Libre arbitre

Parler de plantes d’intérieur n’a pas de sens, nous n’avons besoin ni de toit ni de murs. Nous vivons à l’air libre. Au mieux, nous sommes notre propre gîte, sous lequel parfois les humains s’abritent. La maison de la petite famille Vaneyck fait figure d’exception, un refuge pour nous, du sol au plafond. Nous n’y sommes pas des plantes d’intérieur, ce sont eux qui vivent à travers nous. Jeff a appris à nous aimer. Sylvia est des nôtres.

— Joyeux anniversaire, ma chérie !
— Merci, papa !
Jeff venait de mettre sur pause le robot cuistot avant qu’il ne dépose le gâteau chargé de seize bougies devant sa fille. L’automate tangua et ses rouages grincèrent. Il n’était pas de dernière génération et l’atmosphère humide de la pièce qui favorisait la prolifération des mousses et des moisissures sur ses accessoires métalliques n’aidait pas la machine à rester en bon état. Le vieil homme tendit un petit paquet rectangulaire emballé dans du papier journal. D’accord, ce n’était pas très à la mode, mais il avait fait un effort. Sylvia ne bougea pas et son père, dont les doigts couverts d’écorces et de terre tremblaient, déposa le cadeau entre eux sur la table. Il toussa discrètement et observa son enfant par-derrière les verres épais de ses lunettes et les mèches de ses cheveux gris, entremêlés de feuilles de chêne.
— Tu ne l’ouvres pas ?
— Papa ! Quand est-ce que tu cesseras de m’offrir des livres ?
La jeune fille remit le robot en activité et les bougies s’allumèrent en même temps que les lumières de la cuisine baissaient d’intensité et que l’enceinte musicale lançait l’enregistrement de la voix de sa mère entonnant « joyeux anniversaire ». Sylvia dévisagea son père.
— Tu ne chantes pas avec elle ? Tu as toujours chanté avec elle.
Jeff toussa plus fort et sortit vivement son mouchoir pour essuyer ses lunettes. Sa fille se leva et diminua le volume sonore. Dans son souvenir, sa mère chantonnait toujours moins fort. Sylvia tournait le dos à son père. Le robot cuistot était en suspens, incapable de poursuivre sa routine et de découper des parts de gâteau tant que les bougies brûlaient encore.
— Cette fois, c’est différent, insista-t-il d’une voix plus chevrotante que d’habitude. Tu atteins ta majorité administrative et tu vas devoir valider ton choix d’études. Il me reste deux ou trois choses à t’enseigner pour que tu sois prête.
Sylvia fit volte-face.
— Je suis prête ! s’exclama-t-elle.
Elle empoigna plusieurs livres parmi tous ceux qui encombraient les rayonnages surchargeant les murs de la pièce, support idéal pour nos lianes et nos feuilles.
— Tu m'as déjà obligée à lire la moitié des livres de ta bibliothèque !
L’adolescente recouvrit le cadeau de son père sous une pile de bouquins de philosophie qu’elle claqua sur la table avec un peu trop de violence. Jeff s’empressa d’éloigner ses précieux ouvrages de la crème du dessert. Il saisit le paquet enveloppé de papier journal, la première page d’une ancienne revue scientifique évoquant ses recherches et ses succès passés, et l’agita sous le nez de sa fille.
— Celui-ci est différent, reprit-il avec plus d’assurance. Ce n’est pas moi qui l’ai écrit, certes. C’est « Utopia » de Thomas More.
Il avait déballé le livre et mis d’autorité dans les mains de sa fille qui le feuilleta distraitement.
— Papa ! C’est écrit trop petit !
— C’est souvent ce qui semble le plus petit qui s’avère le plus important ! Si tout le monde lisait les petits caractères avant d’acheter n’importe quoi, le monde se porterait beaucoup mieux !
