pas tout de suite qu’on l’observe.

Les yeux d’Ombre s’agrandissent, pétillent même, lorsqu’elle le remarque.

Cet homme, elle l’aurait reconnu sans son tatouage sur la lèvre, qui, commençant comme celui de Roselynd, descend ensuite sur son menton, marquant son titre de duc. Sa présence écrase celle des deux femme qui l’accompagnent. 

Lui, le monstre. Le mastodonte. Le bourreau. Le tyran. L’homme rouge et or.

Aiden de Harriot. Le père de Roselynd.

Lui donner le titre de “père” serait une insulte pour tous ceux qui ont élevé un enfant. Lors de ses derniers jours, Roselynd n’arrivait plus à penser à lui de cette façon. Elle le surnommait “le Duc” et Ombre décide d’adopter ce patronyme.
Sa chevelure cramoisie, délavée par les ans, et ses yeux topaze sont dignes d’un mage et d’un duc. Son visage aux traits acérés lui donne une allure de rapace en chasse. Deux losanges d’or enchâssés tatoués sur son nez, l'orne comme une arabesque sur une sculpture. Ses yeux topaze brillent d’un éclat surnaturel lorsqu’il les abaisse sur Ombre.
Ce n’est pas le corps de Roselynd qu’il observe avec intérêt, mais les feuilles magiques qui dansent autour d’elle.
À ses pieds, un lion blanc auréolé d’une crinière de flammes jaunes étudie Ombre de ses yeux d’or liquide. Rhaeka le lion Couronné, l’Ire des Flammes, le Fléau de Harriot.

Il existe tout un monde entre une créature comme le serpent bicéphale du docteur de Beauclaire et Rhaeka. 

À l’instar des hommes, les créatures se distinguent par des noms et des titres qui reflètent leur puissance. Un serpent bicéphale non nommé comme celui du Docteur de Beauclair est un joli caillou trouvé sur le bord de la route. Le lion est un diamant dont on pare les couronnes.
Le sens des titres du lion flotte dans l’esprit de l’entité. Elle n’y prête pas attention et préfère se concentrer sur ce qui se présente devant elle.
Elle ne craint pas le duc. Il ne s’est jamais assez intéressé à elle pour être un danger. D’ailleurs, il reprend son chemin sans un mot. La petite femme aux cheveux rouges qui l’accompagne ne l’intéresse pas non plus, et elle l’oublie très vite.

L’autre, par contre, n’a pas bougé.

Clarisse Harriott, la belle-mère de Roselynd.

La particule qu’on lui refuse trahit une absence de magie. Et comme tous les non-mages, le port des pierres précieuses lui est interdit. Elle comble ce manque par de l’or décoré de riches étoffes.
Elle ne doit son mariage à la famille ducale qu’au décès inexpliqué de la mère de Roselynd et à la naissance d’une petite adepte aussi psychotique que puissante, il y a presque seize ans maintenant.
Clarisse descend un regard effilé sur Ombre, pince les lèvres. Ses traits ciselés et sa posture droite lui donnent un air de noblesse sans en porter le titre. Elle est belle avec ses yeux sombres en amande. Peut-être aurait-elle eu une allure moins intimidante avec ses cheveux noirs coiffés autrement que dans un chignon serré ? 

Je comprends que l’on puisse tuer son épouse pour elle, pense Ombre. Dommage qu’elle soit un monstre. 

Une chance que Ombre en soit un, sinon, comment pourrait-elle espérer accomplir la promesse faite à Roselynd ?

— Roselynd ! M’écoutez-vous ?

Non.

— Oui, belle-maman ?

Ombre répond par réflexe, avec le ton précipité de Roselynd.

— Pardonnez-moi, reprend l’entité avec un sourire forcé, pouvez-vous répéter ?

Les doigts de Clarisse tressaillent sur l’éventail en plumes noires qu’elle transporte partout avec elle. Ses lèvres s’étirent en un rictus.

— Par l’Empereur fou ! Que faites-vous hors de votre chambre ! En tenue de nuit !

Les genoux de Roselynd deviennent douloureux au contact de la pierre. Elle juge inutile et honteux de lutter contre ses béquilles pour se relever.

— J’avais faim, répond l’entité naïvement. Pourquoi ne m’a-t-on pas servie ?

Clarisse roule des yeux et reprend :

— Votre camériste est blessée et aucune des autres ne l’a remplacée.

— Ah, j’ignorais qu’elles étaient si incompétentes. Elles ne méritent pas une maîtresse telle que vous.

Clarisse abaisse son éventail et regarde sa belle-fille, perturbée par son ton calme et factuel.
Ombre se mord la lèvre. Elle pensait imiter la prévenance naïve de Roselynd, mais lorsque Clarisse balbutie, visiblement offusquée, l’entité comprend qu’elle a échoué.
Ombre hésite et décide de subir la tirade offusquée de la marâtre en silence. Même avec la mémoire de Roselynd, elle ne parvient pas encore à l’imiter. Dans le silence, elle peut apaiser l’attention de ces créatures, humaines seulement en apparence.
Elle baisse la tête en un geste de soumission universelle. Peut-être que cela l’apaisera-t-il ?

— Maintenant que vous êtes prévenue, conclut Clarisse, ne vous avisez pas de recommencer. Retournez dans votre chambre, je veillerai à ce qu’on vous apporte votre repas.

Elle rejoint son époux d’un pas pressé.