— Et qu’est-ce que je suis censée acheter si je lis les petits caractères de ton bouquin ?
— Rien justement ! Tu apprendras que lire nous dispense d’acheter ce qui nous empêche de vivre.
— Arrête de parler par énigme ! Je ne comprends rien à ce que tu dis ! Alors, ça m’étonnerait que je comprenne quoi que ce soit à ce qui est écrit dans ce livre !
— Tu verras… ajouta-t-il avec un sourire entendu. J’y ai inclus une surprise qui t’est destinée, ma chérie.
Elle observa le vieux papier l’air dubitatif.
— Une surprise ?
— Je l’ai doté d’une appli réalité augmentée ! jubila-t-il.
— Papa !
Sylvia serrait les poings et rougissait.
— La réalité augmentée, c’est dépassé depuis longtemps ! grogna-t-elle entre ses dents. Aujourd’hui, tout le monde a des implants ! Pourquoi est-ce que je devrais me forcer à étudier toute seule alors que HuMo Smart existe ?
Jeff claqua du plat de la main sur la table. Les flammes des bougies vacillèrent.
— Ça suffit ! Où est donc passé ton esprit critique ? s’emporta-t-il. Pourquoi crois-tu que je te forme à réfléchir par toi-même depuis si longtemps ?
— Pour passer des examens…
— Exactement !
Sylvia recula à nouveau et coupa cette fois l’enceinte musicale qui, comme le robot cuistot, buggait et répétait la chanson maternelle en boucle.
— Papa, je veux être implantée.
— Jamais ! s’étouffa le vieil homme.
Jeff se leva et renversa sa chaise. Il était d’une pâleur cadavérique et pointait un doigt accusateur et tremblant vers la jeune fille rebelle qui se dressait face à lui.
— Plus aucune de mes copines ne continuera des études avec un implant, argumenta-t-elle en arpentant la pièce. Toutes les matières qu’on veut et les diplômes qui vont avec sont compris dans les forfaits éducatifs.
— Nous en avons déjà parlé !
— Et je me fous d’avoir le mini pack de départ, les jeux sensitifs et l’interconnexion illimitée, tu le sais. De toute façon, je joue déjà en cachette avec mes amies sur l'interface de ma tablette, tu t’en doutes depuis longtemps. Mais je veux être comme elles !
— Réfléchis bien, ma chérie.
— Papa, j’ai 16 ans, je peux enfin décider par moi-même.
— Tant que tu vis sous mon toit, tu es sous ma responsabilité, lâcha son père en s’écroulant sur sa chaise.
— Bientôt, je pourrai choisir seule !
— Ce serait une grave erreur si la loi sur les implants était modifiée !
— Et comment est-ce que tu vas empêcher ça ?
Jeff serrait les dents et le livre que sa fille avait abandonné sur la table.
— Rien ne remplacera jamais l’intelligence humaine. Tu as encore tellement à apprendre. J’ai encore tellement à te confier.
Elle se saisit du bouquin et le fourra dans sa poche sans un coup d'oeil pour la surprise que son père lui promettait.
— Je veux me connecter à HuMo, je veux avoir accès à tous les savoirs de Smart !
— Jamais tant que je vivrai, conclut-il d’un ton sans appel.
Sylvia le fusilla du regard, se rassit à sa place et souffla ses bougies. Le robot cuistot sortit de sa torpeur et découpa le gâteau dont il déposa une part devant le père et sa fille. Chacun hésitait sur la meilleure attitude à adopter et s’interrogeait sur les intentions de l’autre. Aucun ne toucha à sa cuillère, de la cire avait coulé sur la crème.

Notre sève bat au rythme des espoirs du père et de la fille. Les sentir s’affronter nous fait frissonner. Tant que nous vivons en commun, nous leur sommes attachées, notre sort leur est lié, bien plus qu’à n’importe quel autre être humain. Hormis Amélie, bien entendu. Nous comptons sur elle pour les réconcilier.